Posesión Asfixiante

Capítulo 20

El señuelo

El plan tenía dos rutas y una sola mentira: que Héctor Elizondo seguía en la Ciudad de México con Valentina Solís a su lado.

Cascabel vio despegar el jet privado desde una pantalla del cuarto de seguridad. No necesitó mirar dos veces para confirmar que el punto blanco ya cruzaba rumbo al norte. Héctor iba ahí, con Valentina, con Rodrigo y con un equipo médico discreto por si la tensión de la noche anterior le reventaba el cuerpo a ella.

Monterrey los esperaba.

Guadalajara esperaba a los idiotas.

—Te queda grande el saco —dijo Cascabel, sin levantar la vista de la tableta.

Fantasma se acomodó los lentes oscuros frente al espejo del vestidor. Llevaba un traje negro de Héctor, guantes blancos y el cabello peinado hacia atrás con una rigidez que no le pertenecía. Desde lejos, con la luz correcta y tres escoltas cubriendo los ángulos, podía pasar por el señor Elizondo.

Desde cerca parecía un hombre a punto de pedir perdón por existir con tanta elegancia prestada.

—No me queda grande. Me da autoridad.

—Te da cara de mesero de boda cara.

Fantasma la miró por el reflejo.

—¿Y usted, señora Solís? Ese abrigo azul la hace ver menos homicida.

Cascabel bajó la vista a la ropa que llevaba. El abrigo era de Valentina, elegido a propósito porque ya había sido fotografiado dos veces saliendo del penthouse. Debajo llevaba chaleco antibalas fino, arma pegada al muslo y un rastreador cosido en el forro. La bufanda cubría la mitad de su cara. El cabello lo traía suelto, como lo usaba Valentina cuando quería esconder nervios.

—Si alguien me mira bien, se muere antes de notar la diferencia.

—Eso sí suena a usted.

El radio crujió.

—Ruta norte limpia —informó una voz de Halcón—. El paquete real ya está fuera del espacio aéreo de CDMX.

Cascabel guardó la tableta. El pulso no se le movió. Había aprendido a confiar en los planes solo después de comprobar las salidas, las ventanas, los puntos ciegos y las estupideces humanas.

Nicolás Elizondo tenía muchas de esas.

—Vámonos —ordenó.

El convoy salió por el estacionamiento subterráneo veinte minutos después. Dos camionetas blindadas tomaron hacia Toluca con la intención de dejarse ver. Otra unidad, sin placas obvias, esperó en una calle secundaria para cambiar de conductor. Fantasma iba en la segunda fila de la camioneta principal, sentado como Héctor, rígido y silencioso. Cascabel iba a su derecha, con la mirada baja y la mano oculta bajo el abrigo.

El primer dron apareció antes de llegar a la carretera.

—Arriba, lado derecho —murmuró Fantasma.

—Lo vi.

—¿Lo bajamos?

—No. Que mande la foto.

El dron los siguió ocho minutos, lo suficiente para confirmar dirección. Luego desapareció hacia una zona de bodegas. Cascabel sonrió apenas.

—Ya mordieron.

Fantasma no se movió, pero sus dedos tamborilearon una vez sobre la rodilla.

—¿Seguro que no quiere que lo haga yo cuando lleguemos?

—¿Hacer qué?

—Hablar. Usted asusta. Yo caigo bien.

—Tú caes bien antes de que empiece el problema. Después estorbas.

—Me ofende que conozca mis límites.

—Me pagan por conocer límites.

Guadalajara los recibió con calor seco y tráfico de viernes. El convoy no entró por la ruta más segura, sino por la que cualquier vigilante mediocre habría recomendado si quisiera empujarlos hacia una trampa: Avenida Vallarta, vueltas innecesarias, una gasolinera con cámaras, dos motocicletas repitiendo distancia.

Cascabel dejó que todo ocurriera.

En la tableta oculta bajo el asiento, los puntos de Halcón se encendían alrededor de la Colonia Americana. Equipos a pie. Tiradores en azoteas. Un vehículo de bloqueo en López Cotilla. Otro en una calle angosta detrás del bar elegido.

El bar se llamaba La Mala Copa, con letras rojas sobre una fachada negra y música demasiado alta para la hora. No estaba lleno. Eso lo hacía peor. Las mesas ocupadas eran decorado: hombres con vasos intactos, parejas que no se tocaban, un bartender limpiando el mismo vaso desde hacía cinco minutos.

Fantasma bajó primero.

Su imitación de Héctor mejoró en cuanto pisó la banqueta. No sonrió. No miró a los lados. Caminó como si el mundo tuviera que abrirle paso por contrato. Cascabel bajó después, encorvada lo justo para parecer más pequeña.

