Ricco: Heredero Del Caos

Me desperté lentamente, como si mi alma aún estuviera intentando encontrar el camino de vuelta a mi cuerpo.

El dolor aún era mío, pero había algo más... una sensación cálida en el pecho. Como cuando uno se despierta de una pesadilla y se da cuenta de que hay alguien allí. Que no está sola.

Ricco.

Él estaba allí cuando abrí los ojos.

Y lo primero que vi en él fue culpa. Una culpa que no le pertenecía. Como si él mismo me hubiera arrojado a esas manos repugnantes.

Pero yo sabía la verdad, nunca fue culpa suya, lo único que Ricco hizo fue liberarme.

Me golpearon. Como nunca antes me habían golpeado. Y no fue solo el cuerpo.

Era miedo. Miedo por él.

Porque Raul y Matheo… eran sucios. Deshonestos. Cobardes. Y no era solo miedo de lo que podían hacerme. Era miedo de lo que harían si supieran dónde estaba él.

Así que, me callé.

Me resistí.

Porque nunca, nunca en mi vida, alguien me defendió como él.

Nunca nadie me vio como él me vio.

Cuando Ricco se arrodilló al lado de la cama y me pidió que me quedara con él, mi corazón latió a un ritmo que no reconocía. Por un instante, pensé que había entendido mal. Que era solo el delirio del dolor. Pero entonces dijo que, después de que me recuperara, tendría el derecho de elegir lo que seríamos.

Elegirlo a él… o la libertad.

Y en ese momento, algo tuvo sentido.

Aquella palabra… mafioso, dicha por mi hermano mientras me golpeaba.

Debería asustarme.

Pero no. Me alivió.

Era como descubrir que el hombre que te defiende con su vida… tiene poder para ello.

Era sentir que el peligro existe, pero no tiene por qué tragarte.

Dormí después de eso. Vencida. Exhausta.

Cuando desperté de nuevo, la habitación era diferente. Más clara, más tranquila. A mi lado estaba Mirella, y cerca de la ventana, sentada en un sillón con los pies cruzados sobre el tapizado y una manzana en la mano, una chica hermosa, con rasgos fuertes y vivos, que tenía algo… de él.

— ¡Despertaste! — dijo la chica, soltando la manzana y viniendo hacia mí con los ojos brillantes. — Soy Antonella. Un placer, guerrera.

— Hola, estoy aquí molestando una vez más, ¿verdad? Perdonen, Ricco dijo que sería mejor y más seguro quedarme aquí — respondí.

Parecía hablar con todo el cuerpo. Sonreía con los ojos y se movía como si tuviera fuego corriendo por las venas.

— Es un milagro que Ricco esté así… — comentó, acariciando mi cabello con cariño. — Él ama a esta familia. Pero ama en silencio. Cuando hace este tipo de cosas por alguien… es en serio.

Mirella sostenía mi mano.

— Ana, dime… ¿qué te pasó? ¿Fue tu hermano quien te hizo esto?

Tragué saliva. Las imágenes volvieron como navajas.

Entonces conté.

Conté sobre el timbre. Sobre el shock al ver a Raul y Matheo. La risa de Fernanda. La manera en que me tiraron al suelo, cómo gritaban, revolviendo mis cosas, preguntando dónde estaba Ricco. Las bofetadas. Las patadas. Las amenazas.

Conté que me negué. Que aguanté. Que lloré, pero no cedí, y que ahora Ricco cargaba con una culpa que ni siquiera era suya y odiaba verlo así.

Cuando terminé, Antonella lloraba en voz baja.

Mirella apretaba mi mano como si quisiera mantenerme anclada allí.

— La culpa… — susurró Antonella, con los ojos llorosos. — La culpa es mía.

— ¿Qué? — pregunté, sorprendida.

Respiró hondo, con los ojos perdidos en algún punto distante de la memoria.

— Yo tenía solo 13 años. Quería mucho un zapato… ridículo, de tacón… Ricco no quería llevarme a comprar, Luiz ya se había casado y Eduardo estaba resolviendo cosas con su grupo. Ricco dijo que era tarde, que tenía cosas que hacer. Pero hice berrinche. Lloré, grité, hice escena… y él cedió. Me llevó.

Pausa.

El silencio parecía dolerle.

— En el camino de vuelta… fuimos atacados. Nos atraparon en el coche. Me llevaron. Él se quedó atrás. Recuerdo muy poco. Recuerdo voces, dolor, frío. Pero estuve desaparecida por dos días. Dos largos días. Después me encontraron… lastimada… — su voz falló, pero continuó. — Y Ricco… Ricco nunca más fue el mismo. Nunca más sonrió del mismo modo. Él se culpa. Hasta hoy. Por eso tiene este miedo. Por eso actúa como si el mundo fuera un campo de guerra, como si su presencia siempre fuera a atraer desgracia.

