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Ele é um professor. Ele não vai me machucar.

Lentamente, com a mão trêmula, eu reúno a bainha da camisa acima

do meu umbigo.

Ele está apenas fazendo seu trabalho.

Toda a minha pele treme de arrepios da estreiteza inabalável de seu

olhar, a corrida do meu coração, e o ar frio quando eu levanto o algodão da blusa, expondo minhas costelas.

Ele prometeu nada impróprio.

Então, por que isso parece tão errado?

Está errado.

Enfio a camisa para baixo e giro para recolher os meus pertences. Sua

mão pega meu braço, os dedos cavando quando ele me gira para encara-lo. — Mostre-me ou eu vou relatar a lesão.

Sua voz ricocheteia através do meu crânio, afiada e intransigente. Se

ele me relata, eu poderia perder minha casa, minha educação, e meu gato. E Shane... Deus, meu irmão iria contra-atacar com uma ira de dor.

Meu estômago treme quando levanto a camisa. Ele solta meu braço

quando eu seguro o tecido sob o peso de meus seios e encontro seus olhos.

Tudo o que vejo é o gelo azul, uma paisagem ártica sem fim, como se

eu estivesse olhando para um mundo desconhecido.

Suas narinas, e os músculos de seu rosto endurecem com emoções

que eu não entendo. Eu não estou escondendo nada. Nada debaixo da camisa de qualquer maneira. Nada além que o corte no meu lábio, Shane não deixou um arranhão em mim desde a noite que eu entrei e encontrei-o fodendo alguma pobre menina no sofá — na minha cama. Na falta de bater na minha própria porta da frente me rendeu uma contusão desagradável no meu estômago. Mas o Sr. Marceaux não vai encontrar isso. A descoloração desapareceu na semana passada.

Ele se abaixa em um agachamento, seu olhar glacial viajando por cima

do meu torso, abaixa ao cós da minha saia, em seguida, caindo para a bainha na altura do joelho. — Agora levante sua saia.

Eu agarro a minha atenção para a porta e o corredor vazio além. Sua

posição dobrada coloca o olho ao nível da minha pélvis, seu corpo já não me protegendo do tráfego no corredor. O sino final tocou uma hora atrás, mas muitos alunos ficam depois para aulas particulares. Mesmo agora, o legato de um clarinete canta no corredor.

Qualquer um pode andar por aqui e assumir o pior. Aqui estou eu, a

puta residente, piscando o meu corpo para o professor.

O piso frio sob meus pés descalços me faz sentir ainda mais nua. Eu

desejo que não tivesse tirado meus sapatos durante a nossa reunião. — Não há privacidade. Alguém pode me ver.

— Isso é para eu me preocupar. Seus braços drapejam sobre os

joelhos dobrados, suas mãos fortes flexionam no V de suas coxas. — Eu não vou dar a ordem novamente.

Enfio a blusa para baixo e cubro o meu estômago. Agora, a saia? Holy

smokes , o que devo fazer? Fisicamente, ele está em uma posição incomum para um homem, mais baixo do que eu, seu rosto abaixo da minha cintura. Mais vulnerável, certo? No entanto, ele ainda está tentando tomar de alguma forma. Eu poderia dar uma joelhada no nariz e correr. Mas eu não tenho certeza se eu preciso. Ou quero.

Merda. Eu enrolo meus dedos em torno da frente da saia, deformando-

a e elevando até que as minhas pernas estão expostas até o meio das coxas.

— Suba mais.

Eu levanto a bainha outra polegada. Certamente ele pode ver as

minhas pernas tremendo? Quão alto ele quer que eu vá?

— Mais acima.

Sua voz sussurra aproximadamente no espaço de um pé que separa o

rosto e as minhas coxas. Suas mãos estão ali também, oscilando entre nós, perto o suficiente para agarrar-me entre as pernas, se esse é o seu plano. Um ligeiro tremor contrai por entre os seus dedos, e meus músculos se contraem.

Mas ele é um professor. Ele não tem permissão para me tocar.

Como sua aluna, eu tenho que confiar nele e fazer o que ele me diz.

