Casada con el Comandante Feroz: Mi Esposa, Leyenda Forense

"¿Entonces, qué querías decirme, cariño? Apúrate, la mascarilla facial se me va a secar."

Xime se sentó en la mullida silla de trabajo de Gael, con las piernas girando despreocupadamente. Su rostro estaba cubierto con una mascarilla de tela húmeda, lo que dificultaba adivinar su expresión, pero su tono de voz indicaba claramente impaciencia.

Gael caminaba de un lado a otro frente a su propio escritorio como una plancha rota. Había abierto la boca cinco veces para hablar, pero la había vuelto a cerrar. Su orgullo como esposo y comandante de policía estaba luchando ferozmente con la necesidad urgente del cerebro genio de su esposa.

"Ejem", Gael se aclaró la garganta con fuerza, tratando de reunir su autoridad. Dejó de caminar de un lado a otro y apoyó ambas manos en el escritorio, mirando a Xime con dureza, o al menos intentándolo. "Sobre la oferta del General Bram esta tarde."

"Ah, eso", respondió Xime desde detrás de su mascarilla. Su voz sonaba como un murmullo. "Ya la rechacé. Estoy ocupada. Mañana tengo programado un tratamiento corporal."

"Xime, por favor", Gael gimió frustrado. Tomó otra silla y se sentó frente a su esposa. "El General Bram ya dio la orden directa. El equipo está estancado. No tenemos nuevas pistas además de las que diste ayer. Si este caso no se resuelve en esta semana, los medios nos van a freír por completo."

Xime se dio suaves toques en las mejillas, alisando el suero de la mascarilla. "¿Y qué tengo que ver yo con eso? Tú tienes un equipo excelente. Tienes a Citlalli que es diligente... muy diligente para arreglarse."

"No hables de Citlalli. Ya fue sancionada", interrumpió Gael rápidamente. Respiró hondo y miró las pupilas de Xime que se veían a través de los agujeros de la mascarilla. "Yo... necesito tu ayuda. ¿De acuerdo? Lo admito. Tu análisis de ayer no fue solo suerte. Eres muy buena. ¿Satisfecha?"

Xime guardó silencio por un momento. Su mano derecha se movió lentamente, retirando la mascarilla de tela de su rostro ahora húmedo y brillante. Tiró la mascarilla usada a la basura junto al escritorio con un movimiento de lanzamiento preciso.

"Aún no estoy satisfecha", respondió Xime con indiferencia. "Me pides ayuda, pero tu tono sigue siendo como si estuvieras dando una orden. ¿Dónde está la palabra mágica?"

Una vena en la sien de Gael palpitó. Estaba siendo puesto a prueba. "Por favor", dijo rígidamente. "Por favor, ayúdame, Xime."

Xime sonrió de lado. Una sonrisa de victoria. "Así está mejor. Es agradable escucharlo."

Se enderezó, su modo relajado disminuyó un poco. "Quiero ayudarte. Me da pena verte llegar a casa cada noche con la cara arrugada como una camisa sin planchar. Pero tengo condiciones. Este es un contrato de trabajo profesional, no la devoción de una esposa virtuosa."

Gael asintió rápidamente. "Dime. ¿Quieres un bolso? ¿Zapatos? ¿O un coche nuevo?"

"Tsk, ¿crees que mi cerebro solo piensa en compras?", chasqueó Xime. Levantó su dedo índice. "Uno, no puedes controlar mi forma de trabajar. Si digo A, es A. No discutas con tu lógica policial rígida. Mi método es diferente."

"Está bien, trato hecho", respondió Gael sin pensarlo mucho.

"Dos", Xime levantó su dedo medio, luego se dio cuenta de que era grosero y rápidamente lo reemplazó con dos dedos. "No quiero ir a la oficina todos los días. Trabajo a distancia desde casa o voy al campo solo si es necesario. Y lo más importante... no quiero usar uniforme de policía."

Gael frunció el ceño. "¿Eh? ¿Por qué? Es la identidad del equipo de investigación. Para que el guardia de seguridad no te detenga de nuevo como ayer."

"Ese uniforme es feo, cariño", respondió Xime con sinceridad y sin culpa. "El color es marrón opaco, el corte no favorece el cuerpo, la tela es caliente y áspera. Podría irritar mi piel. En resumen, quiero seguir usando mi propia ropa. Sin negociación."

