Tres años de matrimonio con la luz apagada. Una noche, delante de quince compañeros de trabajo, su marido la mira y le dice: «Mírala a ella y mírate a ti».
Jocelina Valadares es jefa de división en la Contraloría de Florianópolis, funcionaria de carrera, brillante y precisa hasta la obsesión. También es gorda, y para Breno Montenegro eso siempre fue lo único que importaba. Ahora él llega a una cena con la mejor amiga que alguna vez le rompió la vida, una mano en su cintura y un embarazo que presume en voz alta.
Jocelina se quita el anillo, lo suelta en una copa y dice dos palabras: «Se acabó».
Pero Bianca no ha terminado con ella. En la terraza hay una caída, una mancha de sangre, un video y una bofetada. Y un desconocido de traje blanco que vio todo desde el entrepiso y es el único que le cree.
Joel Queiroz es frío, impecable, millonario y maniático de la limpieza. No cree en el amor, y se lo dice a ella con una propuesta escrita en una servilleta: un matrimonio con reglas claras, sin fingir sentimientos, con una sola condición. Que ella se quede de su lado incluso cuando él parezca el villano.
Jocelina tiene un apellido que escondió durante años, una madre que le sirve ensalada delante de todos y un exmarido que está a punto de descubrir con quién se casó. Joel guarda razones que no le ha contado. Y alguien, desde las sombras, ya mueve las piezas.
Esta vez, la gorda a la que despreciaron no piensa caber en lo que otros decidan para ella.
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Capítulo 10
Capítulo 10
POV: Jocelina
El atelier de la calle Bocaiúva tenía puerta de vidrio con el nombre escrito en dorado, alfombra beige y olor a azahar que salía de un difusor sobre el mostrador. En los percheros, vestidos blancos, champán y nude, todos colgados de ganchos de terciopelo.
Mi madre había fijado la cita. «Para escoger el vestido del compromiso», escribió en el grupo, con tres emojis de anillo. Luego mandó otro mensaje diciendo que no iba a poder ir, porque tenía un evento de la primera dama en el Continente. Fui sola, a la hora de la comida, con el gafete todavía colgado del cuello.
Habían pasado dos semanas desde la comida de la lasaña. La habilitación estaba en la notaría, el pacto prenupcial firmado ante notario, y la servilleta del Café Tropical en mi cartera. Joel me mandaba un mensaje todos los días a las ocho de la mañana, siempre una sola frase. «Buenos días». «Llovió en Trindade». «Tu mamá me mandó una receta de pudín». Yo respondía con un emoji. Esa era nuestra manera de estar comprometidos.
La vendedora vino a recibirme con una sonrisa ya preparada. Tendría unos veinticinco años, chongo alto, un vestido negro ajustado. La sonrisa se le fue apagando mientras me miraba de los hombros a las caderas.
—¿Sí?
—Tengo cita. Jocelina Valadares. Para vestido de compromiso.
Revisó la tableta.
—Ah, sí. —Y me miró otra vez—. Mire, nosotros trabajamos con las tallas del muestrario. Del 34 al 42. Creo que no tenemos su talla aquí. Quizá en una tienda de tallas especiales encuentre algo mejor.
Dijo «tallas especiales» en voz baja, casi sin mover la boca.
—¿Puedo mirar de todos modos?
—Claro. Está en su casa.
Volvió al mostrador. Yo me quedé de pie en medio de la alfombra beige, con el bolso al hombro, sintiendo cómo me ardía la cara. Fui al perchero del fondo para disimular y empecé a pasar los ganchos, sin mirar de verdad.
Del otro lado del biombo, en los probadores, oí una voz.
—Amor, ¿y este? ¿Me queda bien?
Conocía esa voz desde los dieciocho años.
—Quedó perfecto, Bia. —La voz de Breno—. Te ves linda de cualquier forma.
—Es talla 36. La chica dijo que es la última 36 que tienen.
—Llévatelo.
Me quedé con la mano en un gancho. Por la rendija entre el biombo y la pared se veía un pedazo del probador. Bianca estaba de pie sobre un banquito, con un vestido blanco strapless, girando despacio frente al espejo. Breno estaba sentado en el sillón, con las piernas cruzadas, mirándola. Su vientre todavía no se notaba.
Solté el gancho. Fui al perchero junto a la puerta, el más cercano a la salida. Ahí había un vestido distinto de todos los demás. Rojo. Rojo de verdad, color sangre, de crepé, con escote en V y manga tres cuartos. Tomé el gancho y me puse el vestido por delante, frente al espejo largo de la pared.
El rojo me favorecía la piel. El cabello se me veía más oscuro. Parecía otra persona. Una persona a la que alguien voltearía a ver en la calle.
—Un color demasiado vivo para mí —dije en voz alta, a nadie.
Colgué el vestido de vuelta en el perchero. Agarré el bolso y fui hacia la puerta.
—¿Jocelina?
Bianca había salido del probador, todavía con el vestido blanco, descalza. Breno venía detrás de ella.
