Celeste Marín fue abandonada frente a toda la manada el día de su ceremonia. Sin Alpha, sin voz y con su madre agonizando en una clínica privada, quedó marcada como la esposa muda que nadie quería proteger.
Dos años después, Damián Valcárcel regresa a Silver Crown decidido a cerrar un matrimonio político que nunca deseó. Pero en cuanto se acerca a Celeste, su lobo reconoce un aroma imposible: jazmín nocturno, lluvia fría y una promesa de luna que ningún contrato puede romper.
Celeste no quiere un dueño. Quiere recuperar la voz que le arrebataron, destruir a la familia que la usó y descubrir por qué su madre desapareció al despertar. Damián no quiere otra Luna. Quiere a la mujer que su lobo ya eligió, aunque los Ancianos, una falsa salvadora y una manada entera intenten separarlos.
Cuando la verdad del incendio salga a la luz, Celeste tendrá que decidir si acepta el vínculo que la consume o si rechaza al Alpha que una vez la dejó sola ante todos.
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Capítulo 24
Capítulo 24: Obra robada
Renata Moya esperó una semana para vengarse.
Fue paciente.
Celeste le reconoció eso.
El proyecto final de estrategia consistía en diseñar un ejercicio mixto para trainees: infiltración rogue, evacuación humana y protección de un paciente vulnerable sin revelar la existencia de lobos. Celeste trabajó cinco noches en el plan.
Lo llamó Operación Umbral.
Incluía rutas falsas, señuelos de aromas, mensajes codificados para humanos y un protocolo médico inspirado en Elena.
Era demasiado personal.
Por eso lo protegió.
O creyó protegerlo.
El día de entrega, su archivo principal apareció vacío.
No borrado.
Vacío.
Como si alguien hubiera abierto el documento, seleccionado todo y dejado una página blanca.
Mateo habría dicho una grosería hermosa.
Celeste solo miró la pantalla.
Su loba gruñó.
*Caza.*
No tenía pruebas.
Todavía.
En el auditorio, Renata presentó tercera.
Su proyecto se llamaba Operación Alba.
Celeste no se movió cuando vio el primer mapa.
Ni cuando apareció la ruta de evacuación.
Ni cuando Renata explicó el uso de señuelos de aroma con las mismas palabras que Celeste había escrito de madrugada.
El auditorio escuchaba impresionado.
La profesora de estrategia tomaba notas.
Damián no estaba. Mejor. Si hubiera estado, quizá habría olido la furia de Celeste antes de que ella terminara de ordenar el contraataque.
Renata terminó con una sonrisa.
—La clave es anticiparse. Si esperamos a que el ataque ocurra, ya perdimos.
Celeste casi admiró el descaro.
Cuando llegó su turno, conectó su tableta.
La pantalla mostró una página en blanco.
Algunos estudiantes murmuraron.
Renata bajó la mirada para ocultar la sonrisa.
Celeste levantó el teléfono y escribió para que la profesora leyera:
Mi archivo fue vaciado esta mañana. Antes de presentar, solicito permiso para mostrar el historial.
La profesora se enderezó.
—Concedido.
Renata dejó de sonreír.
Celeste abrió la copia de respaldo.
No la del sistema de Moonveil.
La suya.
Cada vez que escribía algo importante, lo enviaba a tres lugares: una nube humana, una unidad cifrada y una cuenta fantasma de Nocturna. Vivir entre personas que robaban te volvía cuidadosa.
La pantalla mostró Operación Umbral.
Fecha de creación: cinco días antes del archivo de Renata.
Luego abrió el historial de acceso del aula digital.
Usuario invitado: R.Moya.
Hora: 06:12.
Archivo de Celeste Marín.
Acción: abrir.
Acción: copiar.
Acción: borrar contenido.
El auditorio olió a pánico.
Renata se levantó.
—Eso es falso.
Celeste escribió:
No. Es torpe.
La profesora de estrategia miró a Renata con una decepción que dolía más que rabia.
—Señorita Moya, ¿tiene explicación?
—¡Ella me está incriminando! Todos la tratan como si fuera especial porque el Alpha...
