Todo Empezó En Navidad

El trayecto hacia la clínica fue para Lucía un borrón de luces urbanas y una angustia que le oprimía el pecho. Mientras tanto, en el corazón del bullicioso centro comercial, Alejandro Ferrer se encontraba en una situación que jamás habría imaginado: navegando por pasillos repletos de peluches, bloques de construcción y ruidosos juguetes electrónicos, guiado únicamente por la mano pequeña y decidida de su hija.

​Por primera vez en años, Alejandro no tenía a su secretaria para filtrar las opciones ni a un asistente para cargar las bolsas. Él mismo seleccionó, bajo la estricta supervisión de Emma, un juego de té, un libro de cuentos con ilustraciones doradas y un pequeño tren de madera. Al ver la seriedad con la que la niña elegía cada objeto, pensando en quién se pondría feliz al recibirlo, Alejandro sintió que una parte de su propio corazón, endurecida por el pragmatismo, empezaba a resquebrajarse.

​—Papá, estoy cansada —anunció Emma después de una hora de misión intensa—. Y mis pies tienen hambre de helado.

​Alejandro sonrió, una expresión que empezaba a resultarle menos extraña.

—Creo que los míos también, princesa.

​Buscó una heladería pequeña y apartada del ruido principal. Se sentaron en una mesa de mármol junto a una ventana decorada con copos de nieve de cristal. Emma pidió un helado de fresa con chispas de colores, mientras Alejandro se conformó con un café negro, observando cómo su hija saboreaba cada bocado con una felicidad tan pura que resultaba casi dolorosa de contemplar.

​El silencio entre ambos era pacífico, hasta que Emma dejó la cuchara a un lado y miró a su padre con esos ojos grandes y curiosos que tanto le recordaban a su esposa fallecida.

​—Papá... ¿a mi mamá le gustaba la Navidad? —preguntó la niña en un susurro.

​Alejandro sintió un vuelco en el estómago. Hacía mucho tiempo que el recuerdo de su esposa no surgía de forma tan natural, sin el peso del protocolo o la sombra del luto institucional que Valeria siempre imponía.

​—Sí, Emma. Le encantaba —respondió él, y su voz sonó más suave, cargada de una nostalgia que ya no intentaba ocultar—. Ella solía decir que la Navidad era el único momento del año en que el mundo se detenía para ser amable. Se encargaba de decorar cada rincón, incluso las macetas del jardín. Siempre decía que las luces eran como pequeñas promesas de que el sol volvería.

​Emma asintió, procesando las palabras de su padre. Luego, clavó su mirada en la de él, y habló con esa honestidad brutal que solo los niños poseen.

​—Entonces... ¿por qué nosotros nunca la festejamos? ¿Por qué la casa ha estado siempre triste después de que ella se fue al cielo? —preguntó la pequeña—. ¿Es que la Navidad se fue con ella?

​Alejandro dejó la taza de café sobre la mesa. La pregunta le golpeó con la fuerza de una verdad que había estado evadiendo durante tres largos años. Miró hacia el gentío que pasaba por el pasillo del centro comercial: familias riendo, padres cargando a sus hijos, abuelos compartiendo dulces. Se dio cuenta de que, en su intento por protegerse del dolor, había condenado a su hija a vivir en un invierno sin fin.

​—No, princesa. La Navidad no se fue con ella —dijo Alejandro, inclinándose hacia delante y tomando las manos pequeñas de Emma entre las suyas—. Fui yo quien cerró las puertas. Pensé que si no celebrábamos nada, el vacío que ella dejó no dolería tanto. Pensé que el silencio era más seguro que los recuerdos. Pero me equivoqué. Al intentar no recordar el dolor, olvidé enseñarte a recordar la alegría que ella nos daba.

​Emma apretó los dedos de su padre.

—¿Lucía nos trajo la alegría otra vez?

​—Lucía nos recordó que las luces deben estar encendidas, Emma. Ella trajo el bosque a la sala, pero tú... tú eres quien ha traído la luz de vuelta a mis ojos. Perdóname por haber tardado tanto en darme cuenta.

​Emma se bajó de su silla y rodeó la mesa para abrazar a su padre. Alejandro la estrechó contra su pecho, aspirando el aroma a fresa y a infancia, sintiendo que una lágrima traicionera amenazaba con escapar. En ese rincón de una heladería común, el Gobernador de hierro, el hombre que manejaba imperios, se sintió simplemente un padre que acababa de ser rescatado por su hija.

​—Vamos a poner todos los regalos bajo el árbol, papá —dijo Emma contra su hombro—. Y vamos a esperar a Lucía para que nos cuente más cuentos.

​—Así será, pequeña. Así será.

​Mientras tanto, en la Clínica Saint Jude, la atmósfera era radicalmente distinta. Lucía estaba sentada en el borde de la cama de su madre, sosteniendo su mano con fuerza. Elena había superado la crisis respiratoria gracias a la rápida intervención del equipo médico, pero se encontraba agotada, conectada a un monitor que emitía un pitido rítmico y constante.

​—Estoy bien, Lucía... no llores —susurró Elena, con la voz apenas audible bajo la máscara de oxígeno—. Ve con la niña... no la dejes sola.

​—No está sola, mamá. Está con su padre —respondió Lucía, secándose las lágrimas con el dorso de la mano—. El señor Ferrer se quedó con ella en el centro comercial. Él... él ha cambiado mucho estos días.

​Elena sonrió débilmente tras el plástico de la máscara.

—Ese hombre tiene un alma de oro oculta bajo siete capas de hielo, hija. Tú has empezado a derretir la primera. Cuida a esa pequeña, y a él también.

​Lucía se quedó en silencio, escuchando el latido del monitor. Su mente viajó por un momento a aquel centro comercial, imaginando a Alejandro —el hombre que siempre vestía de etiqueta y hablaba de contratos— cargando bolsas de juguetes. Sintió un respeto profundo, una gratitud que iba más allá del contrato que los unía.

​Sacó su teléfono y vio un mensaje de texto de Alejandro. No era una orden, ni una instrucción logística.

​"Emma está feliz. Tenemos los regalos. Tu madre es una guerrera, Lucía. Tómate el tiempo que necesites. Aquí te esperamos."

​Lucía apretó el teléfono contra su pecho. En ese momento, entendió que la Navidad que tanto le había descrito a Emma no era solo una festividad; era lo que estaba ocurriendo justo ahora: personas cuidando de otras, muros cayendo y la esperanza renaciendo en el lugar menos esperado.