Proteger Al Hijo Del Villano

Una mañana la despertaron antes del amanecer. No para hacer los quehaceres de una sirvienta. Sino para bañarla, peinarla y medirle el cuerpo.

Tres mujeres entraron con telas, cintas, cajas de madera llenas de agujas y botones.

—Levántese, por favor.

—¿Qué ocurre?

—Órdenes del ala principal.

—¿Para qué?

—Vestuario nuevo.

Fiorella se sentó en la cama, todavía adolorida por la herida del costado.

—Con mi ropa es suficiente.

—Ya no.

—¿Cómo que ya no?

La mujer mayor la miró con cautela.

—Desde hoy no vestirá como sirvienta.

Ese “desde hoy” le dejó claro que no era opcional.

La midieron en silencio, le ajustaron una cinta a la cintura, anotaron números en una libreta; le probaron telas más gruesas, de mejor calidad. Ella se dejó hacer, rígida, incómoda, sintiendo que estaban tocando la vida de otra persona.

Mientras la peinaban, observó sus manos.

Las mismas manos de siempre. No parecían manos de noble. Pensó, con ironía, que en su vida pasada había firmado contratos millonarios sin temblar, había dirigido empresas enteras, despedido ejecutivos, organizado presupuestos complejos; aprender modales no debía ser tan difícil comparado con eso.

Y no lo fue.

Le enseñaron a caminar más recta, a no arrastrar los pies, a sentarse sin abrir demasiado las rodillas, a sostener una taza sin envolverla con toda la mano, a firmar con un apellido nuevo.

—La espalda —le corrigió una instructora—. Más firme.

—Así está bien.

—No, parece que está lista para huir, los nobles no huyen.

—Eso depende del problema —respondió ella.

La mujer suspiró.

—Intente otra vez.

Repitió cada gesto hasta que le salió natural. Memorizó nombres, saludos, protocolos.

No se quejó.

Si había algo que sabía hacer bien era adaptarse.

Los sirvientes comenzaron a mirarla distinto. Algunos inclinaban la cabeza.

Otros murmuraban cuando pasaba.

—Mírala, ahora vive arriba.

—Dicen que Lord Giovanni la eligió personalmente.

—Seguro tiene suerte.

—O algo más.

Escuchaba todo. Pero no respondía. No tenía energía para defenderse de chismes.

Lo único que le importaba era Gabriel.

Cuando por fin le entregaron el vestido nuevo, se quedó unos segundos sin hablar.

Era verde oscuro, con detalles finos, costuras limpias, tela pesada pero cómoda; no era ostentoso, no tenía piedras ni adornos exagerados, solo la calidad demostraba de dónde venía.

Se lo puso despacio.

La tela le cayó diferente sobre el cuerpo. Se miró al espejo. Tardó en reconocerse.

—Parezco a otra persona —murmuró.

—Se ve apropiada para el ala principal —dijo una de las mujeres.

—Yo solo veo a alguien disfrazada.

—Se acostumbrará.

No respondió.

Salió al pasillo. Los guardias le abrieron paso. Eso le resultó más extraño que el vestido. Caminó hasta la habitación de Gabriel.

Él estaba sentado en el suelo, armando una torre de madera. Triste, porque tenía días que no veía a su niñera.

Cuando levantó la vista, se quedó quieto.

—¿Fiorella?

—Sí.

Corrió tras ella para abrazarla. Intentó no llorar pero recordó la última vez que la vió; en el suelo y con una herida. Fiorella se agachó sin importar arrugar el vestido. Lo acaricio con delicadeza.

—Gabriel..

—Tenia miedo... Le exigí a mi padre verte pero él no quiso.

—Estoy bien. Ya estoy aquí, contigo.

— ¿Ya no eres sirvienta? He escuchado muchas cosas.

— Supongo que no.

— Entonces, ¿te vas a ir?

— No.

— Prométemelo.

— Te lo prometo.

Él soltó el aire y, sin decir nada más, se aferró a la falda del vestido con ambas manos.

Ese gesto fue lo único que necesitó para confirmar que estaba haciendo lo correcto en aceptar este tipo de trato.

Esa tarde Giovanni la mandó llamar a su oficina. Él estaba de pie junto a la ventana. Con un rostro severo, la miro.

— Te adaptaste rápido —dijo sin saludar.

— No era tan complicado.

— Aprendes más rápido que la mayoría.

— Mi situación me obliga.

— Lo imagino.

Siempre había ese silencio que obligaba a uno de los dos hablar.

— Protección por protección —dijo él—. Mi nombre te respalda, tu presencia respalda a Gabriel. Firma aquí y serás mi esposa.

— ¿Así? ¿sin nada más?

Giovanni alzó una ceja.

— ¿Que esperaba? ¿un sacerdote y varios invitados? No sé preocupe. Tengo poder para casarme de esta manera.

Fiorella respiró hondo.

— ¿No hay otra opción?

— No que garantice su seguridad.

Pensó en el niño primero. Firmó sin arrepentirse de algo. Porque para ella, cumplir su papel de proteger al hijo del villano se volvió su pan de cada día.

De CEO a muerta. De muerta a sirvienta. De sirvienta a noble. Y ahora esposa de alguien cruel.

Cuando volvió a la habitación, Gabriel estaba esperándola.

— ¿Dónde estabas?

— Hablando con tu padre.

El niño frunció la cara.

— Ya no lo quiero.

— ¿Por qué?

— Porque te hizo daño.

— Gabriel…

— ¡Te cortaron! ¡Yo lo vi! ¡Fue cruel! Lo odio.

Se le apretó el pecho.

— No digas eso.

— ¿Por qué no?

— Porque sigue siendo tu padre.

— No parece. Yo nunca le importe. Me quiere quitar a alguien que si me quiere.

— No todos saben demostrar lo que sienten.

— Yo sí.

— Tú eres un niño. Y él un adulto que ha pasado dificultades para ser quien es ahora. No lo juzgues sin antes conocerlo.

Gabriel no supo qué responder.

Fiorella no quería defender a Giovanni porque no es ningún santo. Pero él sacrifica todo, incluso su paternidad para descubrir quien quiere hacerle daño a su hijo.

La puerta se abrió y Giovanni entró. El ambiente cambió al instante. Gabriel se tensó, soltó el vestido y se escondió detrás de ella.

— No quiero verlo —murmuró.

Giovanni se quedó quieto.

No avanzó. Ni siquiera habló. Parecía incómodo, pero no sabía qué hacer con eso.

Fiorella lo notó.

Ese hombre podía ordenar ejecuciones sin pestañear, pero frente a su hijo parecía perdido.

— Gabriel —dijo ella suave—. Míralo.

— No.

— Míralo.

— Te lastimó.

— Lo que hizo… lo hizo porque tenía que confiar en mí.

— Eso es mentira.

— En este mundo no se puede confiar en casi nadie.

— Yo confío en ti.

— Y él necesitaba saber si yo me quedaría contigo, pasara lo que pasara.

Gabriel asomó apenas la cara.

— ¿De verdad?

— Sí.

El niño miró a su padre.

Los dos tenían la misma mirada dura, la misma forma de observar en silencio.

— ¿Tú… querías que se quedara? —preguntó Gabriel.

Giovanni tardó en responder.

— Sí. Fiorella será tu madre a partir de ahora.

Gabriel dudó, no sonrió. Pero dejó de esconderse.

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