Eu pego um punhado do material solto da saia contra a frente da

minha calcinha e fecho minha mão lá, dando-lhe uma visão completa das minhas pernas, sem revelar demais. — O que você está procurando?

— Amplie sua postura

Eu deslizo meus pés para fora, balançando com o esforço.

— Apenas assim, — ele respira. — Boa garota.

Seu louvor envolve em torno de mim como um abraço caloroso. Não

me lembro da última vez que alguém me abraçou, sem me machucar, mas se o Sr. Marceaux passar os próximos nove meses a me chamar de uma boa garota, eu talvez nunca precise de um abraço novamente.

Ele mergulha sua cabeça, inclinando mais perto. —Estou procurando

marcas na parte interna das coxas.

Lorenzo deixou marcas lá, juntamente com inúmeros outros caras. Em

média sempre tenho esfregações e resistências e dura muito tempo. Mas o Sr.

Marceaux não sabe sobre os outros caras.

— Meu irmão nunca iria…

— Eu não estou sugerindo que ele faria.

Minha garganta fecha-se. Será que ele já ouviu falar sobre a minha

reputação? Ele está verificando se há evidência de meu comportamento?

— Você tem uma aparência relativamente morena. — Ele olha para

cima, estudando minha expressão, muito firmemente, muito profundamente. — Mais fácil de esconder contusões.

Eu engasgo com uma risada nervosa. — Minha mãe me diz que eu sou

muito pálida. Inferno, ela reclama que ela está muito pálida, e ela é meio-Negra.

— Abaixe a saia. — Ele se levanta, as mãos ancoradas em seus

quadris. — Conte-me sobre sua mãe.

Eu endireito o tecido em torno de minhas pernas. — Todo mundo diz

que ela se parece com Halle Berry, mas...

— Não me importa o que ela se parece. O que ela faz?

Drogas. Homens. Quando ela não tem qualquer daqueles, ela senta-se

em seu quarto e grita.

Se eu compartilhar isso com ele, ele provavelmente vai sorrir para

minha desgraça. — Ela está entre trabalhos.

— Qual foi a sua posição sobre o seu pai vendendo seu negócio por

você?

Ela me odeia por isso, tanto que seus lábios tremem quando ela olha

para mim.

— Eles brigaram sobre isso. — Eu ajusto o pino e botões da minha

camisa. — Ela não está feliz em perder essa luta, então não espere que ela apareça para conferências de pais e professores.

— Os seres humanos são miseráveis desastres. Eles cometem erros. Fazem coisas erradas. — Ele esfrega a parte de trás de sua cabeça. — Se ela não vem ao redor, esse é um erro dela.

Uau, isso foi... Inesperado. Surpreendentemente atencioso e realmente

muito profundo. Embora agora eu me pergunte que tipo de erros ela comete.

Esperemos que nenhum que irá afetar os meus objetivos.

Ele abaixa a mão e faz um movimento giratório. — Vire-se e mostre-me

sua costa.

Meu pulso dispara. Mais exames? Só que desta vez, eu não vou ser

capaz de ver suas mãos.

Eu abro minha boca para argumentar, mas o olhar duro em seus

olhos muda minha mente.

Com uma inspiração profunda, eu dou-lhe a minha costa, engancho

os dedos trêmulos sob a camisa, e arrasto-a dos quadris até as axilas.

O ranger de seus sapatos de couro, o sussurro de sua respiração, o

calor de seu corpo, tudo sobre ele se sente como uma violação da privacidade. Eu gostaria de poder ver sua expressão, porque ele provavelmente abandonou sua busca de contusões para olhar para a tatuagem nas minhas costas. Os arabescos desbotados envolvem de um lado da minha cintura, pela minha espinha, e em ondas ao redor do ombro oposto.

Eu me preparo para uma de suas reprimendas afiadas de voz. Eu sou

nova demais. Tatuagens são demasiadas desprezíveis. Mas eu não me importo com qual é a sua opinião sobre isso. A tatuagem é pessoal e preciosa e minha.

Sem aviso, as mãos pousam nas minhas costas, não na minha pele, mas nas dobras da minha camisa. Ele puxa o material da minha mão e empurra-o para minha cintura.

