Aprisionada Por El Don

El dolor viene antes de la conciencia.

Una molestia sorda, pulsante, que comienza en la mano y se extiende por el brazo. Intento mover los dedos y una descarga atraviesa mi cuerpo.

Abro los ojos de repente.

El techo no es el mío. Las luces son demasiado suaves. El olor… hospitalario. Limpio. Extraño. Mi corazón se dispara en el mismo instante.

Respiro hondo, intentando moverme, cuando lo siento.

Mi dedo.

Inmovilizado.

Miro la mano derecha apoyada sobre la sábana, envuelta en una férula discreta. Una venda firme. Profesional. La memoria vuelve en flashes: la calle, el miedo, el hombre avanzando, el impacto de mi puño contra algo demasiado duro.

—Maldita sea… —murmuro, la voz seca, la garganta ardiendo.

Tengo sed. Mucha.

Paso los ojos por la habitación. No hay ventanas abiertas. No hay símbolos religiosos. No hay nada que me diga dónde estoy. Solo silencio… y una sensación sofocante de que no estoy sola, incluso estando.

Intento sentarme. El cuerpo reclama, pesado, lento, como si hubiera dormido por días.

Fue entonces que la puerta se abre.

Y lo siento.

Aún no veo.

Pero lo siento.

Una presencia firme, controlada, que ocupa el espacio antes incluso de hablar.

Mis músculos se tensan.

Aguanto la respiración.

Porque sea quien sea que esté del otro lado de esa puerta…

Fue él quien decidió que yo despertaría aquí.

—No intente levantarse.

La voz viene antes de la imagen. Grave. Controlada. No es un pedido.

Mi cuerpo reacciona antes de la mente. Los músculos se tensan, el corazón se acelera. Giro el rostro en dirección a la puerta y lo veo.

Él es imposible de ignorar.

Alto, imponente. El tipo de hombre que domina cualquier espacio solo con la presencia. Morenazo, con cabello oscuro perfectamente alineado, que parece absorber la luz de la habitación.

Los ojos… Dios mío, los ojos. Negros, profundos, intensos. Como si consiguieran ver todo en mí, sin necesidad de palabras. Una mirada que impone respeto y miedo al mismo tiempo, pero que, de alguna forma, también fascina.

El rostro es demasiado lindo para alguien que carga tanto peligro. Mandíbula marcada, rasgos firmes, simétricos. Un hombre que parece esculpido para ser recordado.

—¿Dónde estoy? —pregunto, forzando mi voz a no fallar.

Él cierra la puerta detrás de sí con calma.

—En seguridad —responde—. Mientras esté bajo mi techo.

Aguanto la rabia. Miro mi mano inmovilizada, el dolor latiendo como un recordatorio cruel de lo que sucedió.

—Usted mandó a hacer esto conmigo.

—Sí.

La respuesta directa me toma desprevenida.

Él se acerca un poco más.

—Su dedo está quebrado. Fue inmovilizado. Usted estaba deshidratada. Ya cuidamos de eso.

Suelto una risa amarga.

—Después de secuestrarme, ¿resolvió hacerse el salvador?

Él me observa en silencio, como si estuviera estudiándome.

—Usted golpeó a uno de mis hombres —dice—. Un puñetazo en el ojo.

Alzo el mentón.

—Él intentó agarrarme.

Por un segundo, creo que veo algo parecido a aprobación en su mirada.

—¿Cuál es su nombre? —pregunto.

Él da un paso más al frente. Demasiado cerca.

—Vitório Lombardi.

El nombre pesa en el aire.

Mi estómago se hunde.

Don Lombardi.

Respiro hondo, intentando no demostrar el impacto.

—Entonces es usted —murmuro.

—Y usted es Natália Ivanov —él continúa—. Está aquí por causa de las elecciones de su padre.

Mi pecho se aprieta.

—Yo no soy una moneda de cambio —digo, con firmeza.

Él se inclina levemente, quedando a la altura de mis ojos.

—En este mundo, todos somos algo para alguien.

Trago saliva.

—La diferencia es quién aprende a usar eso a su favor.

Sostengo su mirada. No voy a bajar la cabeza. No para él. No ahora.

Porque si ese hombre cree que me quebró al traerme para acá…

—¡Su… hijo de puta! —grito—. ¡Mi padre y mi hermano van a buscarme!

Él me observa en silencio, demasiado calmado para alguien que debería preocuparse con mis palabras.

—¿En serio? —dice, la voz baja y firme—. ¿Y cómo imagina que ellos van a hacer eso?

Mi dedo duele, estoy cansada, pero no voy a doblegarme.

—¡Usted va a pagar por esto! —disparo.

Él inclina la cabeza, analizando cada palabra. Una leve sonrisa escapa.

—Ellos pueden intentar —responde—. Pero mientras esté aquí… este es mi mundo.

El silencio vuelve. Yo respiro hondo. Él está al frente de todo… y esto solo está comenzando.

Él no tiene idea del error que acaba de

cometer.

Él sale de la habitación riendo. Una risa calma, fría, que parece ecoar por las paredes y dejarme aún más irritada.

—¡Desgraciado! —grito tras él—. ¡Vuelva aquí! ¡Esto no va a quedar así!

El corredor permanece silencioso por algunos segundos, excepto por el sonido distante del viento golpeando en las ventanas. Él no responde, solo desaparece de vista.

Mi pecho quema de rabia. Cada músculo de mi cuerpo quiere correr tras él, gritar más alto, luchar. Pero no puedo. Estoy sola. Herida. Presa.

—¡Hijo de puta! —continúo, golpeando la sábana con fuerza—. ¡Mi padre y mi hermano van a acabar con usted!

Aun sabiendo que él no oyó más, gritar me hace sentir viva. Un pequeño acto de resistencia, la única cosa que puedo hacer ahora.

Y, por un instante, percibo que no voy a doblegarme tan fácilmente. No importa lo intimidante que él sea.