Mi Esposo Exconvicto Es Multimillonario

POV de Oziel

De madrugada, Jonas me trajo lo que había reunido sobre ella.

—Adoptada a los cinco años por los Prado —leyó—. La mejor alumna de la escuela pública, becada. Y trabajando desde los quince para mantener la casa de ellos.

—¿Mantenerla cómo?

—Le arrancaban una mensualidad cada mes, siempre mayor. Y, cuando se comprometió con ese tal Diego, los Prado ya se habían embolsado el dinero adelantado del compromiso.

—Entonces vendieron a la muchacha dos veces. A Diego, y ahora a mí.

—Es el resumen, jefe.

—¿En qué se graduó?

—Arquitectura. Aprobó el examen del CAU, tiene registro, pero nunca tuvo un empleo formal en el área. Los Prado la pusieron de auxiliar administrativa y se quedaron con el sueldo. El talento está ahí, archivado.

Cerré la carpeta. Hacía tiempo que nada me daba tanta rabia.

—Usted podría simplemente devolverle los documentos por otro lado y dejar que siga con su vida —dijo Jonas, con cautela—. No hace falta casarse para eso.

—Hace falta. Mientras siga soltero, mi familia no va a parar de meterme por los ojos a Nicole y a las hijas de los amigos de mi padre. Un matrimonio cierra esa puerta. Y la cierra sin que yo tenga que aparecer.

—¿Y ella? Algún día descubre quién es usted.

—Algún día. No ahora. —Miré la calle por la ventana—. Mientras la guerra de allá adentro no termine, quien esté cerca de mí se vuelve blanco. Es mejor que crea que se casó con un desempleado de chaqueta vieja. Los antecedentes que me colgaron hasta sirven de muro: nadie busca al dueño del Grupo Bittencourt detrás de un exconvicto que vive de trabajitos. Mientras mi nombre esté manchado, camino invisible. Lo voy a usar mientras haga falta. Limpiarlo, lo limpio a su hora.

—Usted se está explicando demasiado para un contrato, jefe.

No respondí. Tenía razón, y eso me incomodó.

—Desde ahora esto dejó de ser un negocio, Jonas.

—¿Y en qué se convirtió?

—Todavía no lo sé. Pero negocio ya no es.

Bajé temprano y ella ya estaba en la cocina de mi casa, esa casa de dos pisos con muro alto y fachada sin gracia que elegí justamente para que nadie la mirara dos veces. Llevaba puesta una camiseta mía, enorme en ella, y revolvía una sartén con un huevo que ya se había pegado. Me quedé un segundo en la puerta antes de que me viera.

—Buenos días —dijo, un poco cortada—. Intenté hacer el desayuno. Creo que maté al huevo.

—Se nota.

—No tienes que cocinar para mí. No es parte del trato.

—Lo sé. Pero me levanto temprano y no sé quedarme quieta. —Raspó el huevo pegado de la sartén—. Dime una cosa. ¿Hay reglas en esta casa? ¿Horarios, lugares donde no puedo entrar?

—Mi despacho se queda cerrado con llave. Lo demás también es tuyo. —Serví agua—. Aquí no eres huésped, Giselda. Mientras dure, es tu casa.

—¿Por qué cerrado? —Miró la puerta del despacho.

—Trabajo. Cosas de clientes, confidencial. Nada del otro mundo.

—Está bien. —No insistió, pero lo guardó. Yo ya iba aprendiendo que ella lo guardaba todo.

—Y el resto de la casa úsalo a gusto. La cocina, el patio, el librero de la sala, lo que quieras. Si necesitas algo, lo dices, no pides permiso.

—Hace mucho que no tengo una casa mía donde pedir algo. —Movió el huevo pegado—. En la casa de los Prado hasta el jabón tenía dueño, y el dueño no era yo.

—Aquí el jabón es tuyo. El refrigerador es tuyo. La pelea por el control de la tele todavía la vamos a tener, pero lo demás es tuyo.

Casi se rio. Dejó de raspar la sartén y me miró callada, sin saber qué hacer con eso. Luego soltó la cuchara y me encaró seria, con una pregunta que llevaba días ensayando.

—Oziel, ¿puedo preguntarte algo? ¿Prometes no ofenderte?

—Depende de la pregunta.

—Es que tú… —Gesticuló, buscando la palabra—. Retrocedes cada vez que nos tocamos. Ayer en el sofá también. Y me quedé pensando. Si vamos a casarnos, es mejor ser sinceros. ¿Tú… tienes algún problema? ¿De salud? ¿En ese sentido?

Tardé un segundo en entender lo que me preguntaba. Cuando lo entendí, casi me reí.

—¿En ese sentido?

—Sí. —Tenía la cara roja hasta las orejas—. Porque, si lo tienes, no pasa nada, no cambia nada para mí, es un matrimonio de papel de todos modos. Solo quiero saberlo para no incomodarte sin querer.

Podría haberlo aclarado en ese momento. La verdad es que retrocedía porque no iba a tocar a una mujer que había entrado en mi vida por desesperación, no si ella no lo quería de verdad. Pero ahí estaba, con cara de haber ensayado la pregunta, tan convencida de su propia teoría, que no tuve corazón para corregirla.

—Dejémoslo como lo entendiste —dije, y me di la vuelta para servir el café.

A mis espaldas, soltó el aire aliviada, creyendo que yo lo había confirmado. La dejé. Si eso le hacía bajar la guardia y dormir tranquila al otro lado de la casa, que pensara lo que quisiera. Por ahora.

Me tomé el café quemado entero, sin quejarme.

—Está horrible, ¿verdad? —preguntó, mirándome de reojo.

—Sí. —Dejé la taza en el fregadero—. Pero lo hiciste tú, así que me lo tomo.

—No tienes que mentir diciendo que está bueno.

—No mentí. Dije que está horrible y que me lo tomo igual. —Me encogí de hombros—. Son cosas distintas.

Se quedó mirándome, intentando entender qué clase de hombre se toma un café quemado a propósito sin quejarse. Yo tampoco sabía responderlo. Solo sabía que hacía mucho que nadie quemaba un café pensando en mí.

—Giselda.

—¿Sí?

—Vamos a visitar a tus padres. Hoy en la tarde, después de tu trabajo.

Se detuvo con la taza a medio camino.

—¿Para qué? No tienes que pasar por eso.

—Tengo que hacerlo. Para sacar tus documentos de sus manos de una vez por todas. —Tomé el celular e hice una transferencia a su cuenta, una cantidad pequeña, y le mandé junto un mensaje que ella leyó enseguida, frunciendo el ceño—. Y otra cosa. Para tus padres, y para ti, corrige una idea: no es un matrimonio de fachada. Es un matrimonio de verdad.

Salí antes de que respondiera. No porque no quisiera ver su cara. Sino porque quise verla demasiado, y todavía no era el momento.