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Eu giro um lápis entre os dedos e tento não mastigar um buraco no

meu lábio. Sentada no chão, no canto de trás da sala em forma de L, eu assisto o Sr. Marceaux através do labirinto de pernas das cadeiras enquanto ele realiza reuniões particulares em sua mesa.

Um enorme espaço nos separa o tamanho de duas salas de aula normais cheias de mesas e instrumentos. Mas quando ele olha no meu caminho, o que ele faz enervantemente muitas vezes, eu posso vê-lo. Eu também posso virar sempre tão ligeiramente e obstruir o contato visual.

Às vezes eu não me movo, o meu olhar paralisa sob a força do seu. Por

quê? É a coisa mais estranha, essa preocupação que tenho com ele. Eu quero saber mais sobre ele, — o que ele come, a música que ele escuta, e aonde ele vai quando não está aqui. Quero estudar seus movimentos calculados, ver o caminho de seus dedos ao longo de sua mandíbula, olhar para os ângulos duros de seu rosto, e memorizar o caminho da calça delineando a forma dele. Ele é encantador, perturbador, e positivamente assustador.

Por que não posso apenas me concentrar em outra coisa? Isto não tem

nada a ver com as minhas ambições para a faculdade e seu papel nela. Meu Deus, eu nem sequer pensei nisso. Eu só quero... O quê? Para ele olhar para mim? Eu odeio os seus olhos, ainda observo-os, esperando por eles para virar no meu caminho. Isso é tão fodido.

Ele nos disse que podemos utilizar o tempo livre para estudar, mas

não consigo me concentrar. Eu não posso pensar em nada a não ser o enigma na frente da sala.

Dois dos estudantes, Sebastian e Lester, saem depois de suas

reuniões. Sarah foi a próxima depois deles, e Chris está lá em cima agora, pousado rigidamente na ponta da cadeira, acenando para o que quer que o Sr. Marceaux está dizendo.

Isso me deixa, e a espera pela minha vez está esfolando minhas

entranhas.

— Psiu. Ivory.

Eu volto-me para Sarah, que reproduz minha posição de pernas

cruzadas… nossas saias soltas esticadas sobre os joelhos para a modéstia… na outra extremidade da parede traseira.

— Venha cá, — ela sussurra.

Balanço a cabeça, sem querer desistir do meu ponto de vista.

Com um suspiro, ela define seu livro para baixo e se arrasta em

direção a mim.

Isso deve ser interessante. Acho que ela falou comigo duas vezes nos

últimos três anos. Eu desisti de tentar ser amiga dela quando ela disse que o hambúrguer que eu estava comendo era feito de ganância, mentiras e assassinato. Eu não tenho o luxo de escolher alimentos que salva animais de fazenda e boicotar agendas políticas.

Seu cabelo castanho cai em linha reta e é tão longo que se arrasta pelo

chão enquanto ela me aborda nas mãos e nos joelhos. Ela tem um aspecto hippie da velha escola sobre ela, com cordões de granulas multicoloridos pendurados em seu pescoço, um vestido longo e esvoaçante que ela enrola nas coxas, e um brilho malicioso em seus olhos. Tenho certeza de que ela não está usando um sutiã, mas ela tem o tipo de constituição esbelta que não requer um.

Ela cai em um alastramento perto de mim, toda braços e pernas e

sorriso inclinado. O que ela está fazendo?

Em um volume muito baixo para ser ouvido além de nossa

aproximação, ela pergunta, — O que você acha dele?

Mate-me agora. Eu não estou indo para lá com ela. — Ele é severo.

Ela olha para o Sr. Marceaux e linhas se formam em sua testa. — Ele

não. Quero dizer, sim, ele é severo e sexy e... Olá? Você não ouviu sobre seus outros usos para o seu cinto?

O cinto? Eu balancei minha cabeça. — O que você quer dizer?

— É só boato. Eu quero falar sobre Chris Stevens.

