Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 18
POV de Faustino
El disfraz tiene un costo: ver a la mujer que amas creyendo que lo consiguió todo sola, sin poder decirle nunca que fui yo. Es un precio que pago de buena gana.
Estaba en la oficina satélite de Aurora, en Jardins, cuando Murilo llegó con el expediente.
—La tal Renata —dijo, soltando los papeles sobre la mesa—. No es de la producción. La colocó una agencia que responde, en último término, a Célia Fontes. Es informante. Está ahí para recoger información sobre Léia. Le sacó una foto sintiéndose mal en el set.
Tomé el expediente. Las manos me quedaron firmes, y cuando me quedan firmes es cuando necesito rezar.
—¿Qué recogió ya?
—Se fijó en la palidez de Léia. Se fijó en las náuseas. Oyó comentarios de set. Si suma dos más dos, Célia va a saber del embarazo antes de que decidamos qué hacer.
—Célia ya sospecha del embarazo desde el enfrentamiento de la entrevista. —Dejé el expediente sobre la mesa—. Lo que no quiero es a Célia con pruebas. Las pruebas en manos de gente como esa se vuelven arma. Aparta a esa Renata del set. Sin ruido. Busca un motivo profesional para que la producción la despida. Nada que salpique a Léia.
—Hecho. —Murilo dudó, y Murilo no duda—. ¿Y Léia? ¿Va a decirle que la está protegiendo? ¿Que hay gente suya vigilando su set, sus pasos?
Esa es la parte difícil. Porque yo me pasé la vida viendo lo que hace mi familia, y vi de cerca lo que hizo Jonas, y la línea entre proteger y encerrar es más fina de lo que cualquiera admite. Una cámara puede ser cuidado o cárcel, según quién la sostenga.
No quiero ser Jonas. Nada de cámaras dentro de su casa, nada de rastreo en su celular. Pero tampoco voy a dejar que Célia se le acerque.
—No se lo digas —respondí—. Pero si ella pregunta, no miento. Proteger en la sombra no puede convertirse en mentirle a la cara. El día en que me pregunte directamente si la cuido por detrás, se lo cuento todo. Hasta entonces, cuido en silencio.
Murilo asintió y salió.
Me quedé solo, y el celular sonó. Una alerta de redes sociales. Una columna había publicado una foto de Jonas a la salida de Fontes Tech, y el pie de foto traía una declaración suya. “Voy a reconquistar a mi esposa. Nuestro lugar es uno al lado del otro. Nadie separa lo que Dios unió.”
Apreté el rosario en el bolsillo. Fui pasando las cuentas una a una hasta que se me quitaron las ganas de tomar el primer avión a São Paulo. Jonas todavía llama a Léia su esposa. Todavía habla de ella como de una propiedad, como de algo que Dios le dio. Y lo peor es que una parte enferma de él cree que eso es amor, igual que mi familia cree que la lealtad lo justifica todo. Los hombres peligrosos siempre tienen una oración bajo la manga.
Sonó el teléfono. Videollamada. Bibi, desde Río.
—Hola, hermano gruñón. —Su cara llenó la pantalla—. ¿Dónde andas? Mamá pregunta por qué desapareces a São Paulo cada semana. Sospecha.
—Trabajo.
—Trabajo. —Entrecerró los ojos—. Faustino, te conozco desde que usabas pañales. Estás enamorado.
—Estoy ocupado, Bibi.
—Estás enamorado. De la actriz. De Noélia. —Sonrió de oreja a oreja, y luego la sonrisa se le ablandó—. Ay, qué ternura. El santo se enamoró. Tráela a Río, déjame conocerla bien. Mamá va a querer sondearla, ya sabes cómo es, y el abuelo va a hacer su drama de “un matrimonio a la altura”. —De pronto se puso seria, de esa manera rara en ella—. Solo ten cuidado, ¿sí? Sabes que nuestra familia no es solo fiestas y mar y palco. Hay cosas de las que no se habla en voz alta. Hay gente a la que se evita. Si la traes adentro, va a entrar en un mundo que tiene reglas, tiene territorio, tiene sangre. ¿Ella sabe dónde está pisando?
La pregunta se quedó colgada en el aire, y me incomodó porque era la misma que me perseguía a mí.
—Yo me encargo de eso —dije—. Adiós, Bibi.
Corté. Y su pregunta se quedó. Porque llevar a Léia a Río era llevarla cerca de mi familia, y mi familia no es lo que sale en las columnas. Algún día tendría que contarle quién soy en realidad, pero no esa noche, ni la siguiente.
Tomé el auto y fui hasta su edificio, decidido a contárselo todo de una vez. El mecenazgo, el lazo de la infancia, la bufanda, los tres años protegiéndola de lejos, el niño de nueve años bajo la marquesina. Cansado de esconder, cansado de amar en silencio.
Subí media escalera. Y a la altura de su piso, por la puerta entreabierta, oí la voz de Léia. Se estaba riendo. Hablaba por teléfono con su abuela, le contaba de la grabación, del ramo sin tarjeta, volvía a reírse, una risa ligera, sin miedo, que yo no le oía desde que la conocí de cerca.
Me detuve en el escalón.
Acababa de reencontrar su propia voz. Acababa de salir de una jaula, de sobrevivir a una noche de frío que casi se la lleva. Y yo iba a tocar a su puerta y a vaciar tres años de secreto sobre esa paz recién nacida, solo porque ya no soportaba cargarlo solo.
Eso no sería por ella. Sería por mí. Y un amor que sirve a quien ama, y no a quien es amado, tiene otro nombre.
Guardé el rosario, di media vuelta y bajé.
En la planta baja, al empujar la puerta del edificio, choqué con alguien que salía apurada. Una mujer con abrigo, la cabeza baja, una carpeta bajo el brazo. Levantó la cara por un segundo, y la reconocí. Renata. La informante de Célia. Saliendo del edificio de Léia, de madrugada.
Nuestras miradas se cruzaron. Ella también me reconoció, y se le puso blanca la cara.
Antes de que yo preguntara qué hacía allí dentro, en el edificio de Léia, a esa hora, apretó el paso y desapareció en la esquina. Y yo me quedé ahí, en la acera, entendiendo que Célia ya no estaba solo sondeando. Ya había puesto gente adentro. Y el cerco que yo quería evitar había empezado sin que yo lo viera.
