Mi Mafioso Posesivo

Acima da Honra, el Deseo

Las semanas habían pasado con un silencio sofocante.

Demitre, aunque técnicamente libre para andar por el palacio, no era libre de verdad.

Todos lo sabían.

Incluso su padre.

Vladimir Petrov llegó al palacio sin ser anunciado.

Su rostro cargaba la arrogancia de un hombre acostumbrado a mandar.

Exigió ser llevado directamente al despacho de Alexei.

La puerta fue abierta con violencia.

Alexei estaba allí. Sentado. Tranquilo. Como si esperase.

— ¿Entonces es esto? — Vladimir comenzó, la voz grave, cargada de desprecio. —

¿Ahora te crees con el derecho de apresar a mi hijo como si fuese un juguete tuyo?

Alexei alzó los ojos. Calmadamente.

— Yo no lo apreso. Él está bajo mi protección.

— ¿Protección? — Vladimir rió amargamente. —

Lo has encerrado aquí como una mascota. Demitre es un Petrov. Y por encima de todo, es un soldado. Él tiene deberes. Misiones. Honor.

Alexei se levantó lentamente. La mirada oscureciéndose.

— Demitre es más que un soldado.

Él es mío.

— ¡Él es mi hijo!

— Y yo lo escogí mucho antes de que él entendiera su propio valor.

¿O te has olvidado, Vladimir, que este acuerdo solo existe por causa de tu traición?

Vladimir apretó la mandíbula.

— Eso no te da el derecho de transformarlo en un cautivo.

— ¿No? — Alexei sonrió, aproximándose. —

Entonces ven. Llévatelo.

Pero debes saber… al sacar a Demitre de debajo de mi techo, estarás declarando la guerra.

— ¿Eso es una amenaza?

— Es una promesa.

El silencio entre los dos fue cortante.

Vladimir entonces gruñó:

— Si él continúa preso aquí… va a olvidar lo que significa ser Petrov. Va a olvidar la sangre que corre en sus venas.

— No. — Alexei susurró. —

Él va a aprender el gusto de pertenecerme.

Y va a amar eso.

Aunque lo odie al principio.

Más tarde, Vladimir fue hasta los aposentos de Demitre.

— Vamos a salir de aquí, ahora.

Demitre lo miró con los ojos abiertos, hesitante.

— ¿Por qué?

— Porque tú eres mi hijo. Porque esto aquí te está corrompiendo. Él está jugando con tu cabeza.

Demitre hesitó.

Miró hacia la puerta.

Miró hacia el jardín donde había visto a Alexei por última vez.

— Yo… no puedo ir, padre.

Vladimir se aproximó, irritado.

— ¿Él te ha quebrado tanto así?

Demitre susurró:

— Él no me ha quebrado. Él me ha entendido.

Más de lo que usted jamás intentó.

En la sala de seguridad, Alexei observaba todo.

Su rostro era una máscara de frialdad.

Pero sus ojos…

ardían en fuego.

Demitre había escogido quedarse.

Aun cuando no lo confesase.

Aun cuando fingiese luchar contra.

Él estaba cediendo.

Y Alexei sonreía, en el más absoluto silencio.

Porque cuando el cautivo se entrega por voluntad propia…

es cuando el Dom finalmente vence.

El silencio entre padre e hijo se volvía cada vez más espeso.

Demitre desviaba la mirada, sentía la vergüenza y el nudo en la garganta. Vladimir, por otro lado, hervía — el orgullo herido, la sensación de estar perdiendo el control de la propia sangre.

— ¡Eres un cobarde! — Vladimir gritó. —

¡Estás doblegándote a ese... ese bastardo! ¡Un Mikhailov!

¿Prefieres el collar de él antes que honrar el nombre Petrov?

Demitre mantuvo el tono bajo:

— Prefiero la verdad de él antes que sus órdenes. Él no esconde lo que quiere. Usted sí.

El chasquido del puñetazo fue seco.

Vladimir avanzó como un toro ciego y golpeó a Demitre con fuerza en el rostro, haciéndolo caer sobre el sillón del cuarto.

La sangre escurrió de la comisura de la boca.

Demitre tocó el lugar, aturdido, pero se mantuvo en silencio.

No gritó. No revidió.

Apenas... miró.

Y en ese instante — la puerta explotó con violencia contra la pared.

Alexei entró.

El cuarto se enfrió. La respiración de todos pareció cesar.

Él caminaba con pasos firmes, pero calmos.

Los ojos eran de una oscuridad mortal.

Sin rabia. Sin prisa.

Apenas frío. Letal. Inquebrantable.

— Salga. — él dijo, la voz baja, pero tan cortante como una lámina.

Vladimir no se intimidó de inmediato.

— ¡Él es mi hijo!

— No más. — Alexei respondió, aproximándose como una sombra creciente.

— Usted tocó lo que es mío.

Y eso...

— él inclinó ligeramente la cabeza, los ojos nunca dejando los de Vladimir —

eso tiene un precio.

Demitre observaba en silencio. El corazón acelerado.

La boca latía.

Pero lo que lo asustaba más… era la mirada de Alexei.

No había furia.

Había sentencia.

Vladimir intentó resistir al clima opresor, pero sintió el peso de décadas de poder escurriéndose de sus dedos.

Porque allí, delante de él, no estaba más un muchacho apasionado.

Estaba el heredero de la Muerte.

El nuevo Dom.

Alexei se arrodilló delante de Demitre, ignorando al padre de él por completo.

— ¿Él quebró alguna cosa?

Demitre negó con un gesto lento.

— Entonces él aún tiene suerte. — Alexei se levantó. —

Pero que no se repita. Nunca más.

Él encaró a Vladimir por última vez.

— Ahora, salga de mi palacio antes de que yo haga que sus propios hombres lo entreguen en pedazos.

Vladimir retrocedió, derrotado.

No con palabras.

Pero por el hielo que sintió en los huesos.

Más tarde, en el silencio del cuarto, Alexei cuidaba personalmente del corte en el rostro de Demitre.

Ninguno de los dos habló.

Hasta que Demitre murmuró:

— Usted entró como una tempestad…

Alexei sonrió levemente.

— Y usted continúa intentando resistir a lo que ya es inevitable.

— ¿Lo que es inevitable?

Alexei limpió la sangre, pasó el algodón despacio.

— Usted va a ser mío, Demitre.

Por voluntad, no por fuerza.

Pero si alguien osa lastimarlo…

Yo quiebro el mundo.

Demitre no respondió.

Pero algo dentro de él… quebró de vez.

O quizás haya comenzado a rendirse.