Izabella Ramírez, una chica que creció en medio del caos familiar, donde quienes deberían protegerla a ella y a su hermano menor, Sebastián Ramírez, fueron precisamente los padres, principales responsables de sus traumas físicos y psicológicos. En cierto momento se vio en una encrucijada en la que la única salida era tomar a su hermano e huir de casa, aun sin tener adónde ir…
Conozcamos la historia de Izabella y por qué llegó a la conclusión de que nunca se casaría en la vida…
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Capítulo 22
Noah Brunner…
Ahora estoy aquí sentado en la oficina, viendo las noticias y páginas de chismes que no dejan de hablar de mi vida amorosa. Siempre mantuve ese aspecto bien discreto, así que ver mi nombre envuelto en este tipo de polémica me deja furioso... Y lo peor es que yo y Martina no somos novios; ya he estado con ella algunas veces, en la época en que ella hacía algunos trabajos de publicidad para mi empresa, pero siempre dejé claro que era solo una aventura y sin compromiso, y ella aceptó.
Pero creo que con el tiempo terminó encariñándose, y no deja de molestarme y ha venido con mucha frecuencia a Suiza, y a veces estoy con ella. Ella insistió en que la llevara a almorzar porque su vuelo sería por la noche, así que era como una despedida, y todo resultó en esta falacia, pero qué demonios... Ahora todos quieren saber qué está pasando, y no voy a dar ninguna explicación, y espero que Martina haga lo mismo. Intenté llamarla, pero no contesta ni responde a mis mensajes. No quiero que comente nada sobre el asunto en las redes sociales, no quiero que mi vida personal se exponga públicamente, especialmente con alguien con quien no deseo ningún compromiso...
La gente cuando me ve piensa que tengo una vida perfecta, que todo fue fácil para mí, porque mi padre es billonario, pero se engañan. No me llevo bien con mi padre y corté la relación con él a los 18 años... Mi padre es un hijo de puta, el tipo que más odio en el mundo, desde que tengo memoria, él abusaba de mi madre física y psicológicamente, llegaba a casa borracho, la golpeaba y la forzaba a acostarse con él, y cuando ella se negaba, algo que pocas veces lograba hacer, traía a sus amantes a casa.
Cuando tenía 13 años, él la golpeó y ella quedó llena de hematomas, no pudo levantarse de la cama durante dos días. Volví de la escuela y la encontré en ese estado, y mi padre ni siquiera estaba en casa. No la dejó ir al hospital o clínica, la amenazaba, ni siquiera llamaba a un médico a casa. Y no era la primera ni la segunda ni la tercera vez que esto sucedía. Vivíamos en una mansión enorme llena de lujos, cosas caras importadas, empleadas por doquier, un sueño de cualquier niño o adulto. Para nosotros, era más bien un castillo de pesadillas. Comencé a tener crisis de ansiedad e insomnio.
He perdido la cuenta de cuántas veces le pedí a mi madre que huyéramos, pero ella se negaba a dejarlo, como si tuviera algún tipo de dependencia emocional. La vi desvanecerse ante mis ojos. Era una mujer hermosa que perdió su brillo, y las arrugas comenzaron a aparecer antes de lo esperado; no importaba cuánto se esforzara por cuidarse, nada cambiaba. Se iba debilitando cada vez más y enfermaba, sin el cuidado de un especialista que supiera lo que le ocurría. Se iba debilitando hasta perder por completo las fuerzas, sin poder levantarse de la cama, y no podía hacer nada, porque mi padre había ordenado a los guardias que nadie nos dejara salir...
Y yo aún era menor de edad. Podría haber huido, pero ¿cómo lograría sacar a mi madre de aquel lugar sin que ella lo quisiera? Así que preferí quedarme. Entonces, mi madre moría lentamente, mientras mi padre aparecía en la televisión con grandes proyectos, aplaudido por todos como el mejor hombre del mundo, y lo más estúpido de todo es que apoyaba ONGs de personas necesitadas y hospitales, y la mejor de todas, la de la violencia contra mujeres. ¿Qué ironía, no? Todo por la imagen; lo que hacía en su propia casa, nadie lo veía.
Una vez, mientras discutía con mi madre, le dio una bofetada frente a mí. Intenté interceder para defenderla, y acabé recibiendo una golpiza a los 15 años. Mi padre es un hombre alto y fuerte, y solo con su brazo, podría quebrarme el cuello. Confieso que le tenía miedo. A los 17 años, mientras volvía de la escuela, lo encontré llorando con mi madre en su regazo, mientras pasaba por el pasillo y la puerta de su cuarto estaba entreabierta. Él lloraba como un bebé, y me acerqué a ver qué sucedía, porque era la primera vez que lo veía así; parecía desolado...
Cuando llegué cerca y me di cuenta de que mi madre estaba más pálida de lo normal. Me arrodillé y toqué su pulso y me di cuenta de que ella se había ido. Quedé sin reacción, era como si ya lo esperara. Miré a mi padre, mi deseo era correr a la cocina y coger un cuchillo y acabar con él allí, pero pensé mejor, no vale la pena... Me levanté y me dirigí a mi cuarto y me acosté.
