Pasaje A Las Vegas: Pacto, Fuga Y Destino

El Rolls-Royce se detuvo frente a la verja de hierro forjado de la casa adosada en Notting Hill con la precisión silenciosa de un espectro. El chofer de Andrew descendió bajo el paraguas y abrió la portezuela con una reverencia pulcra, pero Antonella no esperó su asistencia; bajó del vehículo de un salto, cruzó el pequeño sendero del jardín empapado y subió los escalones de piedra a toda prisa, esquivando los charcos que reflejaban las farolas amarillentas del barrio.

Apenas introdujo la llave en la cerradura, la puerta principal fue abierta desde adentro con brusquedad.

Antony Harrington estaba en el vestíbulo. Llevaba la camisa desabrochada en el cuello, las mangas dobladas sobre los antebrazos y una expresión de tensión diplomática que rara vez alteraba su compostura británica. Detrás de él, al pie de la escalera alfombrada, Bianca permanecía abrazada a un chal de lana, con las mejillas pálidas y los ojos enrojecidos por la angustia.

—¡Anto! —exclamó Bianca, corriendo hacia ella para envolverla en un abrazo urgente—. ¡Por Dios! Vimos cómo ese hombre te subía al auto en Mayfair. Antony intentó rastrear la matrícula, pero...

—Era una matrícula de Belgravia con blindaje privado —intervino Antony, cerrando la puerta con pestillo doble y examinando a Antonella de pies a cabeza—. No pudimos interceptarlo sin encender las alarmas de Scotland Yard. ¿Qué ocurrió? ¿Quién demonios es ese sujeto? Bianca me dijo que Patrick lo llamó por el nombre de tu supuesto chofer.

Antonella se despojó del abrigo empapado y lo dejó caer sobre la banqueta del recibidor con un gesto exhausto. Sintió que las rodillas le flaqueaban; el peso de la biblioteca de Wilton Crescent, la bofetada, el acta matrimonial y la revelación devastadora le quemaban el pecho como ácido puro.

Caminó hacia la pequeña sala de estar y se dejó caer en el sillón frente a la chimenea apagada. Se llevó las manos al rostro, frotándose los párpados en un intento desesperado por borrar la mirada dorada que la perseguía desde la tarde.

—No era ningún chofer —dijo Antonella, y su voz sonó tan hueca, tan desprovista de armadura, que Bianca y Antony se congelaron en sus sitios.

—¿De qué estás hablando, Anto? —preguntó Bianca, arrodillándose junto a ella en la alfombra y tomándole las manos frías.

Antonella levantó la vista. Tenía los ojos secos, pero ardían con una mezcla de horror y desprecio insondable.

—Drew nunca existió. El taxista al que le pagué diez mil dólares... el hombre con el que me casé en esa capilla de neón... el hombre con el que pasé la noche en Las Vegas... es Andrew Prescott.

El silencio que cayó sobre la sala fue tan pesado que el viento golpeando las vidrieras sonó como cristales a punto de astillarse.

Bianca abrió la boca, incapaz de emitir un sonido. Sus dedos se aflojaron sobre las manos de Antonella.

Antony, por su parte, se quedó petrificado en el centro de la estancia. Sus cejas aristocráticas se arquearon lentamente mientras su mente, habituada a decodificar las intrigas del servicio exterior, procesaba el colapso geométrico de la historia.

—¿Andrew Prescott? —repitió Antony en un susurro incrédulo—. ¿El heredero ausente? ¿El vicepresidente de Prescott Global?

—El mismo —escupió Antonella con amargura corrosiva—. El día del almuerzo en The Gilded Cellar, el deportivo que manejaba se averió en Lexington. Le compró el turno a un taxista para llegar a tiempo y no enfurecer a su abuelo. Cuando yo salí corriendo del restaurante tras ver a Arthur Prescott con su bastón, creyendo que la momia era mi prometido, me lancé frente a su auto. No me corrigió. Se divirtió conmigo. Me dejó llamarlo viejo decrépito, me llevó a Las Vegas, me cobró diez mil dólares por firmar el acta y me llevó a la cama sabiendo perfectamente quién era yo... y ocultándome quién era él.

Bianca se cubrió la boca con ambas manos, dejando escapar un sollozo ahogado.

—Es... es un monstruo despiadado. Jugó con tu terror, con tu desesperación...

—No solo eso —continuó Antonella, clavando la mirada en el suelo—. Me dijo que la misma mañana en que yo regresé a Manhattan, él voló en su helicóptero privado para buscarme. Que encaró a mi padre cuando Richard ya me había desterrado. Les mostró el acta con su nombre real. Mi padre cayó de rodillas al descubrir que echó a la esposa legítima de un Prescott... y Andrew los destruyó.

