El Placer De La Venganza

A la mañana siguiente, el sol apenas comenzaba a templar el aire cuando Cora desayunaba en el jardín. Estaba sentada con aparente calma, una taza humeante entre las manos, observando cómo la luz se filtraba entre los árboles y hacía brillar el rocío sobre el césped. Nadie la molestaba. Nadie se atrevía, la mansion estaba limpia..

El sonido de pasos rompió la quietud.

Un criado se acercó con cautela, seguido por otro que cargaba un hermoso ramo de flores rosadas, frescas, abundantes, cuidadosamente escogidas. Los pétalos tenían ese tono suave y delicado que Cora había exigido, ni demasiado pálido ni exageradamente vivo. Junto al ramo, sobre una bandeja de plata, reposaba un brazalete del mismo tono rosado, trabajado con finura, discreto pero inconfundiblemente costoso.

—Para usted, mi lady —murmuró el criado, inclinándose.

Cora alzó las cejas, sorprendida solo lo justo para no romper su compostura. Dejó la taza a un lado y tomó primero el ramo. Aspiró su aroma con lentitud, como si quisiera asegurarse de que aquello era real y no un gesto a medias. Luego tomó el brazalete, deslizando los dedos sobre la superficie pulida.

Una sonrisa satisfecha se dibujó en su rostro.

—Vaya… —susurró para sí misma.

Se colocó el brazalete en la muñeca, levantándola a contraluz para observar cómo el rosado contrastaba con su piel. Exactamente como lo había pedido. Sin discusiones. Sin excusas.

Cora apoyó el ramo sobre la mesa y se recostó ligeramente en la silla, con esa tranquilidad peligrosa de quien sabe que ha ganado el primer pulso.

[El depredador está aprendiendo]

Y por primera vez desde que había firmado aquel contrato, sintió que el juego comenzaba a inclinarse a su favor.

Durante esa tarde, Cora permaneció sentada cerca de una de las ventanas altas de la mansión, con las flores rosadas descansando sobre una mesa auxiliar. Las observaba sin verlas realmente, perdida en sus pensamientos. Su mente trabajaba con frialdad y precisión.. cómo mover piezas, a quién usar, cuándo pedir favores, qué exigir y qué callar. El poder del duque no era solo un escudo, era un arma… y ella pensaba blandirla con inteligencia.

Fue entonces cuando la tranquilidad se quebró.

El sonido de pasos firmes, demasiado confiados, resonó en el salón. Pasos que no pedían permiso.

—Así que aquí estabas.

La voz era aguda, cargada de una falsa dulzura que a Cora le erizó la piel de inmediato.

Alzó la mirada y la vio.

Wilma Smith.

Una mujer apenas más joven que su padre, con el rostro cubierto de un maquillaje excesivo que no lograba ocultar las líneas de ambición y desprecio. Sus labios, demasiado rojos, se curvaban en una sonrisa insolente. El vestido que llevaba parecía una talla más pequeña de lo que debía.. ajustado de manera vulgar, diseñado para llamar la atención, no para imponer respeto.

Entró en la mansión como si fuera la dueña, sin anunciarse, sin detenerse ante nadie. Caminó directa hacia Cora, su mirada recorriendo el salón con una familiaridad ofensiva.

Cora no se levantó. No hizo ninguna reverencia. No sonrió.

Wilma se detuvo frente a la mesa, observó el ramo de flores rosadas con evidente irritación y, sin pedir permiso, tomó una de las flores, girándola entre los dedos como si le perteneciera. Luego sus ojos bajaron lentamente hasta la muñeca de Cora.

El brazalete.

—Qué bonito —dijo Wilma, con tono burlón—. Aunque demasiado fino para alguien como tú.

Se inclinó un poco, invadiendo el espacio personal de Cora, y alargó la mano.

—Dámelo —ordenó—. Yo sabré aprovecharlo mejor.

Por dentro, Cora sintió cómo algo oscuro se acomodaba en su pecho. No era miedo. No era sorpresa. Era confirmación.

[Así que la bruja ya se enteró.. Eso significa que la mansión no está tan limpia como yo creía.]

Alzó la vista lentamente, clavando los ojos en Wilma. No había timidez en su expresión. No había sumisión. Solo una calma peligrosa, tensa, como la quietud antes del incendio.

Retiró la muñeca apenas un poco, lo suficiente para que Wilma no pudiera tocar el brazalete.

—No —respondió Cora, con voz suave… demasiado suave.

Wilma parpadeó, sorprendida por la negativa. No estaba acostumbrada a que Cora le hablara así. No estaba acostumbrada a que alguien le negara algo.

—¿Cómo dijiste? —preguntó, frunciendo el ceño.

Cora se incorporó despacio, sin perder la compostura. Sus dedos rozaron las flores, acomodándolas con delicadeza, como si Wilma no existiera realmente.

—Dije que no —repitió—. Y te sugiero que no vuelvas a tocar mis cosas.

Wilma la miró con incredulidad, evaluándola, como si tratara de reconocer en esa joven firme a la niña ignorada que solía despreciar.

Cora sostuvo su mirada sin pestañear.

[Si me golpea… Si intenta arrancarme el brazalete… Los soldados aparecerán. Y si no lo hacen, ese duque me va a escuchar o podre usar eso a mi favor despues]

Porque si por alguna razón los soldados no estaban, ella sabía exactamente qué haría después.. iría de inmediato a acusarla, con lágrimas si era necesario, frente a Jason Evenson. Y esta vez no pediría investigación, pediría castigo.

Esa certeza le dio una ventaja deliciosa.

[tendria una dulce venganza]

Una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios, leve, casi imperceptible… pero Wilma la vio.

—¿Te estás burlando de mí? —escupió, con el rostro enrojecido por la furia—. ¿Tú? ¿Una mocosa inútil?

Wilma dio un paso adelante, su mano alzándose con brusquedad. El gesto era conocido, demasiado conocido. Cora lo había vivido antes. Muchas veces.

Esta vez, sin embargo, no retrocedió.

Enderezó la espalda. Aflojó los hombros. Cerró ligeramente los ojos.

[Si va a golpearme, que lo haga delante de todos.]

Se preparó para el impacto.

Pero el golpe nunca llegó.

Un sonido seco cortó el aire.. el de una mano firme sujetando otra en pleno movimiento.

Cora abrió los ojos.

Un soldado del ducado, vestido con los colores de Evenson, sostenía con fuerza la muñeca de Wilma en el aire. Su expresión era dura, imperturbable. No había duda ni vacilación en su postura.

—¡Suéltame! —gritó Wilma, forcejeando— ¿Quién te crees que eres para tocarme?

El soldado no aflojó el agarre.

—Tengo órdenes —dijo con voz grave—. Órdenes directas de defender a la señorita Morgan.

El salón quedó en silencio por un instante.

Wilma lo miró como si no pudiera creer lo que acababa de oír. Luego giró la cabeza lentamente hacia Cora, con los ojos abiertos de rabia y humillación.

—¿Señorita… Morgan? —repitió con desprecio—. ¿Quién se cree esta mocosa para tener protección del ducado?

Cora no respondió de inmediato.

Solo bajó la mirada hacia la mano del soldado sujetando a Wilma, luego volvió a alzar los ojos, encontrándose con los de la amante de su padre. Su sonrisa ya no era pequeña.

Era serena.

Segura.

Peligrosa.

—Alguien —dijo finalmente, con voz dulce y controlada— a quien ya no puedes tocar.