Assustada, eu giro ao redor. — O que está errado?

Ele está mais longe do que eu esperava, vários pés entre nós com as

mãos atrás das costas e sua atenção na porta.

Eu sigo o seu olhar enquanto Sra. Augustin entra.

Ela faz uma pausa na soleira, segurando a alça da bolsa no ombro

dela. — Oh, eu não sabia que você estava com um estudante. — Ela chicoteia olhares furtivos entre o Sr. Marceaux e para mim, e para trás, para cima e para baixo, e para em mim. — Oi Ivory. Você teve um bom verão?

Eu enrolo os dedos dos pés contra o mármore, desejando meus

sapatos malditos.

— Com certeza.

— Impressionante. — Ela volta sua atenção para o meu professor, sua

mão levantando até o pescoço, varrendo e penteando através de uma mecha de cabelo loiro. — Sr. Marceaux, você vai estar... Uh... Saindo em breve?

Ela olha para ele do jeito que minha mãe olha para seus namorados,

com os mais… brilhantes olhos cheios de adoração e estupidez.

De todas as professoras de música, Sra. Augustin é a mais jovem e

mais bonita. Ela também é irritantemente intrometida, mas Ellie faz elogios sobre ela, então eu acho que ela é uma boa professora de cordas.

Sra. Marceaux inclina a cabeça. — Srta. Westbrook tem aulas

particulares até sete todas as noites.

Eu tenho?

A leveza repentina levanta meu peito. Sra. McCracken se mantinha

horas de atraso para me ensinar, mas eu não tinha trabalhado até a coragem de pedir-lhe para o tempo extra.

Ele fica tão alto e confiante ao meu lado, pés plantados afastados,

cada polegada de sua postura esculpida com autoridade quando ele estuda Sra. Augustin. — Eu não estarei indo para casa em breve. Hoje à noite ou qualquer outra noite.

— Oh. — Seu rosto cai, e todo o seu corpo parece desinflar. — OK.

Bem…

A única coisa que se move é uma perna longa esbelta quando ela

arrasta o dedo do pé de seu alto... Calcanhar para trás no chão de pedra atrás dela, persistente. Esperando por ele para dizer mais alguma coisa?

Finalmente, ela se endireita. — Eu estou indo para casa. — Ela aponta

para o corredor, rindo baixinho, sorrindo, e agindo realmente muito estranho. — Então, eu acho, tenha uma boa noite?

A pergunta em sua voz vacilante me irrita. Ele já disse a ela que está

ocupado para minha aula particular. Ela deve ir.

Mas então eu iria ficar sozinha com ele novamente. Como é possível

que eu me sinta tão possessiva e tenha medo dele?

Ele termina sua conversa aleatória com embaraçosa firmeza, — Boa

noite, Sra. Augustin.

Quando ela desaparece no corredor, eu reproduzo a conversa com

subtexto. — Ela só convidou-lhe para sair, não é?

Ele se vira para mim com uma careta irritada no rosto. — Isso não é

da sua conta.

Provavelmente sim, mas me sinto maravilhosamente tonta com toda a

troca. Quero dizer, ele disse que não. Não hoje à noite ou em qualquer noite. Porque ele estaria comigo, me ajudando.

Talvez eu não estraguei as coisas tão mal quanto pensava. — Estamos

fazendo aulas de piano esta noite?

Cordas vibram em seu pescoço. — Não.

— Mas você acabou de dizer...

— Aqui está a lição de hoje à noite. — Ele apaga a distância entre nós

e se inclina para o meu espaço. — Não me questione. Não minta para mim. E nunca olhe para longe de mim. — Ele se endireita. — Sente-se.

Essas são exigências ridículas, mas encontro-me caindo na cadeira e

travando meus olhos nos dele.

Ele risca um dedo na garganta com restolho e puxa a gola para trás de

sua gravata. Desistindo de sua tentativa de soltá-lo, ele se agacha diante de mim. — Quando você se tatuou?

Não há nenhuma maneira que eu possa responder às suas perguntas

sobre o assunto sem mentir, mas posso dar isso a ele. — Eu tinha treze anos.

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