Antony frunció el ceño, atando cabos con rapidez implacable.

—La quiebra del Grupo Belmont —murmuró el británico, pasando una mano pensativa por su barbilla—. En la embajada nos pareció inexplicable que un imperio bancario de tres generaciones colapsara en cuestión de semanas tras tu partida. Wall Street decía que el mercado había sido implacable, pero la verdad era otra: Prescott Global los asfixió. Retiró la liquidez, compró sus pagarés vencidos y los ejecutó sin piedad. Andrew Prescott destruyó a tu familia como represalia por haberte echado a la calle.

—¡No me importa por qué lo hizo! —estalló Antonella, poniéndose de pie con una rabia desesperada que la hizo temblar—. ¡Lo hizo por su propio ego de macho territorial! Porque nadie le arrebata una posesión a los Prescott. ¡Me buscó durante cinco años como si fuera un activo extraviado! Y hoy vio a Patrick.

El nombre del niño cayó como una losa de plomo sobre la habitación.

—Vio a Patrick —repitió Bianca en un susurro aterrado—. Dios santo... en el parque. Lo miró a los ojos. Son dos gotas de agua, Anto. No hay forma de negar lo que salta a la vista.

—Amenazó con presentar una demanda de restitución de menores y patria potestad ante el Tribunal Superior de Londres —dijo Antonella, sintiendo que el pánico le oprimía los pulmones—. Dijo que tiene el certificado original de Nevada, que la ley estadounidense lo ampara como mi esposo legal y que un juez británico ordenará una prueba de paternidad con solo chasquear los dedos. Me dijo que mañana a las diez de la mañana vendrá a esta casa a conocer a su hijo.

Antonella se giró hacia Antony con los ojos anegados en súplica.

—Antony, tienes que ayudarnos a salir de Inglaterra. Esta misma noche. Un vuelo privado a Francia, a Suiza, a cualquier lugar donde las leyes de custodia no nos alcancen. Si vendes algunas de mis acciones en St. James Capital, tendré suficiente dinero para desaparecer con Patrick en el este de Europa...

—No, Antonella —cortó Antony con una firmeza tajante y solemne que la desarmó en el acto.

Antonella parpadeó, desconcertada.

—¿Qué dijiste?

Antony dio dos pasos hacia ella y le puso las manos sobre los hombros, obligándola a mirarlo a los ojos.

—Escúchame con la cabeza fría, como la analista financiera brillante que eres, no como una fugitiva acorralada —dijo Antony con voz serena y calculadora—. Hace cinco años pudimos sacarte en un avión diplomático porque eras una civil sin cargos judiciales, tu matrimonio era un rumor y Richard Belmont no tenía el poder ni la astucia para desafiar la inmunidad de la Corona. Pero ahora no estás lidiando con tu padre quebrado. Estás lidiando con Andrew Prescott.

Antony respiró hondo antes de soltar la cruda realidad.

—Prescott Global tiene contratos con el Ministerio de Defensa británico y maneja fondos soberanos en la City londinense. Andrew ya sabe dónde trabajas, sabe quiénes son tus amigos y tiene en su poder un acta de matrimonio completamente legítima. Si tomas a Patrick y cruzas una frontera ahora, Andrew no enviará investigadores privados: interpondrá una alerta roja por sustracción internacional de menores bajo el Convenio de La Haya. Te arrestarán en cualquier aeropuerto europeo, te quitarán a Patrick en una sala de aduanas y un tribunal te retirará la custodia provisional por riesgo de fuga.

Las lágrimas de Antonella resbalaron en silencio, quemándole la piel.

—¿Me estás diciendo que me rinda? ¿Que le entregue a mi hijo al hombre que me engañó?

—Te estoy diciendo que no cometas un suicidio legal —corrigió Antony con voz grave pero cargada de lealtad—. Patrick tiene cuatro años y necesita estabilidad. No puedes condenarlo a vivir escondiéndose bajo identidades falsas en pensiones de mala muerte solo para huir del orgullo de los Prescott. Eres una alta ejecutiva en Mayfair, tienes el respaldo de mi familia y tienes tus propios recursos. No eres la muchacha asustada de veintidós años a la que su padre podía intimidar con quitarle las tarjetas de crédito. Enfrenta a Andrew en tu propio terreno.

Bianca se acercó, abrazando a Antonella por la cintura.

—Antony tiene razón, Anto. Patrick ama la idea de ese padre taxista. Si Andrew viene mañana, que vea que Patrick es un niño feliz, brillante y protegido. No dejes que te vea temblar.

Antonella cerró los ojos, sintiendo el latido desbocado de su corazón. El consejo de sus amigos era amargo como la hiel, pero impecablemente lúcido. Correr ya no era una opción; la trampa de Andrew era perfecta y cualquier paso en falso la destruiría no a ella, sino a su hijo.

