Sophia se vio obligada a casarse con Antonio, pero en su noche de bodas, su esposo es asesinado por Nick DaVinci, quien se la lleva y le propone ser su esposa, ella acepta a cambio de que él, proteja a su hermano menor.
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Capítulo 15
Nick:
Marco se acerca al final del pasillo, sus ojos en mí, solo un indicio de asesinato en ellos. Por lo menos, su labio está curado, la apertura es casi invisible.
—Se está preparando para esta noche (le advierto). Toca primero.
Volviéndome, les digo a mis hombres: — Él puede ir y venir como le plazca. Para ustedes, él es parte de la familia.
—Soy un Scaligini (se hincha el pecho).
—Mira, chico.
Mantengo mi voz lo más uniforme posible.
—Estoy seguro de que eres muy duro en la casa de Scaligini. Pero aquí, eres un invitado. Espero que actúes en ese sentido.
—¿Soy libre de irme? (reta)
Maldición, este chico está lleno de orina y vinagre. Probablemente se parece mucho a mí cuando tenía su edad, pero eso fue hace más de una década.
-¿Qué tienes, 17, 18?
—Quince.
Su orgullo podría asfixiar a un elefante, y su desafío me recuerda a su hermana. La inclinación de su cabeza, la mirada en sus ojos... tal vez obtuvo esos rasgos de mi Sophia. Aun así, necesita saber quién es el amo de esta casa.
—Muy bien, 15, compórtate. Todo el mundo aquí sabe el resultado, eres el hermano de mi novia. Mantén tu mierda a raya, y todo estará bien.
—No puedes tomarla así (se acerca a mí).
No en mi espacio, no pidiendo que le pegue, pero cerca.
—¿Hiciste esa objeción cuando tu padre la vendió a Antonio Tuscani?
Me acerco a él. En su espacio. Suplicándole que haga un movimiento. Porque no soy la perra de nadie. Quiero gustarle a este chico, que eventualmente me vea como un hermano, pero no acepto una mierda. Ni siquiera de él. Su mirada se aleja y luego vuelve a mis ojos.
—Le dije a mi padre que la dejara en paz, que la dejara hacer lo que quisiera.
Ahora, hay una noción.
—¿Qué quería ella?
—Quiero decir.
Se encoge de hombros y me mira con recelo, pero continúa: —A ella siempre le gustó escribir. No libros, pero tenía un millón de revistas y le encantaba leer cosas de la cultura. De ropa y esa mierda. El arte. Lo que sea que las nuevas tendencias sean.
—¿Ella escribía?
La idea despierta mi interés. Tengo la intención de pasar mucho tiempo aprendiendo sobre mi novia, examinando cada parte de ella para tratar de entender esta insaciable necesidad y la conexión tan rápida que tenemos, pero conseguir una ventaja nunca hace daño.
—Sí.
Parece que se afloja un poco, sus hombros no están tan altos, su temperamento se desvanece.
Doy un paso atrás. —¿Historias?
—Supongo que ella pretendía trabajar para esas revistas o sitios web y escribía sus propios ensayos.
—¿Los has leído?
—Pfft. Yo no leo esa mierda.
Mira a los guardias fornidos que están en la puerta de su casa.
—Demasiado, um, femenino. No me gusta eso. Sólo el porno para mí. Y las revistas de mecánica. Motos. Cosas así.
Yo me río. Ha leído su trabajo.
Continúa: —Pero sé que es una buena escritora. Uno pensaría que está en algún ático en Nueva York o que va a esa mierda de la semana de la moda. Así de buena es. Pero no se le permitía hacer lo que quería.
Frunce el ceño, su joven rostro en un momento se convierte en uno mucho más grande.
—Nuestro padre se habría vuelto loco si hubiera sabido. Así que lo escondió, y eventualmente, se detuvo.
—¿Por qué?
—Porque mi padre decidió que ella sería mejor como novia para los Tuscanis que cualquier otra cosa. Cuando ella se enteró de que él la había prometido a Antonio...
Se encuentra con mi mirada. —Ella solo se detuvo.