Eu não tenho uma opinião sobre Chris, que tentou dormir comigo no

segundo ano, e eu tenho evitado ele desde então. — O que tem ele?

— Você transou com ele?

Minhas bochechas queimam. — O que!

Mr. Marceaux corta seus olhos em lascas para mim.

Merda. Eu abaixo a minha voz, aparando as palavras. — Eu não fiz

nada com ele.

— Desculpe, desculpe. É só que... — Ela separa uma mecha de seu

cabelo e começa a trançá-lo em uma trança fina. — Eu sei que você esteve com Prescott e Sebastian e... Outros. Eles não calam a boca sobre isso, e bem, não importa. Isso foi rude para assumir. — Ela deixa cair a trança e me pisca um par de covinhas. — Estamos bem?

— Sim, estamos bem. — Eu acho que sim?

— Legal, porque eu preciso de alguns conselhos. — Ela reduz o

queixo, sussurrando, — No sexo. E já que você é... Uma...

Uma puta? Uma vagabunda? Uma prostituta suja? Eu luto para manter

meus ombros em uma posição relaxada. — Eu sou o quê?

— Experiente.

Eu cerro os dentes.

Ela não pareceu notar. — Chris e eu temos um tipo de coisa. Tipo,

fizemos fora e outras coisas, e eu fui... Eu não sei, salvando o meu cartão-V para algo especial, sabe?

Não, eu não sei. Eu não posso imaginar alguém ou alguma coisa

sendo especial o suficiente para passar por isso.

Ela coloca seu rosto tão perto que tudo que vejo é suas sardas. — Como é?

Eu inclino para trás, crescendo cada vez mais desconfortável a cada

segundo. — O quê? Sexo?

— Sim. — Ela lambe os lábios. — Isto.

Apenas o pensamento de sexo faz meu estômago parecer ter um

enxame com mil abelhas. Persistir é pior do que lamber uma ferida fria escorrendo, coberta de pele morta e pus. Mas eu não sei se é assim para todas, as pessoas agem como se meninas devessem gostar bastante disso. Eu dou de ombros.

Ela ergue a cabeça. — Dói? A primeira vez?

— Sim. — Minha voz falha, e eu limpo-a. — Dói. E nunca para de

doer.

— Quantos anos você tinha?

Eu não quero falar sobre isso, mas, ao mesmo tempo, meu peito dói

com uma enorme necessidade de compartilhar. Ninguém nunca me perguntou sobre minhas experiências sexuais. Definitivamente, não a minha mãe e eu nunca tive um amigo próximo. Não é isso que eu sempre quis? Conversa de menina sem julgamento?

Eu procuro seu rosto para detectar sinais de crueldade e encontro

apenas à curiosidade de olhos brilhantes. Isso produz uma sensação de calor no fundo do meu núcleo. Ela está interessada, talvez até com inveja. Porque eu tenho algo que ela não tem. Experiência.

Esticando as pernas, eu descanso minha cabeça contra a parede. — Eu tinha treze anos.

— Uau. — Seu rosto brilha com admiração. — Quem? Como? Conte-

me tudo.

As palavras vêm facilmente, saindo de uma memória que está tatuada

em cada célula do meu corpo. — Meu irmão tinha acabado de chegar em casa depois de servir um tempo no Corpo de Fuzileiros Navais, e ele trouxe um dos caras da sua equipe com ele. Seu melhor amigo.

Eu estava tão encantada com Lorenzo, em seguida, de modo

vertiginoso sobre sua boa aparência, músculos afinados das batalhas, e charme robusto. E ele olhou para mim como se eu fosse a garota mais bonita que ele já tinha visto.

Ele ainda olha para mim, e eu temo-o até a medula dos meus ossos.

Sarah cobre a boca, seu sorriso escapando em torno de seus dedos. — Você perdeu a sua virgindade com o melhor amigo do seu irmão?

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