La Luz Rojo Carmesí Del Final

Tomo mi vaso. Lo huelo. Llevo tres meses sin beber algo fuerte, pero carajo, esto lo amerita. Me quieren muerto. Al fin llegó el día en que vendrían por mi cabeza. Este día que siempre supe que llegaría, aunque creí que sería algo más elegante, tipo ejecución después de que me quitaran todo lo que amo, o alguna ridiculez así. No el grito desesperado de algún cobarde escondido detrás de lacayos descerebrados.

La Familia Linova y el caso Mat Slim, junto con los 20 Killer como sus peones o camaradas. Los Cráneo Roto y su teniente masacrado por haber visto algo que no debía. El deseo de matarme y sacarme del medio de alguna manera u otra.

Ahora solo me queda saber qué hará Demian. Carajo… cuando el jodido Demian Cooling, líder de la Familia Cooling, se entere de esto, se joderá medio Cuatro Leguas. Ni yo ni Héctor podremos frenarlo intactos. O uno de los tres se muere, o nos morimos los tres al final, por venganza o simple resentimiento. Espero que me escuche antes de darme los cuarenta balazos que me prometió.

Mierda… estoy más que jodido si no paro esto y evito que se divulgue esa jodida mentira. Creo que incluso los federales me quieren muerto. ¿Cómo es que llegaron a la conclusión de que yo molí al inútil del callejón si no han pasado ni cinco horas desde que me fui de ese jodido lugar?

Nunca se sabe algo tan rápido, mucho menos que los federales comenten sus sospechas a los simples policías del jodido distrito sur.

Esto no me cuadra. ¿Alguien más está tirando los hilos? ¿O cuántos serán los que los tiran?

De momento, pondré a los tres posibles en la pizarra mental de mi jodida cabeza:

Uno: los Linova y los 20 Killer, para que los Cráneo Roto se maten con los Cooling, y después matar al debilitado y repartir el terreno entre ellos.

Dos: solo los Linova, por lo del caso Mat Slim, y usan por alguna razón a los 20 Killer como sus matones personales. Algo ha de estarle pasando a Martin Lemash como para estar de mensajero del gordo de Guillermo Linova.

Tres: los federales, por alguna razón. Puede que para sacarme del medio y entrar ellos, y expandir más su cáncer corrupto, o algún federal grande está trabajando para uno de ellos. Seguro para los Linova; los 20 Killer no tienen ni el dinero ni los contactos para pagarle a un federal corrupto con tal poder como para matar a un teniente de los Cráneo en territorio Cooling.

Mierda… esto se pone aún peor. Tengo que largarme de aquí y saber todo, o mi mente me comerá por dentro.

Me levanto de la silla y miro a Tom. Le digo:

—¿Me necesitas para algo más, amigo, o me puedo largar a averiguar quién mierda está detrás de todo esto?

Tom me mira a los ojos, despegando la vista del monitor, y me responde:

—Lárgate de mi oficina, detective, y tráeme la cabeza de cualquier maldito que esté detrás de esto. Yo me encargo del papeleo. Solo dame la cantidad de bolsas negras que necesitarás.

Mierda… qué hermosas palabras, pienso, mirando al negro con cara de maldito frente a mí. Gracias, amigo.

Le respondo:

—Tranquilo, viejo, aún no cortaré cabezas, pero si lo requiero, te llamaré. Mantén a todo el círculo atento. Si vienen por mi cabeza, vendrán por las suyas de igual manera con tal de llegar a mí. Lo siento, hermano. Nunca quise arrastrarte a este final.

Tom me mira y vuelve a ver su monitor. Me dice mientras sorbe su whisky:

—Mejor lárgate antes de que me hagas llorar. Me importa una mierda si vienen por mi cabeza. Estoy listo para llevarme a todos los que manden por mí. Y sé que, si lo logran, dos infelices cazarán hasta el último hijo de puta involucrado. Lárgate, pequeño detective, y hazme sentir orgulloso de llamarte mi hermano. Tranquilo, mis brazos cuidarán del círculo.

Termina la frase con una enorme sonrisa, haciendo brillar sus dientes blancos como las nubes.

Siento la tensión en mi rostro. Es esa maldita sonrisa, sin duda. Tom me mira de reojo y me dice:

—Ya lárgate, desquiciado detective del distrito sur.

Tomo mi vaso de whisky y, de un sorbo, me tomo lo que quedaba. Dejo el vaso y salgo de la oficina de Tom con los ojos renovados.

Mierda… tengo permiso del maldito capitán para masacrar a media familia o pandilla para solucionar esto. Héctor saltará como niño cuando lo escuche.

Al caminar por el corredor, camino a las escaleras, viene subiendo Samuel con mi taza de café. Me mira a los ojos… y veo cómo aprieta el culo y abre los ojos. Pobre chico. Vio mi sonrisa. A esta hora, sin haber desayunado aún, seguramente.

Miro el suelo y cambio mi expresión. Soy bueno en disimularla, pero no cuando sale. Eso no lo he podido—ni quiero—controlarlo. Siempre espanta al resto… y así me ahorro el dolor de nudillos y las balas en muchas ocasiones.

Camino hasta él, que aún está quieto con la taza en sus manos. La tomo y le digo:

—Gracias, niño. Lamento que vieras eso, pero tu tío me dio buenas noticias.

Él me responde, aun tragando saliva:

—Claro, detective. Suerte… espero que logre dar con los responsables. Si requiere ayuda, no dude en llamarme.

Solo le sonrío y le doy un golpe en el hombro. Bajo las escaleras con el olor de mi nueva taza de café caliente.

Héctor se levanta de la silla de mi escritorio al verme bajar. Guarda su laptop en su maleta de niño genio y se pone su abrigo, cubriendo sus armas una vez más. Lo miro y le digo, dándole un sorbo a mi café:

—Tú manejas. Yo tengo que terminar mi café y fumarme un maldito cigarrillo. Larguémonos de aquí y veamos qué mierda está pasando realmente.

Héctor solo asiente en silencio. Toma mi maleta llena de munición, la escopeta y los chalecos extras. Con la otra mano lleva su maleta de nerd. Yo voy detrás de él, con mi café en mano mientras cazo un cigarrillo.