Gael se frotó el puente de la nariz. ¿Qué clase de razón era esa? Pero no tenía una posición de negociación sólida.

"Lo que sea", siseó Gael resignado. "Puedes usar un batón, puedes usar un vestido de fiesta, lo que quieras. Con tal de que puedas darme el nombre del culpable."

"Está bien, trato hecho", Xime extendió su mano.

Gael aceptó el apretón de manos. La piel de la mano de Xime se sentía muy suave y fría, en contraste con la mano áspera y cálida de Gael. Hubo una extraña vibración cuando sus pieles se tocaron, pero Xime inmediatamente retiró su mano.

"Ahora, ¿dónde están los archivos?", exigió Xime.

Gael señaló una gran pizarra blanca en la pared de su oficina. Allí estaban pegadas fotos de la escena del crimen, un mapa de la ubicación y un hilo rojo enredado. Era el "altar de adoración" de Gael durante meses para resolver este caso.

"Esos son todos los datos que tenemos. Fotos de la escena del crimen de las víctimas uno a tres", explicó Gael mientras se levantaba y caminaba hacia la pizarra. "El perpetrador es muy cuidadoso. No hay huellas dactilares. Pero por el patrón de las puñaladas en la primera víctima, antes de que recurriera a las inyecciones, estamos seguros de que es zurdo."

Gael señaló una foto de una herida de puñalada en el hombro de la primera víctima. "Mira, la herida está inclinada de arriba a la izquierda hacia abajo a la derecha. El ángulo de entrada indica que el perpetrador sostenía el cuchillo con la mano izquierda."

Xime se puso de pie, caminó hacia la pizarra con pasos lentos. Entrecerró los ojos, mirando la foto que señaló Gael. La distancia de su rostro era de solo unos centímetros de la horrible foto del cadáver.

Silencio. Xime permaneció en silencio durante bastante tiempo.

"Cariño", llamó Xime en voz baja.

"¿Sí? Está claro que es zurdo, ¿verdad? Por eso nos estamos enfocando en buscar médicos o personal médico zurdos en la base de datos", dijo Gael con confianza.

Xime se dio la vuelta, apoyó la espalda en la pizarra y se cruzó de brazos. Miró a su esposo con una mirada de lástima.

"Con razón no han encontrado al perpetrador ni siquiera después de mucho tiempo", dijo Xime sin rodeos.

"¿Qué quieres decir?"

"Están enfocados en lo incorrecto. El perpetrador no es zurdo", replicó Xime rotundamente.

Gael abrió mucho los ojos. "Estás diciendo tonterías. La forense central ya confirmó las heridas..."

"La forense central solo ve las heridas, no el contexto", interrumpió Xime, con el dedo golpeando una foto de la cuerda que ataba las manos de la víctima. "Mira el nudo de esta cuerda, cariño. Es un nudo llano modificado. Observa la curvatura."

Gael se acercó, entrecerrando los ojos para ver las cuerdas que le parecían ordinarias.

"Si una persona zurda hace el nudo, la rotación de la cuerda en la parte superior se dirigirá en sentido contrario a las agujas del reloj de forma natural. Esa es la memoria muscular, no se puede falsificar", explicó Xime, su voz se volvió aguda, el modo El Bisturí activado. "El nudo en la mano de este cadáver gira en el sentido de las agujas del reloj. Muy ordenado, muy apretado."

Xime tomó un marcador rojo del escritorio y tachó la palabra "ZURDO" que estaba escrita en grande en la pizarra.

"El perpetrador es diestro dominante, cariño", concluyó Xime mientras cerraba el marcador con un sonido de clic fuerte. "¿En cuanto a la puñalada? La apuñaló por la espalda con el cuchillo en posición invertida, por lo que el ángulo los engañó como si fuera zurdo. Lo hizo a propósito. Está jugando con su lógica."

Gael se quedó boquiabierto, mirando su pizarra que acababa de ser corregida por completo en menos de dos minutos. Durante tres meses, su equipo rastreó la lista de zurdos, perdiendo tiempo y energía, mientras que Xime refutó esa teoría con solo mirar la foto de la cuerda.

"Maldita sea", susurró Gael, esta vez no un improperio de enojo, sino un improperio de asombro. Su esposa era realmente aterradora.