A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 30: Una corbata a rayas y un escritorio bajo el cual esconderse
El teléfono de escritorio de Weston se iluminó. Wren lo vio primero y le tocó el brazo.
Weston levantó la cabeza, con la boca todavía lo bastante cerca como para que Wren sintiera su aliento, y presionó el intercomunicador.
—Sí.
Ms. Reed había vuelto para las reuniones de la tarde. Su voz llegó, tan tranquila como siempre.
—Colin Hart, de I+D, está aquí para la revisión de sistemas de las cinco.
Wren se quedó inmóvil. El pulgar de Weston seguía bajo su mandíbula.
—Pídele que espere un momento —dijo.
—Por supuesto.
La línea se cortó. Wren buscó su bolso. Había una pluma en el suelo, el suéter se le había torcido alrededor de la cintura y todavía tenía que meter a Beaver en el transportín.
—Debería irme —dijo—. Dame mi reloj.
—No has terminado de almorzar.
—Tú tampoco.
Él miró su boca.
—No estoy de acuerdo.
Ella apartó la vista, avergonzada de que lo dijera mientras su colega esperaba.
Wren le empujó el pecho y se escabulló de entre él y el escritorio antes de que su cuerpo la traicionara más.
Encontró su bolso en el sofá y guardó el teléfono. Después de convencer a Beaver de meterse en el transportín, lo dejó junto a la puerta y tomó su abrigo. Weston se recostó contra el escritorio.
—¿Puedo preguntarte algo? —dijo Wren.
—Adelante.
Ella mantuvo la mano sobre el transportín.
—¿Te habrías fijado en mí si no hubiera acudido a ti por lo del teléfono?
Él no respondió de inmediato.
—Olvídalo.
—Wren.
Ella se giró.
—Bien. Responde, entonces.
Weston la miró sin ninguna amabilidad.
—No.
Ella parpadeó, herida por la facilidad con que había respondido.
—No de esa forma —añadió.
No parecía estar intentando hacerle daño. Ella deseó que lo estuviera; así podría discutir.
Wren trató de reír.
—Bueno. Gracias por el romanticismo.
—No pediste romanticismo.
—Obviamente. Pregunté si era memorable.
—Te volviste imposible de ignorar.
—Después.
—Sí.
Sintió la cara caliente. Quiso decir algo que lo hiciera arrepentirse de haber respondido.
—Qué halagador, señor Sinclair.
Él dejó de recostarse contra el escritorio. Al fin lo había molestado. Ella dio un paso hacia él.
—¿Debería estar agradecida de que el prometido de mi hermana con el tiempo haya encontrado entretenida mi desesperación?
—Cuidado.
—¿Por qué? ¿Vas a decidir de nuevo que era invisible?
Él la atrapó por la cintura antes de que pudiera retirarse y le dio la vuelta hasta ponerla de espaldas contra el escritorio.
—Quieres que diga que me fijé en ti antes de la fotografía —dijo.
—Te hice una pregunta.
Se le cerró la garganta.
—Y quieres que te castigue por preguntar.
Eso dio demasiado cerca. Wren levantó la mano y le clavó las uñas a lo largo del costado del cuello. Le dejó arañazos rojos en la piel.
Weston se quedó inmóvil. La oficina quedó muy en silencio. Una disculpa se formó y murió detrás de sus dientes.
—Ahí tienes tu prueba —dijo ella.
La contención abandonó el rostro de él. Alzó la mano, se tocó el arañazo y miró el rojo tenue en las yemas de sus dedos.
—Wren.
El pulso de ella empezó a martillar.
—¿Qué?
Él empezó a aflojarse la corbata a rayas. Wren miró de la corbata a su cara, de pronto insegura de lo que había empezado.
—No.
—Dame un momento —dijo él.
—Colin está afuera.
—Entonces deberíamos ser eficientes.
—Weston.
—Manos.
Ella intentó apartarse. Él le atrapó ambas muñecas.
