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Algo cintila em seus olhos. Compreensão? Ele sabe quantos anos eu tinha quando eu perdi Papai — Meu pai. Meu pai. Deus, mesmo em meus pensamentos, eu estou tentando agradar Sr. Marceaux. Mas talvez ele esteja certo sobre a minha imaturidade. Se meu pai estivesse vivo hoje, eu ainda iria chamá-lo de papai?

Em vez de fazer perguntas sobre a tatuagem, o Sr. Marceaux abaixa

sob a minha cadeira e arrasta os meus sapatos na direção de seus pés. Sua curvatura coloca seu rosto a polegadas do meu colo, mas ele mantém os olhos nos meus enquanto seus braços se movem em torno de minhas panturrilhas.

Com os joelhos em ambos os lados das minhas pernas, eu não me

sinto presa, mas meu estômago se contorce da mesma forma. Eu não entendo por que ele está segurando os meus surrados sapatos planos de ballet, por que ele está examinando o interior, ou o que ele tem planejado para mim a seguir.

Com meu sapato na mão, ele chega para o meu pé. No momento em

que seus dedos pastam na parte de trás do meu tornozelo, eu pulo no banco.

Ele me para com um olhar insensível, sua careta em desacordo com o

curso da mão. Sem pressa, ele acaricia ao longo do meu tornozelo, traça os botões ósseos nas laterais, e fecha a mão no calcanhar do meu pé, levantandoo.

Eu estou com a língua presa, confundida pela gentileza, perdida na

sensação. O mundo inteiro se estreita para o calor da palma da sua mão, a maneira cuidadosa que ele desliza os dedos dos pés dentro do sapato, e a concentração absoluta que ele dá a tarefa.

Ele abaixa o pé no chão, e eu exalo uma lufada de ar. Em seguida, ele

se desloca em direção a minha outra perna.

Por que ele está fazendo isso? O que ele ganha com isso? Será que ele

espera que eu lhe mostre meus seios? Dê-lhe um boquete? Sexo?

Eu empurro meu pé fora de seu alcance. — Eu posso fazer isso.

Ele fecha suas mãos sobre as pernas e me aprisiona com aqueles

olhos de cobalto frios. — Qual é a lição de hoje à noite?

— Não questioná-lo?

Talvez esta seja uma coisa pequena para ele, mas não é para mim. Os

homens não me tocam, a menos que eles queiram algo, e seu toque está me assustando. É muito bom. Muito íntimo. Muito demasiado íntimo para uma aluna e professor.

Ele detém a palma da mão para fora, esperando. Eu quero perguntar a

ele o que ele quer de mim, mas eu estaria falhando na lição.

Eu movo o meu pé em direção ao seu lado, e ele lhe dá a mesma

atenção como antes. Traços frágeis. Dedos como embrulho de veludo em volta dos meus ossos quebráveis. Levando? Dando? Eu não sei o que é isso. Cada toque de seus dedos atira arrepios até as minhas pernas, fazendo meu coração vibrar e meu corpo inteiro hiperconsciente. Isso me assusta. Ele me assusta.

Quando ele desliza o outro sapato, eu guardo os meus pés debaixo da

cadeira, joelhos pinçados juntos, temendo o que ele vai exigir a seguir.

Ele se levanta, sua expressão escura sobre sobrancelhas pretas e sua

respiração mais ruidosa do que deveria ser. Conheço esse olhar necessitado, o som com fome. Meu sangue corre frio.

Agora é a hora de correr, mas meus pés não estão se movendo. Por

quê? Preciso de sua permissão, eu acho.

Eu quero a sua permissão.

Voltando-se para a mesa, ele pressiona as mãos contra a superfície. — Vá para casa, Srta. Westbrook.

Alívio oscila na minha espinha, mas é cortado pelo meu próximo

pensamento.

Eu posso tomar qualquer uma das saídas da Crescent Hall, correr

através do estacionamento ou o parque, em ziguezague ou ao longo das ruas à parada de ônibus. Não importa o caminho que eu vá. Prescott vai me pegar. Ele vai me encontrar. Ele sempre faz.

Então casa. Onde Lorenzo pode estar esperando. Onde Shane poderia

está fodendo na minha cama.

O que é mais assustador? Prescott? Lorenzo? Shane?

Sr. Marceaux.

Pego minha bolsa e me dirijo para o corredor.

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