Después de la tormenta, Evelyn

La mesa del comedor quedó en silencio de golpe. Susan miraba a Evelyn con los ojos llenos de lágrimas. La culpa le revolvía el estómago. Robert, en cambio, estaba clavado en su silla, con la mano cerrada en un puño apretado.

—Entonces, ¿todavía tengo que comérmelo todo, papá?

La voz de Evelyn salió inestable, espesa de un dolor que no se veía, pero que sin duda se sentía.

—Evie, lo siento muchísimo. No sabía que eras alérgica al chile en polvo —dijo Susan, y por fin se le desbordaron las lágrimas.

Evelyn solo esbozó una sonrisa fina y amarga.

—Pregunto una vez más. ¿Todavía tengo que terminarme esta comida envenenada o no?

Robert guardó silencio, con la mandíbula dura como piedra. Sabía que estaba equivocado. Pero su orgullo era demasiado grande para permitirle decirle a su hija menor siquiera un solo «perdón».

—No tienes que comerla —respondió Susan por él—. Esta comida hay que tirarla.

Evelyn asintió. Se volvió a mirar a su padre, con una expresión cortante.

Míralo. Ese hombre seguía igual de arrogante. Siempre tenía la razón, mientras quien tuviera enfrente fuera Evelyn.

—Me voy a mi cuarto —dijo Evelyn.

—Evie, ¡deja que te pida algo a domicilio! ¿Qué quieres comer?

—Si me da hambre, puedo pedir yo misma. Gracias —dijo Evelyn con frialdad.

La mano de Susan, que ya levantaba el teléfono para pedirle comida a su hija, volvió a caer. Se aferró al borde de la mesa para sostenerse.

Vio con sus propios ojos cómo su hija se daba la vuelta, con una mirada que Susan ya no reconocía.

Sí, Evelyn había cambiado. Y en ese pequeño cambio, Susan podía sentir cómo el corazón de su hija se alejaba cada vez más de ella.

* * *

—¡Otra vez eres tendencia, amigo!

Marcus se rio, sin apartar la vista del camino. En el asiento trasero, Ethan lucía una sonrisa cínica mientras veía el video que esa mañana había escalado directo hasta lo más alto de las tendencias.

—Ethan James Bennett, heredero de tercera generación de SB Group, golpea a una mujer afuera de una habitación de hotel. Al parecer, porque ella se negó a acostarse con él.

Ethan se rio.

—Vaya titular. ¿De verdad crees que existe una mujer en el mundo que me diría que no si quisiera llevármela a la cama?

—Claro que no —dijo Marcus—. Eres el hombre más codiciado del país. Hay mujeres mucho más bonitas que ella haciendo fila alrededor de la cuadra por ese privilegio. Entonces, ¿para qué te molestarías con ella?

—Sí, tienes razón. Tu criterio nunca falla, Marcus.

Fue desplazándose por los artículos uno a uno. Todos eran iguales: un muro de cobertura negativa construido enteramente sobre un solo lado de la historia.

—Marcus —dijo Ethan.

—¿Mm? ¿Qué? —preguntó Marcus.

Ethan se inclinó hacia delante, sujetando el respaldo del asiento de Marcus, y alzó la tableta que tenía en la mano.

—¿No crees que salgo guapo en esta foto?

Marcus echó un vistazo y asintió.

—Sí, sales guapo en esa.

Ethan sonrió, satisfecho.

—El rostro que heredé de mi madre de verdad es una maravilla.

—¿No quieres desmentir el rumor? —preguntó Marcus.

—No hace falta —dijo Ethan, restándole importancia con un gesto—. Un rumorcillo barato como este no sacudirá a SB Group ni un poco. Más nos conviene adelantar el lanzamiento de nuestro nuevo producto. Mira: la mitad de los comentarios preguntan qué crema facial uso, porque mi piel sigue impecable, sin poros, sin arrugas, incluso en pleno berrinche.

—Tsk. De verdad naciste para vender, Ethan.

Ethan se recargó en el asiento, siguió rebuscando entre los artículos, felicitándose todavía por su buen aspecto.

—¡Maldición! —estalló de pronto.

—¿Qué? —preguntó Marcus, sobresaltado.

—Todas y cada una de las fotos que hay de mí salen espectaculares. ¿Qué voy a hacer, Marcus?