Desde la esquina, una mujer con vestido verde levantó el celular.

—Foto —susurró Cascabel.

—Ángulo bueno —respondió Fantasma.

—No coquetees con la vigilancia.

—Es una falla profesional.

Entraron.

El aire olía a cerveza, cloro y miedo barato. Cascabel contó seis armas antes de llegar a la barra. Dos bajo chamarras, una en la caja registradora, una en la bota del mesero, dos arriba, tras la celosía del segundo piso. Javier estaba al fondo, en una mesa redonda, con camisa clara y sonrisa de hombre que confundía obediencia con inteligencia.

No era alto, pero se sentaba como si quisiera ocupar más espacio del que tenía. En el cuello llevaba una cadena de oro. En la mesa, un celular con funda negra y un vaso de whisky sin hielo. Javier no miró a Cascabel primero. Miró a Fantasma.

—Don Héctor —saludó, levantándose a medias—. Qué gusto que aceptara venir sin hacer escándalo.

Fantasma no contestó.

Bien.

Héctor tampoco habría desperdiciado aire.

Cascabel se quedó medio paso atrás. Bajó el rostro para que la bufanda hiciera su trabajo.

Javier sonrió más.

—Y trajo a la costurerita. Eso sí es amor. Nicolás se va a divertir cuando sepa que no pudo soltarla ni para negociar.

La mano de Cascabel no se movió. Su respiración sí cambió. Una sola vez. Fantasma lo notó, porque sus hombros se tensaron apenas.

—Siéntese —dijo Javier—. Mi jefe quiere hablar.

El celular vibró sobre la mesa.

Cascabel vio el nombre en pantalla: N.

Javier no alcanzó a contestar.

Las luces se apagaron.

No fue un apagón completo. Fue un corte exacto, de dos segundos, diseñado para que los ojos buscaran el techo y las manos buscaran armas. Cuando la luz regresó en tono rojo de emergencia, los clientes falsos ya estaban de pie y los verdaderos habían desaparecido bajo las mesas.

El primer disparo salió del segundo piso.

Fantasma empujó la mesa con el pie y la volteó. La bala se metió en la madera con un golpe seco. Cascabel ya iba hacia la escalera. Se quitó la bufanda, sacó el arma y disparó dos veces hacia la celosía. No al cuerpo. A las manos. El hombre soltó el rifle y gritó.

—¡Vivos los que hablen! —ordenó.

—¿Y los que no? —preguntó Fantasma desde abajo, cubriéndola.

—Que aprendan rápido.

El bar explotó en ruido.

Una botella estalló contra la pared. El bartender sacó una pistola de la caja; Fantasma lo desarmó con un disparo al vidrio frente a su cara y un golpe seco en la muñeca. El mesero corrió hacia la salida trasera. La puerta se abrió antes de que llegara y dos operativos de Halcón lo recibieron con armas bajas, profesionales, sin gritos.

Javier intentó usar el caos para escapar.

Era predecible.

Cascabel bajó la escalera por el barandal, cayó sobre una mesa y le cerró el paso con el cañón al pecho.

—Buenas noches.

Javier levantó las manos, pero la sonrisa le siguió pegada como mugre.

—Tú no eres Valentina.

—Y tú no eres tan listo.

El hombre giró la mirada hacia Fantasma, que se quitó los lentes con una calma casi teatral. Debajo no estaban los ojos fríos de Héctor, sino la burla cansada de un operativo que ya había visto demasiados hombres creer que el traje los hacía poderosos.

—Sorpresa —dijo Fantasma.

Javier perdió color.

—No.

—Sí —respondió Cascabel—. Y lo peor es que hiciste venir a todos.

Como si la frase fuera señal, las ventanas del bar vibraron con golpes simultáneos. Afuera, Halcón cerró la calle. Dos camionetas de Javier quedaron atrapadas entre vehículos civiles ya evacuados. En la cocina, los hombres que esperaban para entrar por atrás fueron reducidos contra el piso. En el segundo piso, los tiradores soltaron armas cuando vieron puntos rojos sobre sus pechos.

La célula de Guadalajara cayó en menos de tres minutos.

No por falta de armas.

Por exceso de confianza.

Javier apretó la mandíbula. Cascabel vio el cambio en sus ojos antes de que él moviera la mano. No iba por el arma de la cintura. Iba por el detonador pequeño pegado bajo la mesa, un botón negro que habría convertido el bar en noticia de madrugada.

Fantasma disparó primero.

