La Rosa De La Bratva

...Alexei Morózov...

...Espacio aéreo internacional...

...Rumbo a Reggio Calabria, Italia...

El zumbido constante de los motores del jet privado de la Bratva era lo único que lograba amortiguar, aunque sea un poco, la irritante voz de Sofía. Estabamos a miles de pies de altura, cruzando el cielo europeo rumbo al sur de Italia, y yo sentía que el espacio dentro de la lujosa cabina de piel y madera de nogal se reducía con cada minuto que pasaba. Era una maldita jaula de oro.

—...y por supuesto que ordene que el vestido para la recepción principal fuera un diseño exclusivo de satén. Los Bianchi son una de las familias más antiguas de la 'Ndrangheta, Alexei, no pienso permitir que la Bratva rusa quede en segundo lugar en cuanto a elegancia. Todo el mundo tiene que ver lo perfectos que nos vemos —parloteaba Sofía mientras se acomodaba un diamante en la oreja, mirandose en el espejo de su polvera de oro.

Aprete los dientes, manteniendo la vista fija en la pantalla de mi tableta, fingiendo que revisaba unos reportes financieros de Techno Tecnológik que ni siquiera estaba leyendo. A mi izquierda, sentados en los asientos ejecutivos contiguos, Nikolai y Elena mantenian una postura rigida, actuando como un verdadero escudo de contención. En las últimas dos horas de vuelo, mis amigos habían tenido que intervenir al menos cinco veces para desviar mis respuestas cortantes o cambiar el tema de conversación antes de que Sofía y yo terminaramos matandonos a mitad del cielo.

—Sofía, dale un respiro a Alexei, por favor —intervino Elena con una sonrisa perfectamente ensayada, inclinandose hacia adelante—. Ha pasado toda la semana coordinando los servidores de seguridad para el viaje y está exhausto. ¿Por qué mejor no revisas si la niña necesita algo?

Sofía solto un bufido despectivo, pero desvió la mirada hacia la cuna portátil de seda blanca que descansaba en el asiento de al lado.

—Mi pequeña princesa esta perfectamente bien, Elena. Es una Morózov, es tranquila —respondio Sofía, estirando los brazos para levantar con delicadeza a la bebé de casi tres meses de nacida.

Al ver a mi hija, mi expresión se suavizo por instinto. Deje la tableta de lado y estiré los brazos de manera automatica. A pesar del desprecio absoluto que sentia por la mujer que la habia traido al mundo y de la retorcida forma en que se había dado ese embarazo, esa niña era mi sangre. Era una criatura inocente que ya se había adueñado de la poca capacidad de amar que le quedaba a mi frío corazón.

—Dámela —le ordené a Sofía con una voz que, aunque firme, carecia de la hostilidad habitual.

Sofía me la entregó con una sonrisa de suficiencia, complacida de ver que mostraba interés. Acomode a la pequeña contra mi pecho, maravillandome de lo pequeña que era y de cómo sus enormes ojitos claros me miraban con una curiosidad inofensiva. Le acaricié la mejilla con el pulgar, sintiendo una calidez real en el pecho.

Hasta que Sofía abrió la boca de nuevo.

—Mirala, es idéntica a ti, Alexei. Mi hermosa Bella Sofía se va a robar todas las miradas en Calabria —dijo Sofía con orgullo, acomodándole la manta rosa.

Bella Sofia.

El nombre golpeo mi estómago como un puñetazo de acero, borrando cualquier rastro de calidez de mi sistema. La mandíbula se me tenso de inmediato y senti una náusea profunda quemarme la garganta. Maldije internamente a Sofía por centésima vez por haber insistido tanto en ese nombre compuesto. Ella lo había elegido bajo la estúpida excusa de que "Bella" sonaba sofisticado y europeo para una futura heredera, combinado con su propio nombre. Pero para mí... para mí era una tortura psicológica diaria.