—Subiré a ver a Patrick —susurró ella, soltándose con delicadeza del abrazo.

Subió la escalera con pasos pesados. Empujó con sigilo la puerta entornada de la habitación del pequeño.

La luz nocturna con forma de luna proyectaba un resplandor azulado sobre la cama baja de madera. Patrick dormía profundamente de costado, con la respiración acompasada y un brazo estirado sobre la almohada vacía. La bufanda roja estaba doblada sobre la silla y en la mesa de noche descansaba el tablero de ajedrez con la partida inconclusa de la tarde.

Antonella se arrodilló junto al colchón. Le apartó con infinita ternura un mechón de cabello oscuro de la frente. En la penumbra, las facciones del niño eran una calcomanía despiadada del hombre que gobernaba Prescott Global: la misma nariz recta, la misma mandíbula desafiante.

Y, sin embargo, en su pecho infantil latía la única pureza que Antonella había conocido en cinco años de tormenta.

—No voy a dejar que te lastimen, mi amor —susurró con la voz quebrada, besándole la mejilla tibia—. Ni tu abuelo, ni los contratos... ni tu propio padre.

Patrick se removió en sueños, frunció el ceño levemente y murmuró entre dientes:

—Drew... mi auto amarillo...

Una punzada de dolor atravesó el alma de Antonella. Se levantó despacio, conteniendo las lágrimas, y salió de la habitación cerrando la puerta sin hacer ruido.

La noche en Notting Hill transcurrió con la lentitud de una agonía. Antonella no durmió un solo minuto; permaneció despierta en la cocina, vestida con un pantalón oscuro y una blusa de seda blanca sobria, bebiendo café negro mientras el reloj de pared marcaba el avance inexorable de las horas.

A las ocho de la mañana, la lluvia de Londres cesó, dejando tras de sí un cielo gris metálico y calles húmedas cubiertas de hojas secas. Bianca ayudó a vestir a Patrick con un jersey de punto azul marino y pantalones grises, mientras Antony revisaba por última vez los estatutos de custodia británica en su portátil en el comedor, dispuesto a actuar como escudo legal en cuanto fuera necesario.

A las nueve y media, Patrick terminó de desayunar sus tostadas con mermelada y miró a su madre con curiosidad.

—Mami, ¿hoy no vas a la oficina en Mayfair?

Antonella se arrodilló frente a él, alisándole el cuello del jersey con manos que se obligó a mantener completamente firmes.

—Hoy no, mi amor. Hoy tenemos una visita importante.

Patrick ladeó la cabeza, con sus ojos ámbar brillando con esa agudeza que a veces daba escalofríos.

—¿El hombre del parque? ¿El que tenía mi taxi?

Antonella tragó saliva. La verdad ardía en su garganta, pero recordó las palabras de Antony: en tu propio terreno.

—Sí, Patrick. El hombre del parque. Vino a hablar con nosotros.

El reloj del vestíbulo marcó las diez en punto con una campanada metálica y limpia.

En el mismo segundo exacto en que el eco del timbre se extinguió, el sonido inconfundible de tres golpes secos, firmes y autoritarios retumbó en la madera maciza de la puerta principal.

Antonella se puso de pie despacio. Su columna se enderezó como una vara de acero y en su rostro se dibujó la máscara gélida, aristocrática e inquebrantable de la mujer que no pensaba ceder un solo milímetro de su vida.

—Quédate aquí con la tía Bianca, Patrick —ordenó con suavidad.

Caminó hacia el vestíbulo. Antony se colocó discretamente a dos pasos detrás de ella, con las manos en los bolsillos y la mirada atenta.

Antonella respiró hondo, apoyó los dedos en el pomo de latón pulido y abrió la puerta de par en par.

En el umbral, recortado contra la mañana fría de Notting Hill, estaba Andrew Prescott.

Vestía un traje gris oscuro de tres piezas impecablemente confeccionado, abrigo negro abierto y zapatos de cuero lustrado. No traía escoltas ni abogados consigo; venía solo. En su mandíbula cuadrada aún se distinguía la sombra tenue del golpe de la noche anterior, pero en sus ojos dorados no había rastro de rencor: solo una calma aplastante, una determinación de hierro y el fuego absoluto de un hombre que ha llegado a reclamar su propio reino.

En la mano derecha, sostenido con cuidado entre sus dedos firmes, Andrew traía el pequeño taxi amarillo de metal gastado.

—Puntual a la cita, Antonella —dijo Andrew con su voz profunda y pausada, sosteniéndole la mirada con una intensidad que hizo que el aire del recibidor se volviera escaso—. Buenos días.