El tiro fue limpio, al hombro, para girarlo. Cascabel pateó la mano hacia arriba. El detonador salió volando, golpeó el piso y rodó hasta chocar con la bota de un operativo.

Javier cayó de rodillas.

—Nicolás no se va a quedar solo —escupió—. Tiene gente en todas partes.

Cascabel le puso el arma bajo la barbilla.

—Tenía.

—No sabes con quién te metes.

—Sí sé. Con el hermano resentido de un hombre peligroso y con sus empleados mal entrenados.

Javier soltó una risa corta, demasiado alta para la sangre que le manchaba la camisa.

—¿Crees que Héctor te va a cuidar cuando ya no le sirvas?

Fantasma dio un paso.

—Cierra la boca.

Cascabel levantó una mano para detenerlo. No necesitaba que Fantasma defendiera nada por ella. Menos frente a Javier.

—Dile a tu jefe... —empezó Javier.

Su mano izquierda, la buena, subió con una navaja que llevaba pegada bajo el puño de la camisa.

Cascabel no retrocedió.

Fantasma disparó.

Esta vez no fue al hombro.

El cuerpo de Javier cayó contra la mesa volcada. La cadena de oro golpeó el piso con un tintineo pequeño, ridículo. Por un segundo, el bar quedó suspendido entre la música apagada y la respiración de los vivos.

Cascabel miró a Fantasma.

—Yo lo tenía.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué?

Fantasma bajó el arma. Su rostro no tenía la broma de siempre.

—Porque usted no tenía que ensuciarse con ese pendejo.

Cascabel sostuvo su mirada. No era una declaración romántica. No todavía. En hombres como Fantasma, ciertas frases salían vestidas de operativo porque no sabían salir de otra forma.

—No vuelvas a decidir por mí.

—No lo hice. Decidí por mí.

Ella quiso contestar, pero el radio la interrumpió.

—Objetivos asegurados. Tres vivos con información. Bodega localizada a seis cuadras. Servidores en proceso de extracción.

Cascabel volvió al trabajo.

—Quiero nombres, cuentas, rutas y el contacto que les avisó del convoy. Nadie sube nada a redes. Nadie habla con policía local hasta que Adrián Salazar mande enlace federal.

—Recibido.

Fantasma se agachó junto al celular de Javier. La llamada de Nicolás seguía perdida en pantalla. Había entrado tres veces durante el tiroteo.

—¿Le contestamos?

Cascabel tomó el teléfono con un pañuelo, miró la pantalla y negó.

—No. Que escuche cuando ya no pueda preguntar.

Activó la cámara. Enfocó el bar sin mostrar cuerpos de cerca: armas en el piso, hombres esposados, mesas rotas, el letrero rojo de La Mala Copa parpadeando sobre la entrada. Luego colocó sobre la barra un guante blanco de Fantasma, manchado solo de polvo, y junto a él una tarjeta negra de Halcón.

Grabó diez segundos.

Después acercó la boca al micrófono.

—Nicolás, mandaste a Javier por tu hermano y encontraste a sus sombras. Guadalajara ya no es tuya.

Envió el video desde el propio teléfono de Javier.

El doble check apareció.

Azul.

Fantasma soltó aire por la nariz.

—Eso le va a arder.

—Que se rasque.

Un operativo se acercó con una computadora portátil.

—Tenemos la bodega. Municiones, placas clonadas, tres radios con frecuencia de Los Flamencos. También un mapa de Monterrey.

Cascabel sintió que algo se ajustaba en su pecho. Monterrey no era solo refugio. Era el siguiente blanco.

—Manden copia a Rodrigo. Prioridad alta.

—Sí, jefa.

Ella se quitó el abrigo azul con cuidado. No quería mancharlo. No era suyo. Pertenecía a una mujer que a esas horas debía estar mirando por la ventanilla del jet, intentando entender si el amor podía tener manos limpias cuando venía escoltado por hombres como ellos.

Cascabel dobló la prenda y se la entregó a un operativo.

—Esto vuelve intacto con la señora.

Fantasma se acercó, ya sin lentes ni guantes.

—¿Usted cree que la señora Solís aguante Monterrey?

Cascabel miró la puerta del bar. Afuera, las sirenas tardías empezaban a acercarse. Demasiado tarde, como siempre.

—No tiene que aguantar Monterrey —dijo—. Tiene que conquistarlo.

El teléfono seguro vibró en su cinturón.

Héctor.

Cascabel contestó mientras caminaba hacia la salida. No dijo saludo. No hacía falta.

—Guadalajara está limpia. Tu hermano está solo.