La Loba Que Rechazaste

La niebla me envolvió como una manta fría.

Dejé de ver a Kaius, a Kael, a mi madre. Dejé de oír mis propios pasos. Solo quedó la voz, serena, a mi alrededor, y un camino de piedras blancas que aparecía bajo mis pies a medida que avanzaba.

—Camina, pequeña —dijo la voz—. Te hemos esperado mucho tiempo.

—¿Quién eres?

—Alguien que fue lo que tú eres ahora. —Una figura se dibujó entre la bruma: una mujer alta, de cabello plateado hasta los tobillos, con una túnica de pelaje blanco y unos ojos dorados que no parecían de este mundo—. Me llamo Aurelia. Fui la primera Loba Blanca. O lo que queda de mí.

Se me secó la garganta. Lyra inclinó la cabeza dentro de mí, respetuosa, como ante una reina.

Aurelia me guio por un sendero que subía en espiral. A medida que ascendíamos, la niebla se abría y dejaba ver ruinas: casas de piedra cubiertas de hiedra, un puente colgante roto, una plaza con una fuente seca. Un pueblo entero abandonado, congelado en el tiempo.

—Aquí vivió tu clan —dijo ella—. Aquí nació tu madre. Aquí se te habría criado, si Dorian no hubiera arrasado la montaña.

Me detuve frente a una casa pequeña, con la puerta rota y una cuna de madera tirada en el umbral. Sentí un nudo en el pecho.

—¿Es...?

—Tu cuna. —Aurelia sonrió con ternura—. Tu padre la talló con sus propias manos.

Me quedé inmóvil.

—Mi padre —repetí. Nunca me habían hablado de él. Toda mi vida creí que había muerto sin nombre, como mi madre.

—Se llamaba Soren. —La voz de Aurelia se suavizó—. Era un guerrero licano de Sombra Roja que se enamoró de la última Luna del clan blanco. De ese amor nació la profecía que Dorian tanto temía: una loba con sangre de lobo y de licano, capaz de unir a los dos pueblos.

El mundo se movió bajo mis pies. Yo, la huérfana, la sin lobo, la que nadie quería, era hija de dos linajes enemigos, el fruto de un amor que se atrevió a desafiarlos a todos.

—¿Qué le pasó?

—Murió defendiendo esta montaña. —Aurelia cerró los ojos—. Pero antes de morir, plantó algo para ti.

Llegamos a la cima al caer la tarde. Era un claro pequeño, rodeado de abedules, con un estanque de aguas negras como la tinta en el centro. Al borde del agua crecía una flor solitaria, de pétalos plateados, que latía con una luz suave, como un corazón diminuto.

—La flor de luna —susurré.

—Solo florece una vez cada cien años —dijo Aurelia—. Y solo puede tomarla quien ha pasado la prueba.

—¿Qué prueba?

—La del espejo.

Me indicó el estanque con un gesto. Me acerqué despacio, con el corazón latiéndome en la garganta, y me incliné sobre el agua negra.

Lo que vi no era mi reflejo.

Era una chica pequeña, flaca, con el cabello castaño enredado y la ropa remendada. Tenía las rodillas raspadas, los ojos llenos de lágrimas y los hombros hundidos, como si hubiera aprendido demasiado pronto a hacerse invisible. Era yo, a los siete años, el día que Kael me dio la mitad de su pan.

—Nara —dijo la niña, con una voz muy débil—. ¿Por qué me dejaste sola?

Se me quebró algo por dentro.

—No te dejé. Yo...

—Sí me dejaste. Cuando creciste, me olvidaste. Me dejaste con las burlas, con el hambre, con el miedo. Me escondiste en un rincón y te hiciste fuerte sin mí.

—Eso no es... —Me tembló la voz—. Tenía que sobrevivir.

—Lo sé. —La niña bajó la mirada—. Pero me dolió.

Entendí entonces lo que Aurelia quería decirme. Durante dieciocho años había cargado con una vergüenza que no era mía: la de ser pequeña, fea, débil, sin lobo. Pero esa niña nunca fue la culpable. Fue la superviviente. La que había aguantado cada insulto para que yo pudiera estar de pie.

Me arrodillé junto al agua y extendí la mano.

—Perdóname —susurré—. Por avergonzarme de ti. Por no abrazarte antes. Fuiste valiente. La más valiente de todas.

La niña levantó la vista, y por primera vez sonrió.

—Gracias —dijo—. Ya no tengo miedo.

La superficie del estanque se iluminó con un destello plateado, y la imagen se deshizo en ondas suaves. Cuando volví a mirar, solo vi mi propio rostro: adulto, firme, con los ojos dorados encendidos.

—Has pasado la prueba —dijo Aurelia, y su voz sonó orgullosa, casi emocionada—. Toma la flor, Nara. Salva a tu madre.

Alargué la mano hacia los pétalos. En cuanto los toqué, una calidez dulce me recorrió el brazo, y la luz de la flor se volvió más intensa. La arranqué con cuidado, la envolví entre mis manos y me incorporé.

Entonces lo sentí.

Un olor distinto. Ceniza, tormenta y, debajo, algo cálido que mi cuerpo reconoció antes que mi mente. Detrás de los abedules, entre las sombras del atardecer, una figura salía lentamente del bosque.

Era un hombre alto, de hombros anchos, con el cabello oscuro surcado de mechones blancos y unos ojos rojos que me miraban con una mezcla de dolor y de asombro. Una cicatriz antigua le cruzaba la mejilla.

Aurelia retrocedió, sonriendo, y se desvaneció entre la bruma.

—Llegaste —dijo el hombre, con una voz que me hizo temblar las rodillas—. Después de dieciocho años, mi niña, por fin llegaste.