Renací Siendo La Villana

​[Perspectiva de Damián Villegas]

​Al día siguiente de haber hablado con Ámbar Valer en el jardín, justo cuando esa extraña duda empezaba a carcomer mis sentidos, recibí un sobre sellado en mi oficina. Era un informe detallado, clínico y minuciosamente redactado sobre la verdadera cara de la heredera Valer. El documento venía firmado por el Dr. Santillán, un psiquiatra de renombre internacional. En sus páginas, la imagen de la "víctima" que Ámbar me había proyectado se desmoronaba: el informe la describía como una experta manipuladora, una joven que por años había construido una imagen de niña maltratada para justificar su falta de responsabilidad y sus brotes de rebeldía. Según el doctor, Arturo Valer era el cómplice de todo, un padre cegado que Limpiaba los desastres de una hija con rasgos sociopáticos.

​La ira volvió a llenar mis entrañas con una fuerza renovada, un fuego negro que hizo que olvidara por completo el informe que mi propio investigador, Marcos, me había entregado horas antes. Mi mente descartó las denuncias de acoso como parte de ese mismo juego de manipulación. Me sentí estúpido. Me sentí vulnerable por haber dejado que esa mujer, con sus ojos miel y sus palabras de terciopelo, casi lograra que bajara la guardia.

​No dormí. Pasé la noche entera mirando las sombras proyectadas en el techo de mi ático, rumiando mi propio fracaso. Apenas salió el primer rayo de sol, bajé al garaje con los movimientos mecánicos de un hombre que ya no tiene nada que perder. Subí a mi auto y conduje como un loco hasta la mansión Valer. Tenía los ojos rojos, inyectados en sangre, y la fuerza con la que tomé el volante era tal que parecía que iba a partirlo en dos.

​El enfrentamiento en el hospital, el colapso de Arturo... todo se sentía como una neblina de violencia necesaria. Pero ahora, horas después de haber dejado el hospital con el eco de las palabras de Ámbar quemándome los oídos, la duda no moría. Al contrario, se retorcía como un parásito bajo mi piel.

​—Si es una actriz, es la mejor que ha parido este mundo —gruñí, golpeando el volante mientras aparcaba frente a mi edificio de oficinas—. Pero Miranda... Miranda no permitiría que yo fuera este monstruo.

​Subí a mi despacho y llamé a Marcos por la línea privada.

​—Marcos, olvida el pasado de Ámbar por un momento. Necesito que entres en la base de datos de la clínica del Dr. Santillán. Quiero saber quién pagó ese informe psiquiátrico que me enviaron ayer. Y no me digas que fue Arturo.

​—Señor, eso es hackeo federal —advirtió Marcos.

​—¡Hazlo! —rugí—. Y otra cosa... busca los registros de la empresa de seguridad que vigila la mansión Valer. Quiero las grabaciones de los últimos seis meses. Si Esteban Valer es el tipo de depredador que sugieren las denuncias que encontraste, tiene que haber dejado un rastro de miedo.

​Me dejé caer en mi silla de cuero, la misma donde Miranda solía sentarse a esperarme para ir a cenar. La culpa por lo ocurrido con Arturo empezaba a filtrarse por las grietas de mi rabia. Si el viejo moría, ¿sería justicia o asesinato? Si Ámbar decía la verdad, ¿qué clase de demonio era yo?

​Recordé la forma en que me habló en el pasillo del hospital. No era la voz de una chica de veinte años intentando salvar su pellejo. Era la voz de alguien que conocía el peso del alma, alguien que me hablaba desde una altura moral que yo había perdido hacía mucho tiempo.

​—"El hombre del que ella se enamoró no era un matón" —repetí sus palabras en voz baja.

​Sentí un vacío en el estómago. Saqué del cajón de mi escritorio el diario que ella me había entregado. Lo abrí por una página al azar, una entrada escrita con letra temblorosa, meses antes del accidente: "Hoy Esteban volvió a entrar. Dijo que si le decía a papá, él se encargaría de que yo pareciera loca. Tengo miedo de que un día no pueda escapar. A veces pienso que estrellar el auto contra un muro sería la única forma de silencio".

​Cerré el cuaderno de golpe. El informe de Santillán decía que el diario era una fantasía. Pero mi instinto, ese que me hacía detectar una viga débil antes de que un edificio colapsara, me gritaba que la viga podrida en esta historia no era Ámbar, sino Vanessa.

​—Si me has engañado, Vanessa Valer —siseé a la oscuridad de la oficina—, voy a asegurarme de que el infierno te parezca un lugar acogedor comparado con lo que te voy a hacer.

​La lucha de titanes estaba cambiando de terreno. Ya no era un duelo de odio entre Ámbar y yo; ahora era una carrera contra el tiempo para descubrir quién estaba moviendo los hilos de mi propia venganza. Y mientras esperaba que Marcos encontrara la verdad, una sospecha aún más aterradora empezaba a tomar forma en mi mente: ¿Y si Ámbar no era Ámbar? ¿Y si esa mirada, ese conocimiento de mis secretos más íntimos y esa fuerza de voluntad no eran producto de un trauma, sino de un milagro imposible?

​Sacudí la cabeza. Eso era locura. Pero en este laberinto de espejos en el que se había convertido mi vida, la locura empezaba a ser la única explicación lógica.