La Modelo Del Ceo

El segundero del reloj suizo en la muñeca de Milton Vane parecía marchar a una velocidad exasperante y, al mismo tiempo, estancarse en una lentitud desesperante. Llevaba tres horas intentando concentrarse en las proyecciones financieras del tercer trimestre para Corporación Vane & Cosméticos Éclat, pero las cifras de ingresos netos y márgenes de ganancia se desvanecían ante sus ojos, reemplazadas de manera implacable por una estampa que se negaba a abandonar su mente.

Aquellos ojos avellana, rebosantes de un brillo indomable y desafiante; la piel inmaculada que parecía cobrar vida propia bajo la tenue luz cenital del gimnasio privado; y esa sonrisa que oscilaba entre la timidez y la provocación involuntaria.

—Señor Vane, los directores de marketing europeo están en la línea tres para confirmar el presupuesto de la campaña de invierno —anunció su asistente a través del intercomunicador, con una voz formal que apenas lograba disimular la tensión que siempre provocaba trabajar bajo las órdenes del hombre más exigente del distrito financiero.

Milton apretó el puente de su nariz, sintiendo una punzada sorda en la sien. Para el CEO de Grupo Vane, la distracción no era un lujo permitido; era una debilidad, una falla sistémica en su maquinaria mental que despreciaba profundamente. Él era un hombre estructurado, frío, habituado a dominar cada variable del mercado bursátil y a trazar estrategias milimétricas donde el azar no tenía cabida. Sin embargo, la chica de anoche, esa silueta ágil y de fragilidad engañosa que había osado enfrentársele por una toalla, había irrumpido en su fortaleza mental como una cuña invisible.

—Dígales que aplacen la conferencia cuarenta y minutos —ordenó Milton con su tono grave, cortante y absoluto—. Y comuníquese de inmediato con la jefa de personal. Necesito que localice a una de las empleadas de mantenimiento nocturno. Una chica joven.

—¿Sucedió algún inconveniente con el protocolo de limpieza, señor? —preguntó la asistente, perpleja.

—Solo hágalo. Que la suban a mi despacho en cuanto cruce las puertas de la Torre Vane. Sin excepciones.

Diez minutos más tarde, el ascensor privado de alta velocidad —una cápsula de cristal blindado que ascendía como un bólido silencioso hacia el piso 50— escupió a Mariana en el recibidor principal del sanctasanctórum de Corporación Vane & Cosméticos Éclat.

Mariana temblaba ligeramente, aunque intentaba mantener la barbilla en alto mediante un esfuerzo sobrehumano de orgullo. El corazón le latía desbocado contra las costillas, resonando en sus oídos como un tambor de guerra. Al recibir la llamada de la jefa de personal exigiéndole su presencia inmediata en la planta presidencial, su mente había entrado en pánico. ¿Acaso la habían descubierto colándose en el gimnasio prohibido? ¿Era una falta grave usar las instalaciones? ¿Iban a despedirla sin derecho a réplica, echando por tierra las pocas esperanzas que le quedaban de juntar el dinero para la matrícula de la universidad?

Cuando las puertas automáticas del despacho se abrieron, Mariana se detuvo en seco, sintiéndose profundamente diminuta y fuera de lugar. La oficina de Milton Vane era un templo de poder minimalista: paredes enteras de cristal que ofrecían una vista vertiginosa e infinita de la metrópoli extendida a sus pies como un mapa de hormigas y rascacielos; suelos de mármol negro pulido como un espejo; y un mobiliario sobrio de acero y cuero italiano que destilaba un lujo intimidante.

Y allí, de pie junto al ventanal imponente, recortado contra el gris plomizo del cielo urbano, se encontraba Milton Vane.

Llevaba un traje oscuro de sastre italiano impecable, con la corbata de seda perfectamente ajustada al cuello de su camisa blanca almidonada. Su cabello negro azabache estaba peinado hacia atrás con precisión quirúrgica, y sus ojos oscuros —penetrantes, calculadores y fríos— se clavaron de inmediato en ella con la intensidad de un depredador que observa a su presa acorralada.

Mariana, en cambio, era la viva estampa del contraste social. Vestía su ropa más modesta de calle: un jersey de lana gris desgastado pero limpio que delataba el paso de los inviernos, unos vaqueros viejos descoloridos por el uso y las lavadas, y unas zapatillas de lona sumamente gastadas en las suelas. Su cabello castaño claro caía suelto, ligeramente alborotado por el viento que soplaba en la calle, y su rostro carecía de una sola gota de maquillaje. Frente al lujo desmedido y la elegancia opulenta del CEO, ella parecía un espectro frágil salido de otro mundo.

—¿Se... se te ofrece algo, señor Vane? —logró articular Mariana al fin, con la voz temblorosa pero intentando sonar firme, cruzando los brazos sobre su pecho en un instintivo gesto de autodefensa.

Milton no respondió de inmediato. Caminó lentamente hacia su monumental escritorio de ébano y acero, con un andar felino y pausado, midiendo cada uno de sus movimientos. Sus ojos recorrieron la figura de la muchacha de arriba abajo, deteniéndose en el contraste brutal entre su indumentaria sencilla y la perfección etérea de sus facciones naturales. Los diez años de diferencia que existían entre ellos —él, un hombre de veintiocho años curtido en las altas esferas del poder corporativo; ella, una joven de dieciocho intentando sobrevivir a regañadientes— se volvieron palpables en el aire cargado de tensión.

—Así que tú eres la chica de la toalla —dijo Milton por fin, rompiendo el silencio con una voz grave que hizo que a Mariana se le helara la sangre—. La que anoche decidió invadir mi espacio privado y mirarme con insolencia, como si mi apellido y mi tiempo no valieran nada.