—Qué coincidencia —dijo—. ¿Tú también viniste a escoger vestido? ¿Para el compromiso con ese Queiroz?
No era coincidencia. Ese atelier era el más conocido de la Isla para vestidos de novia, y Bianca sabía que mi madre solo compraba ahí. No contesté. Dio dos pasos hacia mí, sosteniéndose la falda.
—Fingías fidelidad todo este tiempo y ya tenías a otro, ¿verdad? —Le sonrió a Breno—. ¿Ves, amor? Te lo dije.
La miré. Luego miré a Breno, que estaba parado junto al biombo, sin decir nada, con las manos en los bolsillos.
—Bianca, si él te ama, hasta un alacrán se vuelve mascota —dije—. Mucha suerte con el tuyo.
Empujé la puerta de vidrio y salí a la banqueta de la Bocaiúva.
Choqué de frente con un pecho de camisa blanca y casi me caigo hacia atrás. Dos manos me sostuvieron por los brazos.
—Tranquila.
Era Joel. Habíamos quedado de vernos ahí a las dos, y se me había olvidado. Llevaba traje gris y una carpeta en la mano. Me miró la cara y no preguntó nada. Dejó la carpeta en el suelo, en la banqueta, y me abrazó.
Fue un abrazo fuerte, apretado, con los dos brazos alrededor de mi espalda. Me jaló contra su pecho. Yo me quedé tiesa. Luego todo lo que venía conteniendo desde lo de «tallas especiales» subió de golpe: la rabia, la vergüenza, el vestido 36, el «te ves linda de cualquier forma», y hice algo que nunca había hecho en mi vida.
Le mordí el hombro. Por encima del saco, con fuerza.
Tomó aire hondo, pero no me soltó. No se quejó. Se quedó quieto, con la mano en mi espalda, hasta que yo lo solté.
—Perdón —dije, con la voz ahogada contra su saco.
—¿Mejoró?
—Un poco.
—Entonces valió la pena.
Me apartó un poco y miró hacia la puerta de vidrio. Adentro, Bianca había vuelto al probador. Breno estaba de pie en medio de la tienda, mirándonos por el escaparate. Tenía una cara rara, inmóvil, con la boca medio abierta.
—¿Qué pasó allá adentro? —preguntó Joel.
—La vendedora dijo que no tienen mi talla. Que debería buscar una tienda de tallas especiales.
No dijo nada. Recogió la carpeta del suelo, abrió la puerta de vidrio y la sostuvo para que yo pasara.
—Joel, no.
—Entra, por favor.
Entré porque él sostenía la puerta y no quería hacer una escena en la banqueta. La vendedora levantó los ojos de la tableta y se quedó helada al ver a Joel. Era evidente que sabía quién era.
—Buenas tardes —dijo él—. ¿Está la dueña del atelier?
—Ah... ¿doña Lourdes? Está en el taller de arriba, señor. ¿Quiere que la llame?
—Por favor.
Doña Lourdes bajó por la escalera de caracol un minuto después. Una señora de cabello blanco y corto, cinta métrica al cuello, lentes en la punta de la nariz. Vio a Joel y abrió los brazos.
—¡Joel Queiroz! Cuánto tiempo. ¿Está bien tu abuela?
—Está muy bien, doña Lourdes. Le manda un beso. —Se volvió hacia mí—. Ella es Jocelina, mi prometida.
Doña Lourdes me miró. No fue la mirada de la vendedora. Me miró la cara, el cabello, los hombros, con atención de costurera.
—Mucho gusto, mi querida. ¿Qué buscas?
No pude responder. Joel fue hasta el perchero junto a la puerta, tomó el vestido rojo de crepé por el gancho y lo trajo.
—Ella estaba viendo este.
—Ah, ese es mío. Lo diseñé para una clienta de Curitiba que se arrepintió. —Doña Lourdes tomó el vestido y me lo puso por delante, igual que yo lo había hecho—. Te queda precioso con tu piel. Te lo hago a la medida, en tres semanas.
—No hace falta —dije.
—Sí hace falta —dijo Joel.
Me puso la mano en la cintura, apenas, solo para girarme hacia el espejo largo. El vestido rojo estaba otra vez contra mi cuerpo. La vendedora miraba desde lejos, también roja, pero de otra manera.
—El rojo es tu color —dijo, mirando el espejo, no a mí—. Lo que no sabía es que tú ya lo sabías.
Doña Lourdes se quitó la cinta métrica del cuello y empezó a medirme ahí mismo, sin pedir permiso, tarareando. Hombro, busto, cintura, cadera. Anotaba en una libretita. No hizo ningún comentario sobre ninguna medida.
Cuando salí del atelier, Breno y Bianca ya se habían ido.
Después de ese día, los mensajes de las ocho de la mañana se acabaron.
El primer día pensé que estaba ocupado. El segundo, mandé «¿Todo bien?» y el mensaje se quedó con una sola palomita. El tercer día, llamé.
Sonó una vez y cayó en el buzón.