Me miró.

— Por eso se lanza en medio del fuego y vive lejos de nosotros, cree que sus enemigos nos atacarán y siempre intenta impedirlo.

Tragué saliva, emocionada, sintiendo que una nueva parte de Ricco se revelaba allí.

No era solo fuerza.

Era dolor.

Y amor.

Él no era solo el hombre que me protegió.

Era alguien que conocía el precio de la sangre.

Y, aun así, eligió protegerme con todo lo que tenía.

Pasé las horas siguientes más en silencio que con dolor.

La presencia de Mirella y Antonella era un abrazo largo y leve, la señora Chiara vino a verme, como dijo su hijo, me agradeció por traerlo de vuelta a casa y dijo que me ayudaría con lo necesario, pero fue el silencio de Ricco, incluso ausente, el que de repente tuvo todo el sentido.

Me ofrecía distancia como quien intenta salvarme de una herida que ya sangró en otro tiempo. Como quien teme no conseguir impedir el dolor. Pero yo veía… en los detalles.

Cuando vi mi celular encima de la mesita, al lado del bolso y de la ropa nueva, dobladas con cuidado, aún con etiquetas discretas, mi pecho se apretó. Había también una mochila negra, fuerte y bonita, con un llavero de estrella prendido al cierre.

La misma estrella que dibujé cuando era niña y decía querer tatuarme algún día.

Él escuchó. Él recordaba.

Fue en ese instante que supe: el silencio de él no era distancia. Era protección.

— Antonella — llamé, intentando acomodarme —, ¿puedes ayudarme con el baño?

Ella se levantó animada, pero antes de que pudiera decir cualquier cosa, la puerta se abrió.

Era él.

Ricco.

Traje negro, mirada seria… y un cansancio en los ojos que gritó más que las palabras.

— Qué bien que llegaste — dije, intentando sonreír. — Vas a ser tú quien me ayude, no quiero que tu hermana tan gentil me vea así.

Antonella hizo una mueca divertida, como si dijera “bueno, es con ustedes ahora”, y salió, cerrando la puerta tras de sí.

Ricco no se movió por un segundo. Solo me miró.

— Necesito ayuda. Las costillas duelen. Los puntos también. Y… tú ya viste cosa peor, ¿no?

— Ya. — respondió, con la voz baja. — Pero no en ti.

Caminó hasta el baño y encendió la bañera. El agua comenzó a llenarse, tibia, perfumada.

Me levanté lentamente, sosteniéndome en los muebles, él pronto vino a ayudarme.

— ¿Por qué no esperaste? No hagas esfuerzo — dijo con suavidad.

Comencé a desvestirme sin prisa. Cada prenda quitada revelaba un moretón, un corte, un recuerdo del dolor.

Pero no sentí vergüenza.

No de él.

Sus ojos me acompañaban con una seriedad reverente. No desviaba la mirada, pero tampoco se aprovechaba de ella. Lo que había allí no era lujuria.

Era ira.

Era dolor compartido.

Era un deseo silencioso de borrar cada marca con sus propias manos.

Cuando quedé desnuda frente a él, sus ojos se cerraron por un instante.

Como si el dolor fuera más de él que mío.

— Van a pagar. — dijo, en voz baja, casi para sí mismo.

— Lo sé. — respondí, extendiendo la mano.

Me ayudó a entrar en la bañera con cuidado, como si fuera hecha de cristal y dinamita.

Me senté en el agua caliente y suspiré.

— ¿Compraste todo esto para mí? — pregunté, señalando con el mentón la mochila y el bolso, además de los productos de higiene.

— No quería que te faltara nada — dijo, arrodillado al lado de la bañera. — Que tuvieras que pensar en dolor cuando deberías pensar en un nuevo comienzo.

Mi pecho se apretó.

— No necesitabas.

Me miró, y la expresión era una mezcla de rabia, ternura y algo que no sabía nombrar.

— Pero yo quise.

Silencio.

Y en ese silencio, tomó una esponja y comenzó a lavar mis hombros con la delicadeza de quien intenta deshacer recuerdos.

No necesitaba decir que me quería allí. Lo estaba probando.

Incluso si no supiera cómo.

Incluso si aún cargara una sombra que lo dejaba siempre alerta.

Era hecho de acero por fuera, pero yo veía: era solo carne viva por dentro.

Y ahora, de algún modo… él era mi hogar.