La puerta del auditorio se abrió.
Damián entró.
Por supuesto.
Celeste cerró los ojos un segundo.
Renata vio salvación donde solo había tormenta.
—Alpha Damián, esto es una manipulación.
Damián miró la pantalla.
Luego a Celeste.
No preguntó si era verdad.
Preguntó:
—¿Qué quieres hacer?
El auditorio se quedó inmóvil.
Renata también.
Celeste sintió el peso de esa pregunta.
No “yo lo resolveré”.
No “castíguenla”.
¿Qué quieres hacer?
La respuesta fácil era destruir a Renata.
La respuesta útil era otra.
Celeste escribió:
Que presente mi plan completo, con mi nombre en cada página, frente a todo Moonveil. Después, que repita el curso de ética de leyes antes de volver a competir.
Renata se puso roja.
—¡Eso es humillante!
Celeste escribió:
Robar también.
La profesora asintió despacio.
—Acepto la propuesta.
Damián no intervino.
Solo miró a Celeste con algo que parecía orgullo y hambre de guerra.
Renata volvió al atril con manos temblorosas.
Página por página, leyó el plan de Celeste.
Operación Umbral.
Por Celeste Marín.
Cada vez que decía su nombre, el auditorio cambiaba un poco. Al principio sonaba a castigo. Después a reconocimiento.
Cuando terminó, nadie dudaba de quién había diseñado el mejor ejercicio.
Celeste subió al atril al final.
Su garganta seguía en recuperación, así que no habló.
No necesitaba hacerlo.
Proyectó una última línea que Renata no había robado porque estaba en una carpeta distinta.
Una manada que no protege a sus miembros más vulnerables no es fuerte. Solo está esperando romperse.
El silencio fue largo.
Damián leyó la frase.
Su aroma cambió.
No tormenta.
Algo más bajo.
Respeto.
Celeste guardó la tableta.
Su loba, desde la oscuridad menos espesa, apoyó una pata contra la pared interna.
*Nombre.*
Sí.
Su nombre.
Por fin.
Esa noche, Celeste volvió a la hacienda con la tableta llena de nombres.
No todos eran enemigos. Algunos eran rutas. Accesos grises, cuentas de administración, horarios en los que cámaras dejaban de grabar por "mantenimiento". Moonveil, que debía enseñarle leyes, acababa de mostrarle cómo se escondía una conspiración en pasillos académicos.
Damián la esperaba en la biblioteca, pero no en su silla habitual.
Estaba de pie junto a la mesa, como si no quisiera ocupar el centro antes de que ella llegara.
Celeste dejó la tableta frente a él.
—Arturo —dijo con su voz mínima.
La palabra raspó, pero salió.
Damián no celebró el sonido. Leyó primero el peso del nombre.
—¿Estás segura?
Ella negó y luego escribió: No. Por eso buscamos.
Mateo entró con tres carpetas.
—Encontré credenciales grises vinculadas a mantenimiento, clínica y archivos de Elena.
El silencio cambió de temperatura.
Celeste sintió a su loba apoyar otra pata contra la oscuridad interna.
No estaban ante una enemiga de escuela.
Estaban ante el borde de algo más viejo.
Por fin, no caminaba hacia eso con los ojos vendados.
Damián extendió la mano hacia la tableta y se detuvo antes de tocarla.
—¿Puedo?
La pregunta habría parecido absurda meses atrás. Ahora era una línea clara en la mesa.
Celeste asintió.
Él revisó los accesos grises sin cambiar de expresión, pero su scent se volvió tormenta fría.
—Esto toca archivos de Elena.
Mateo dejó una carpeta sobre la mesa.
—Y compras de mantenimiento en la clínica. Pequeñas. Repetidas. Perfectas para esconder microdosis.
Celeste sintió que su garganta se cerraba.
No por veneno.
Por rabia.
Su voz salió como una astilla:
—Sigan.
Damián levantó la mirada.
Ella no retiró la orden.
No era comando Alpha.
Era una mujer entrando en su propia guerra.
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que víva los novios
vamos tu puedes
siempre
luchando
Que lindo
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