La Bebe Del Playboy

​El despertador de Lucian Santos no era un aparato electrónico, sino el silencio absoluto de su Penthouse en el piso 42 de la Torre Diamond. Lucian se levantó con la agilidad de un depredador, ignorando el ligero dolor de cabeza producto de la champaña de la noche anterior. A sus treinta y dos años, su vida era un mecanismo de relojería suiza: gimnasio a las cinco, café negro a las seis, y a las siete ya estaba destruyendo a su competencia en la bolsa de valores.

​Esa mañana, sin embargo, el mecanismo falló.

​Mientras se anudaba una corbata de seda que costaba más que el alquiler de un apartamento promedio, un sonido extraño rompió la paz de su templo de cristal. Era un gemido agudo, rítmico y sumamente molesto.

​—¿Qué demonios…? —gruñó Lucian, frunciendo el ceño frente al espejo.

​Salió de su habitación, cruzando el salón de mármol hacia la puerta principal. El sonido se intensificó. No era un ruido metálico ni una alarma; era algo... orgánico. Lucian abrió la pesada puerta de madera de roble y retrocedió un paso, horrorizado.

​En el suelo, justo sobre el tapete de bienvenida hecho a medida, había una cesta de mimbre cubierta con una manta de lana rosa. De adentro salía aquel ruido que, para los oídos de un hombre que solo escuchaba informes de ventas, solo podía significar una cosa.

​—García —gritó Lucian sin apartar la vista del bulto.

​Su jefe de seguridad, un hombre que parecía haber sido tallado en granito, apareció en menos de diez segundos.

​—¿Sí, señor Santos?

​—Hay un gato en mi puerta, García. Algún vecino irresponsable o alguna de esas activistas que rechacé en la gala de ayer ha dejado un gato callejero aquí. Deshazte de él. Tíralo a la calle, llévalo a un refugio, no me importa. Pero hazlo antes de que ensucie el mármol.

​Lucian se dio la vuelta para recoger su maletín, pero García no se movió. El guardia se había inclinado sobre la cesta, y su expresión de "Terminator" se estaba desmoronando más rápido que una galleta en leche caliente.

​—Señor… no es un gato —dijo García con voz temblorosa.

​—¿Es un perro? Peor aún. Son ruidosos y muerden los muebles de cuero. Sácalo ahora mismo.

​—Señor Santos, mire esto.

​Algo en el tono de García hizo que Lucian se detuviera. Con un suspiro de impaciencia, se acercó de nuevo. El "gato" acababa de sacar una mano diminuta y regordeta de debajo de la manta. Lucian se inclinó, y en ese momento, una pequeña cabeza se asomó.

​No era un animal. Era una bebé de unos siete meses, con mejillas redondas como manzanas y un cabello oscuro revoltoso. La pequeña dejó de llorar en el instante en que vio a Lucian. Se produjo un silencio sepulcral en el pasillo.

​—Es un humano pequeño —sentenció Lucian, como si hubiera descubierto una nueva especie

—. ¿Quién dejaría un prototipo de persona en mi puerta?

​—Señor —murmuró García, señalando una nota prendida en la manta—, dice que se llama Mikeila. Y dice que… bueno, dice que es suya.

​Lucian soltó una carcajada seca y carente de humor.

​—¿Mía? Por favor, García. Yo uso protección hasta para hablar por teléfono. Esto es un intento de extorsión. Llama a la policía, diles que alguien olvidó su paquete en mi piso.

​Pero entonces ocurrió lo impensable. Mikeila, que hasta entonces lo miraba con curiosidad, arrugó su pequeño rostro. Sus labios empezaron a temblar. El "puchero" comenzó a formarse: el labio inferior sobresalió, sus ojos se inundaron de lágrimas y emitió un hipido lastimero que parecía una puñalada directa al ego de Lucian.

​—No hagas eso —ordenó Lucian, señalándola con el dedo—. Ese chantaje emocional no funciona conmigo. He negociado con tiburones de Wall Street, no me va a amedrentar una criatura que usa pañales.

​Mikeila soltó un llanto desgarrador. No era el llanto de un bebé cualquiera; era un grito de guerra.

​—¡García, haz algo! —gritó Lucian, tapándose los oídos—. ¡Dale dinero! ¡Compra una juguetería!

​—Señor, creo que tiene hambre o necesita un cambio —dijo García, tomándola torpemente en brazos—. Pero mire… mire sus ojos.

​Lucian, por un instinto que no pudo controlar, se acercó para ver mejor a la bebé que ahora pataleaba en los brazos de su guardaespaldas. Se quedó mudo. Los ojos de Mikeila eran de un color café intenso, con una mancha ámbar casi imperceptible en el iris derecho. Eran los ojos de su padre. Eran los ojos que veía cada mañana en el espejo. Eran los ojos de los Santos.

​—Mierda —susurró Lucian, sintiendo que su mundo de orden y control se agrietaba—. Trae… trae al prototipo adentro.

​—¿Y la reunión con los inversores de Londres, señor? —preguntó García mientras entraban al lujoso penthouse.

​Lucian miró a la bebé. Mikeila lo miró de vuelta y, de repente, detuvo su llanto para soltar una burbuja de saliva y una sonrisa desdentada que parecía decir: "Ahora soy la jefa aquí".

​—Cancélalos —dijo Lucian, frotándose las sienes

—. Diles que… diles que tengo un problema de "fusión" inesperado. Y llama a la oficina. Dile a mi secretaria, a la chica esa… ¿Cómo se llama?

​—Elena, señor. La señorita Elena Rivas.

​—Sí, ella. Dile que venga de inmediato. Es mujer, debe saber qué hacer con esto. Elena siempre lo soluciona todo, ¿verdad? Que traiga café y… lo que sea que coman estas cosas.

​Lo que Lucian no sabía era que, a pocos kilómetros de ahí, en un modesto apartamento que estaba a punto de entregar, Elena Rivas colgaba el teléfono con las manos temblorosas y el corazón roto. Había tomado la decisión más difícil de su vida, pero al escuchar que Lucian la llamaba para "gestionar" a la bebé, supo que el juego apenas comenzaba.

​Esa noche, un año y cuatro meses atrás, Lucian no recordaba nada debido al exceso de copas en la fiesta de la empresa, pero para Elena, esa noche había sido el principio del fin de su tranquilidad y el inicio de su amor más grande.