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Quando Ivory caminhou no final do corredor, ela não olhou para trás,

não se atreveu a me olhar nos olhos. Mas a corrida frenética de seus passos disse -me o suficiente. Eu afeto-a. Não é a minha atitude profissional, mas a minha presença masculina. Eu aterrorizo-a.

Um largo sorriso se estende na minha boca.

Separados pelo comprimento do corredor, eu ainda sinto o-que-e-se disparando entre nós. Eu sei que ela imaginou-nos juntos quando eu a encurralei contra a parede. Estou certo de que ela sentiu a troca de poder, talvez até detestasse quando ela gaguejou, ela inalou e dilatou seus olhos. E ainda assim esperou por minha permissão para sair.

Sabendo que, vendo-a fugir, a visão de seu corpo curvilíneo

balançando inocentemente, tudo isso inflama uma necessidade predatória dentro de mim. A necessidade de perseguir.

Mas eu não vou. Não aqui. Nunca. Eu libero uma respiração e espero

o meu pau duro receber a mensagem.

No momento em que ela desaparece ao virar da esquina, eu desleixo

contra a parede.

Ela é exatamente o tipo de mulher pelo qual eu sou atraído. Uma

mulher que foge quando caçada e ganha vida quando ela está capturada. Uma mulher que se inclina abaixo para punições e procura aceitação por sua humilhação. Uma mulher que morde em uma mão pesada, apenas para derreter em torno do aperto implacável quando se corta o ar.

Eu exigi honestidade — sem choramingar desculpas ou mentiras — e

esperava que ela recuasse, desobedecesse, ou me dissesse para me foder. Mas ela não o fez, não podia. Foi o momento em que eu percebi que é a sua natureza me dar o que eu quero. Quando ela expôs os detalhes embaraçosos de sua pobreza, oferecendo as suas vulnerabilidades para eu zombar, o céu me ajude, foi belo e trágico e sedutor… a trindade da tentação.

Um pulsar ganancioso aperta a frente da minha calça, mas a reação

significa a foda toda. É simples, realmente. Eu quero sexo. Sujo, sexo bizarro. Nada mais. Como cru e enraivecido que sou sobre o meu último erro, eu estou disposto a seguir em frente, incapaz de deixar ir Joanne. Mas eu também sou vicioso em meu ressentimento e vingativo o suficiente para foder tantas mulheres quanto possível com o domínio brutal que Joanne deseja e não pode mais ter. Talvez ela vá engasgar com seu ciúme venenoso.

O que torna Ivory uma provocação tentadora. Posso dar-lhe

exatamente o que ela precisa. Eu posso treiná-la, objetiva -la, e corrompe-la, se ela me deixasse, porque a entrega é o próprio tecido da sua sexualidade.

Mas eu também poderia me perder nela, porque ela é o tipo de mulher

pela qual eu cometo erros.

Só que ela não é uma mulher.

Como um sénior, ela tem, pelo menos dezessete anos, a idade legal de

consentimento. Mas ela ainda é uma criança, dez anos a menos, e conduta sexual entre professor e aluno é punível com prisão, independentemente da idade.

A noção é preocupante, esvaziando meu pau e tornando-se um inferno

de muito mais fácil de manter minhas mãos para mim.

De volta à sala de aula, os alunos me bombardeiam com perguntas

sobre a escala cromática e o círculo dos quintos. Lentamente, a minha fixação com Ivory desliza para dentro dos recessos da minha mente.

Até que a porta se abre, e seus olhos escuros encontram os meus

instantaneamente.

Eu continuo a palestra quando ela desliza atrás de sua mesa, seu

lábio inferior esmaltado em um brilho de pomada. Eu não lhe dou mais do que um olhar por meio segundo. Eu sou o adulto aqui, o único no controle de nossas interações. Ignorando o meu fascínio por ela, fingindo que não quero devorá-la com o olhar, defino limites apropriados. Estou aqui para ensinar a ela, o que não inclui instruções sobre como sugar adequadamente meu pau.

Para ser honesto, apesar de meu fim vergonhoso como chefe da escola

em Shreveport, estou animado por estar de volta na sala de aula. Nada me enche de um sentimento de pertencer como estar diante de uma platéia extasiada e comandando atenção com o som da minha voz. Este não é um trabalho. É um uso honroso da minha necessidade de influenciar e dominar, um lugar onde eu possa disciplinar fraquezas, moldar mentes confiantes, e inspirar os alunos com a minha paixão pela música.

Minhas veias vibram com a energia quando eu escuto a classe discutir

a aplicação de um hexacorde invariável. Eu escarrancho uma cadeira na frente da sala, balançando a cabeça em encorajamento e interpondo apenas quando eles desviam-se do tópico. Eles olham para mim por conhecimento, arrepiam sob minhas diretivas, e eu desço sobre isso.

É por isso que eu não lutei para manter meu trabalho em Shreveport. Eu preciso disso... Essa liberdade para deixar todas as besteiras administrativas para trás e me concentrar em meu amor pelo ensino.

A discussão em classe cresce no volume, vozes em choque, quando um

debate surge sobre o uso de linhas de tom. Estou a segundos de colocar um fim a isso quando Ivory salta.

— Pessoal. Relações comuns de tons são estereotipadas. — Ela franze

a testa. — Mas você ainda pode obter uma traço emocional da música. — Ela rapidamente faz o backup de seus pontos com exemplos válidos no Concerto para Violino de Schoenberg.

Nem uma única vez ela faz referência ao livro. Nem mesmo quando ela

cita composições ornamentais pelo número de opus. A sala de aula escuta em silêncio, e quando a campainha toca, ela brilhantemente está persuadindo o debate.

Eu me encontro... Impressionado. Ela conhece o material, quase tão

bem quanto eu. Se ela toca piano com a mesma aptidão, eu vou ter que puni-la apenas por fazer-me assim tão apaixonado.

Seus olhos pegam o meu quando a sala de aula se esvazia. Cinco

estudantes permanecem, mas estou muito focado em um para fazer a anotação dos outros. Há algo reconhecível em seu olhar. Desconfiança? Acusação? Abuso. Tudo o que ela está expondo é tanto ofensivo quanto assustador.

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