SOY LA SUEGRA De Mi EX Prometido.

El penthouse estaba en silencio, sumido en la penumbra azul del atardecer. Drago había enviado un mensaje: "Asuntos finales. Llego en una hora.

Ten lista la victoria." Aleska sonrió al leerlo. No era solo la victoria sobre Mateo lo que quería celebrar. Era su victoria. La de ellos.

Se dio un baño largo, con aceites de rosas y vainilla que perfumaron el vapor. No se vistió para la cena. Se vistió para un banquete. Un conjunto de lencería de seda negra que era más una sugerencia que una prenda, y encima, una bata de kimono de satén rojo que se abría con el más leve movimiento.

Se arregló el cabello con estudiado desorden, se pintó los labios de un rojo oscuro y se perfumó con la esencia ambarina que sabía le volvía loco. No era la esposa estratégica. Era la mujer fatal que había surgido de las cenizas de la niña del almacén, y que reclamaba su premio.

Oyó el click de la cerradura principal. Los pasos firmes y cansados de Drago resonaron en el vestíbulo. Él no la llamó. Fue directo a su estudio, esperando encontrarla revisando documentos o trazando planes. Al abrir la puerta, la habitación estaba a oscuras.

Y entonces, ella surgió de las sombras.

Un remolino de seda y calor se lanzó sobre él. Aleska saltó, enredando sus brazos alrededor de su cuello y sus piernas alrededor de su cintura con una fuerza sorprendente. Drago, por instinto, la sostuvo, sus manos grandes agarrando sus muslos desnudos bajo la seda.

—¿Qué demonios…? —masculló, pero su voz se quebró cuando ella le mordisqueó la manzana de Adán, su aliento caliente y perfumado en su piel.

—Nadie en este mundo —susurró Aleska contra su garganta, con una voz ronca, cargada de pura sensualidad— tiene un hombre tan guapo como el mío. Y ni un revolconcito me ha dado desde hace dos días. Una injusticia, ¿no crees?

Drago gruñó, una mezcla de sorpresa, cansancio que se evaporaba y deseo instantáneo que lo atravesó como una corriente eléctrica. La apretó contra la pared junto a la puerta, sintiendo su cuerpo esculpido y ardiente contra el suyo.

—Aleska —dijo, su voz ahora un rugido grave—, realmente no tienes pena de tu propio cuerpo. No te quejes si no me contengo.

—¿Contenerse? —rio ella, desafiante, frotándose contra él—. Eso no estaba en el contrato, señor Krutoy. Y esta noche, quiero que rompas todos los protocolos.

Eso fue todo lo que Drago necesitó escuchar. No la llevó al dormitorio. La llevó adentro de la habitación y la arrojó sobre el enorme sofá de cuero de su estudio. No hubo preámbulos, ni ternura de novios. Había una urgencia animal, la descarga de semanas de tensión mortal convertida en pura lujuria.

No fue un "revolcón". Fue una reivindicación.

Fue una trapeada donde los roles de mentor y alumna se disolvieron en un juego de poder igualitario, donde ella arañaba su espalda tatuada y él marcaba su piel con besos que eran casi mordiscos.

Fue una revolcadera de cuerpos sudorosos sobre el cuero, entre jadeos y gruñidos, donde las palabras se redujeron a sus nombres entrecortados y órdenes guturales.

Fue una samarronada de pasión pura, donde el peso del pasado, la venganza y los documentos se desvanecieron, dejando solo la verdad cruda del deseo y la posesión.

Y al final, fue una lustrada lenta, exhausta, con manos que recorrieron pieles sensibles, limpiando el sudor y sellando con caricias lentas lo que la furia había comenzado.

Cuando terminaron, el estudio era un campo de batalla de ropa desechada y muebles desplazados. Aleska yacía sobre él, sin aliento, cada músculo temblando de una fatiga deliciosa, la bata roja hecha jirones a sus pies. Drago, con la respiración aún entrecortada, la rodeaba con sus brazos, enterrando su rostro en su cuello.

—Creo —jadeó Aleska, con una sonrisa triunfal y agotada— que mañana no me voy a parar. No de forma natural, al menos.

Drago soltó una risa ronca, un sonido de pura satisfacción masculina.

—Te lo dije. Pero no me vi capaz de contenerme. Verte ahí, esperándome como una diosa vengativa y seductora… fue la mejor jugada que has hecho.

Ella se incorporó un poco para mirarlo a los ojos. En ellos, ya no había cálculo. Solo un brillo profundo de admiración, posesión y algo que se parecía mucho al amor, en su forma más feroz y verdadera.

—No fue una jugada —susurró, acariciando su mandíbula—. Fue una celebración. Porque hoy le recordé a un fantasma que está muerto. Y porque tengo al hombre más poderoso que conozco… aquí, conmigo. Así, sudado y deshecho. Eso vale más que cualquier venganza.

Drago la miró, y por primera vez en su vida adulta, se sintió completamente desnudo, no solo físicamente. Ella veía al niño Dmitri, al monstruo Krutoy, y al hombre que era con ella, y los quería a todos. O al menos, los aceptaba con una ferocidad que lo redimía.

—Eres lo mejor que me ha pasado —confesó, con una crudeza que solo ella podía arrancarle—. En toda mi vida.

Se quedaron enredados en el sofá, mientras la noche caía sobre la ciudad. La guerra afuera seguía, Valentina seguía conspirando, los documentos esperaban. Pero en ese momento, en su fortaleza de cristal y acero, los dos reyes, exhaustos y satisfechos, habían encontrado su verdadero botín de guerra: el uno al otro.

Y mañana, con los cuerpos doloridos pero los espíritus más unidos que nunca, terminarían lo que habían empezado. Pero esa noche, solo existía el sabor a victoria y a piel salada, y la certeza de que, juntos, eran absolutamente invencibles.