Marcus soltó un largo suspiro. Su mejor amigo, y jefe, claramente sufría un caso severo de trastorno narcisista de la personalidad.

Para cuando entraron al vestíbulo de la oficina, el chisme sobre él seguía siendo el tema del edificio. Los empleados cuchicheaban entre sí, calibrando a su propio jefe como a un depravado cruel.

—Entonces ese es el tipo de hombre que piensan que soy, ¿no?

El grupito de empleados chismosos dio un respingo donde estaba. Se giraron y empezaron a temblar en el sitio: su jefe estaba parado justo a su lado, junto al elevador ejecutivo.

—S-señor… Ethan…

—Si creen que soy un jefe tan inmoral, ¿por qué no redactan sus cartas de renuncia? ¿No les da asco comer del dinero de un depravado? Con mucho gusto aceptaré su aviso.

Ethan sonrió, una sonrisa hermosa. Pero a sus subordinados les pareció más bien el ángel de la muerte que venía a reclamar sus almas.

El elevador sonó. Las puertas se abrieron. Ethan entró, con Marcus pisándole los talones.

—¡Malditos empleados inútiles! —empezó a rabiar Ethan—. ¿Quién creen que les firma los cheques? ¿Los que riegan esos chismes de pacotilla o yo?

—Tranquilo, Ethan —dijo Marcus—. Nada de berrinches.

—No estoy haciendo un berrinche. Solo estoy… ¡argh! —gruñó, frustrado—. Esos desgra…

—No digas groserías —lo cortó Marcus enseguida—. Estamos en la oficina.

Ethan se obligó a tragarse la irritación, cerrando la boca justo como Marcus se lo había ordenado.

Marcus, por su parte, puso los ojos en blanco con pereza. El trabajo de asistente personal sí que era una carga pesada.

—Señor Bennett, el señor Whitmore ya lo está esperando adentro.

Apenas llegaron a la puerta de la oficina, la secretaria anunció la llegada de la persona que Ethan más odiaba en este mundo. Su padre.

La puerta se abrió. Ethan entró, y el rostro se le endureció al instante. Su mirada se volvió afilada, llena de un viejo rencor que, aún ahora, seguía sin resolverse.

—¿Perdiste la cabeza por completo?

Apenas había cruzado el umbral cuando la furia de Richard ya le salpicaba encima.

—¡Cómo te atreves a golpear así a una mujer! ¿Dónde diablos tenías el cerebro?

—Ella intentaba tenderme una trampa. Es natural que le devuelva el golpe, ¿no?

—¿No eras tú el que intentaba forzarla? ¡Ya lo sabe todo el mundo, Ethan! —La voz de Richard subió de tono—. Tsk. Eres una vergüenza absoluta.

Ethan soltó una risa cínica, con el rostro oscurecido por la ira.

—Entonces, en su opinión, señor Whitmore, ¿de verdad soy ese tipo de hombre? —preguntó Ethan, hundiéndose en su imponente sillón.

—Estoy haciendo todo lo posible por no creerlo. Pero las pruebas dicen lo contrario, Ethan. Y encima no haces ningún esfuerzo por desmentirlo. Lo cual significa que eres culpable.

—¡NO DESMENTÍ NADA POR USTED, SEÑOR WHITMORE! —La voz de Ethan retumbó en el cuarto donde solo estaban ellos dos.

Richard se quedó inmóvil al instante. Las palabras de Ethan apuntaban a una sola cosa.

Su nueva familia podía estar detrás de esto.

—Dígale a la esposa del señor Whitmore que no vuelva a hacer trucos baratos como este en el futuro. Si todavía tiene el descaro, la destruiré, de verdad. Y no solo a ella. La empresa del señor Whitmore tampoco escapará de la línea de fuego.

A Richard le dio un vuelco el corazón. Retrocedió un paso. El hombre, con el cabello ya medio encanecido, tragó saliva con dificultad.

La verdad lo golpeó con brutalidad.

Una vez más, todo era obra de su nueva esposa.

—¿Así que todo esto fue idea de tu madre? —preguntó Richard, incrédulo.

—Ella no es mi madre —replicó Ethan—. Mi madre murió hace mucho, ¡asesinada por usted!