Su agarre era firme. Ella miró sus manos, luego de vuelta a él.
—Di basta —dijo él.
Habló tan bajo que ella tuvo que inclinarse para oírlo. La respiración de Wren tembló. Había encontrado el límite.
Miró el arañazo en su cuello, la corbata en su mano, la puerta detrás de la cual algún ingeniero esperaba para hablar de sistemas inteligentes mientras el cuerpo de Wren tomaba la decisión menos inteligente disponible. No dijo basta. Weston le ató las muñecas.
La seda estuvo fría al principio, luego cálida al apretarse. Las rayas se retorcieron alrededor de sus muñecas. Se veía obscena contra su piel porque era de él. Porque cualquiera que entrara sabría no exactamente qué había pasado, pero sí lo suficiente.
Wren tiró una vez. El nudo aguantó.
La corbata todavía olía a su colonia. Ella intentó girar las manos lo bastante para alcanzar los extremos, pero no pudo.
—¿Todavía te vas? —preguntó él.
—En cuanto me suelte.
—Entonces suéltate.
Ella tiró de nuevo. El nudo no cedió. Los ojos de él bajaron a sus manos y luego volvieron a su cara.
—No se aflojará si tiras así.
—Esto es una locura.
—Cierto.
—No puedes simplemente…
—Puedo.
Él le desabrochó la parte delantera del suéter. Ella contuvo el aliento.
—No vas a hacer esto antes de una reunión.
—Entonces baja la voz.
—Ese no es el problema.
Él miró hacia la puerta, luego de vuelta a ella.
Abrió el suéter lo suficiente para dejar al descubierto el encaje de abajo. Su mirada la recorrió como una mano. Luego su mano de verdad siguió el mismo camino, deslizándose bajo la copa del sostén, el pulgar arrastrándose sobre su pezón hasta que se endureció, firme, contra su palma.
Wren se mordió el labio.
—Nada de esconderse —dijo él.
—Odio esa frase.
—Lo sé.
Él se inclinó y le puso la boca encima, a través del encaje. La sacudida le aflojó las rodillas. Sus manos atadas cayeron contra el hombro de él.
—Weston.
—Mejor que señor Sinclair.
—Hay alguien afuera.
—Sí.
—Eso debería importar.
—Importa.
Él la subió al escritorio.
Los papeles se movieron. Su taza de café tembló. Un malvavisco hinchado flotaba en el café.
Wren miró hacia la puerta. Alguien golpeó la puerta de la oficina.
—¿Señor Sinclair? —Una voz masculina—. Colin Hart.
Wren dejó de moverse y miró hacia allá. La mano de Weston le tapó la boca antes de que ella hiciera un solo sonido.
Le sostuvo la mirada, esperando a que dejara de forcejear.
La bajó del escritorio, manteniéndole la mano sobre la boca.
—¿Qué haces? —susurró ella contra su palma.
—Ponerte fuera de vista.
—Weston, no.
—Demasiado tarde.
La bajó al espacio bajo el escritorio. Las rodillas de ella dieron contra la alfombra.
El suéter le colgaba abierto. El sostén estaba torcido. Sus muñecas estaban atadas con la corbata a rayas de él. El pelo le había caído suelto alrededor de la cara. La ocultaba únicamente la ancha losa del escritorio entre ella y cualquiera que entrara en la habitación.
El terror y la excitación la golpearon a la vez con tanta fuerza que la piel se le erizó.
—Quédate quieta —dijo él.
—Te juro por Dios…
Él le pasó el pulgar por el labio inferior.
—Silencio.
Entonces Weston se puso de pie, se ajustó los puños y caminó hacia su silla como si no acabara de dejar a la novia de su hermano semidesnuda bajo su escritorio. La puerta se abrió. La sombra de Colin cayó sobre la alfombra.
Weston se sentó por encima de ella. Wren se quedó mirando sus zapatos a centímetros de sus rodillas.
—Adelante —dijo él.