Cada vez que tenia que pronunciar el nombre de mi propia hija, cada vez que escuchaba a alguien llamarla en la mansión de San Petersburgo, la palabra "Bella" resonaba en las paredes de mi mente como un eco perverso. Era el maldito apodo con el que Matías y Leonardo Bianchi llamaban a Isabella en su villa. Era un recordatorio constante e invisible de la rosa que me habia burlado, la mujer que ahora estaba a punto de casarse con otro hombre en el territorio al que nos dirigiamos.

Nikolai noto de inmediato como mis nudillos se volvían blancos al sostener la manta de la bebé. Cruzó una mirada cargada de advertencia conmigo a traves del pasillo del jet, exigiendome con los ojos que mantuviera el control de mis impulsos.

—Es un nombre hermoso para una heredera, Sofía —habló Nikolai con rapidez, interviniendo para romper el espeso silencio que se había apoderado de mi lado del avión—. Estoy seguro de que los Bianchi se sentiran muy honrados de recibir a la nueva generación de los Morózov... De hecho, Leonardo mencionó que está ansioso por conocer a la niña.

—Ay, sí, Don Bianchi fue sumamente caballero en su visita a Rusia —coincidio Sofía, acomodandose el cabello—. Aunque sigo pensando que es una lástima que su prometida no haya podido viajar con él por esos supuestos problemas de anemia. Me da curiosidad saber qué tipo de mujer logro atrapar al líder de la mafia italiana. Debe ser alguien de la alta sociedad europea, una condesa o algo parecido.

Elena soltó una tos falsa, tapandose la boca con elegancia mientras tomaba un sorbo de su copa de champaña para disimular el shock ante las palabras de Sofía. Nikolai se limito a frotarse las sienes, fingiendo cansancio, mientras yo sentia una risa amarga y sádica arañarme el pecho.

Si Sofía supiera. Si mi egocentrica esposa tuviera la mas minima idea de que la misteriosa y refinada prometida de Leonardo Bianchi era en realidad la ex pasante de Techno Tecnológik, la misma chica de Rusia que yo había perseguido en secreto y de la cual Elena seguía guardando un luto silencioso en su corazón... Sofía abriria la puerta de emergencia del jet y se lanzaria al vacio del puro escándalo.

—Las mujeres italianas suelen ser muy reservadas con su vida privada, Sofía —explico Elena con una paciencia admirable, intentando cerrar el tema antes de que yo abriera la boca para soltar una bomba—. Lo importante es que Isa... perdón, la prometida de Don Bianchi, ya se encuentra recuperada para la boda.

Clave la mirada en Elena al escuchar como casi cometía el error de pronunciar su nombre real. Ella me sostuvo la mirada con fijeza, transmitiéndome una suplica silenciosa. "Cálmate", decían sus ojos.

Acomodé a Bella Sofía en mis brazos, arrullandola suavemente mientras la bebé cerraba los ojos, ajena por completo al nido de mentiras, hipocresiia y peligro que la rodeaba. La miré fijamente, obligándome a concentrarme en su respiración rítmica para apagar el fuego de mi mente.

Tenía que contenerme... Tenia que jugar el papel del esposo perfecto, del capo implacable y del padre devoto durante las próximas horas en Calabria. No podía permitirme ni un solo error, ni una mirada de más, ni un arrebato de ira que Sofía pudiera utilizar para desatar un caos internacional.

Faltaban apenas unas horas para que el jet tocara pista en territorio italiano. El destino se habia encargado de armar el escenario de forma perfecta y macabra... Isabella se casaba en menos de un día, yo viajaba con la soga al cuello cargando a mi esposa y a mi hija con su nombre, y Nikolai y Elena hacian lo imposible por evitar que el imperio de la Bratva se desangrara en una guerra sin cuartel.

Miré por la ventanilla del avión las nubes densas que comenzaban a disiparse, revelando a lo lejos las aguas azules del Mediterraneo. Italia me esperaba, e Isabella también. Aunque ella creyera que su pasado estaba enterrado en el invierno de Rusia, el monstruo que tanto temia estaba a punto de aterrizar en su paraiso, y esta vez, ni las cámaras de alta seguridad de mi propia empresa serían capaces de protegernos del colapso inminente.