En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 6 — Ojos que no ven, espinilla que siente
El almuerzo de cumpleaños estaba en su punto álgido, pero el ambiente sofocaba a Matteo. Ver aquel océano de niños corriendo, riendo y haciendo travesuras solo hurgaba en una herida abierta en su pecho: su hijo debería estar ahí, corriendo entre los primos, armando el mismo alboroto.
Ya estaba a punto de aislarse cuando sintió un tirón en la bastilla del pantalón. Era Rudá, sosteniendo con extremo cuidado un plato con un pedazo gigantesco de pastel.
—¡Tío, te traje! —dijo el niño, orgulloso—. ¡Es de brigadeiro! ¡La abuela Julia dijo que es tu favorito de Brasil!
Matteo miró el plato cargado de brigadeiro y granas de chocolate, y se agachó para recibir el regalo de su ahijado.
—Gracias, guerrero, de verdad sabes cómo sobornarme —dijo Matteo, con una rara sonrisa.
Se comió el pastel ahí mismo, escuchando las historias animadas de su sobrino. Pero apenas Rudá salió corriendo de vuelta al jardín, Matteo tomó las llaves de uno de los SUV blindados del garaje de Orion y salió. Necesitaba aire, necesitaba concentrarse en cualquier cosa que no fueran sus fantasmas.
Condujo sin rumbo. Dejó atrás los portones bañados en oro de Long Island, cruzó la autopista y atravesó el puente que lo llevaba fuera del circuito de lujo. Sin darse cuenta, terminó adentrándose en las calles desgastadas y grises de un barrio miserable, con edificios viejos y aceras llenas de baches.
Al doblar una esquina, Matteo desaceleró el auto. La escena en el callejón que tenía delante le llamó la atención: un niño solo estaba dándoles una paliza a tres muchachos más grandes.
Matteo arrimó el SUV y se quedó observando desde la ventanilla. El pequeño se movía con una agilidad extraña. No parecía ver venir los golpes, pero los esquivaba por el sonido de los pasos sobre el asfalto y respondía con una precisión aterradora.
Debe tener la edad de mi hijo…, pensó Matteo, sintiendo que el pecho se le apretaba.
Curioso, el Don de la 'Ndrangheta apagó el motor y bajó del auto. Al acercarse, el sol le dio en la cara al niño, y Matteo se quedó congelado en el sitio. El aire se le escapó de los pulmones.
El niño tenía los ojos de Ágata, exactamente los mismos. Tenía heterocromía: un ojo era de un azul profundo y el otro completamente verde.
La adrenalina de Matteo se disparó. Se abalanzó sobre el grupo y agarró a los tres matones por el cuello de la ropa, arrastrándolos lejos como si fueran sacos de papas.
—Lárguense de aquí antes de que les rompa una pierna —gruñó Matteo, con voz de trueno que hizo gritar de pavor a los muchachos, que salieron disparados calle abajo.
Matteo se volvió hacia el pequeño luchador y lo sujetó con firmeza del brazo, impidiéndole huir.
—¿Cómo te llamas, niño? —preguntó Matteo.
El niño se congeló al oír la voz grave. El acento cargado y la pronunciación de las consonantes le cortaron los oídos. Este hombre es italiano. Igualito al acento que imita mi mamá cuando está enojada. La alarma en la cabeza de Pietro sonó a máximo volumen.
Pietro mintió sin parpadear:
—Me llamo Benjamin, señor.
Matteo frunció el ceño, con la mirada fija en aquel par de ojos magnéticos y distintos.
—¿Y cómo se llama tu madre? ¿Tiene los ojos iguales a los tuyos?
Pietro sintió el peligro en el aire e inventó la mayor historia que se le ocurrió en el segundo en que tomó aire:
—No, señor, mi papá era el que tenía los ojos así. Mi mamá se llama Helena, señor.
La mentira descarada y la actitud arisca del niño irritaron al italiano. Matteo detestaba que lo tomaran por tonto, y más aún un mocoso de la calle.
—¿Tus padres no te enseñaron que hay que mirar a los ojos a una persona cuando se habla con ella? —bramó Matteo, apretándole un poco más el brazo al niño.
Pietro giró el rostro en dirección aproximada a la voz, esbozó una sonrisa burlona y levantó las cejas:
—Por si no se dio cuenta… ¡soy ciego!
Matteo parpadeó, tomado por completo por sorpresa. ¿Ciego?
Aprovechando el segundo de vacilación del "gigante italiano" —que Pietro calculó por el eco de la voz que medía tranquilamente unos dos metros de altura—, el niño actuó.
Calculando a la perfección la distancia de la cintura de aquel hombre por la dirección del sonido de su respiración, Pietro dio un salto y le encajó un rodillazo certero justo en las partes íntimas a Matteo.
—¡Maledetto! —rugió el poderoso Don de la 'Ndrangheta, doblándose en dos al instante y soltando el brazo del niño para agarrarse los testículos.
Pero Pietro no había terminado. Mientras Matteo estaba encorvado rugiendo de dolor, el niño giró el cuerpo y soltó una patada con toda la fuerza de su pie directo a la espinilla de Matteo. El sonido del hueso golpeando contra el hueso resonó en el callejón.
—¡Puta madre! —maldijo Matteo, cayendo sobre una rodilla, cegado por el dolor y el shock. El hombre que hacía temblar a la mafia europea acababa de ser masacrado por un enano de nueve años.
Pietro sacó el bastón plegable del bolsillo del abrigo, lo desplegó con un chasquido rápido y salió disparado por el callejón. No necesitaba ver: conocía cada grieta de aquel asfalto. Dobló la esquina, entró en el pasillo del edificio y subió como un gato por la escalera de incendios, desapareciendo entre las sombras de los tejados rumbo a su departamento.
En el suelo del callejón, Matteo Vitalle se masajeaba la espinilla con una mano y la ingle con la otra, maldiciendo en todos los dialectos italianos que conocía. Pero mientras intentaba levantarse, apoyándose en la llanta del auto, miró hacia la dirección por donde el mocoso había desaparecido.
A pesar del dolor absurdo, una sonrisa de incredulidad y puro asombro empezó a nacerle en la comisura de los labios. Aquel niño ciego tenía al demonio en el cuerpo… y los ojos de la mujer que lo había destruido.
