La Esposa Renegada del Don

Donato salió del sótano con la piel aún caliente por el calor de las llamas que consumían los restos de Renzo D'Angelo. El olor a gasolina y carne quemada impregnaba sus poros, pero su mente estaba en un lugar mucho más frío.

Caminaba por el pasillo de piedra cuando Romeo, su jefe de seguridad y padre de la médica Nina, se acercó con el semblante tenso y el radiocomunicador en la mano.

—Donato —llamó Romeo, con la voz baja—. Nuestros hombres cercaron el apartamento de Alessa y la casa de campo de los D'Angelo. Ella no está en ninguno de los dos lugares. Alessa huyó, Don. Llevó solo algunas maletas y desapareció antes de que pudiéramos cerrar el cerco.

Donato se detuvo, se limpió una salpicadura de sangre del rabillo del ojo con el dorso de la mano, una calma mortal dominando sus facciones. No gritó, no rompió nada.

—No hay problema, Romeo —respondió Donato, con una voz que hizo estremecer al veterano guardaespaldas—. Deja que corra, deja que se una a Lucas. Las ratas siempre se esconden en el mismo nido. Tarde o temprano, todos ellos van a aparecer... y cuando aparezcan, no voy a necesitar un sótano. Voy a acabar con ellos a cielo abierto para que todos vean lo que pasa con quien traiciona mi sangre.

Donato entró en el coche y dio la orden: Hospital.

Donato entró en la sala privada con el andar pesado de un guerrero volviendo de una carnicería. Se había cambiado de camisa, pero la mirada aún cargaba las llamas del sótano. En la habitación, Fiorella estaba despierta, pálida pero consciente, rodeada por Paolo y Marcela.

El silencio cayó sobre la habitación cuando él entró. Paolo se levantó, sus ojos encontrándose con los de Donato. El Don asintió levemente con la cabeza, una señal que Paolo entendió al instante: Renzo estaba muerto.

Donato caminó hasta el borde de la cama, ignoró la presencia de los suegros —los verdaderos suegros— por un momento, enfocándose solo en Fiorella.

—Fiorella... —empezó, con la voz ronca.

—¿Qué hiciste, Donato? —preguntó ella, con los ojos llorosos, pero la voz firme.

Donato miró a Paolo y Marcela. La verdad necesitaba ser dicha de forma completa, por más dolorosa que fuera.

—Renzo está muerto, pero antes de irse, lo confesó todo —dijo Donato, volviéndose hacia Marcela, que palideció—. Marcela... nunca fueron los turcos. Fue Renzo quien te secuestró, quien te mantuvo en ese sótano. Él usó el nombre de la mafia turca para esconder su propia obsesión enfermiza por ti.

Un grito ahogado escapó de los labios de Marcela, que cayó en los brazos de Paolo. Fiorella sintió que el corazón le fallaba un latido al oír la extensión de la monstruosidad del hombre que ella llamó padre.

—Él cambió a las novias —continuó Donato, ahora mirando a Fiorella con una súplica silenciosa por perdón—. El compromiso era para ser con Alessa, pero él te quería bajo mi techo como un castigo. Él entrenó a Alessa para atormentarte, para hacerme odiarte. Cada aborto, cada mentira del médico... todo fue orquestado para que la sangre Florentino sufriera en silencio mientras él lucraba.

Donato se arrodilló al lado de la cama de Fiorella, tomando su mano. Por primera vez, no lo hizo con posesión, sino con una humildad que nadie jamás vio en el Don Santori.

—Yo fui su instrumento, Fiorella. Yo fui el ciego que te lastimó mientras tú intentabas sobrevivir. Renzo ya ardió en el infierno hoy... pero sé que eso no borra tus cicatrices.

Paolo abrazó a Marcela con fuerza, el rostro bañado en lágrimas de odio y alivio.

—Ese maldito... debajo de nuestras narices todo este tiempo...

Fiorella miró a Donato. El dolor era inmenso, pero la revelación de que ella no estaba "rota", de que su salud había sido saboteada y que su verdadero padre y hermano estaban allí, cambió algo dentro de ella.

—Alessa huyó, ¿no es así? —preguntó Fiorella, sintiendo la frialdad volver a su pecho.

—Sí —respondió Donato—. Pero ella no tiene a dónde ir que yo no pueda alcanzar.

Fiorella apretó la mano de Donato, sus ojos brillando con una nueva y peligrosa determinación.

—Entonces no la mates rápido, Donato. Cuando la encuentres... ella es mía.

Los días en el hospital se transformaron en semanas de una recuperación lenta, pero reveladora. Bajo los cuidados rigurosos de los médicos, Fiorella finalmente tuvo las respuestas que le fueron negadas por casi una década. El diagnóstico era oficial: Trombofilia Hereditaria.

El "misterio" de sus abortos no pasaba de una condición médica tratable, escondida por una red de mentiras. Con la medicación correcta, los coágulos en el cerebro y en el corazón fueron disueltos, y el color volvió al rostro de Fiorella.

Donato entró en la habitación trayendo un ramo de gardenias blancas, las favoritas de ella. Parecía un hombre que cargaba el peso del mundo en los hombros, pero sus ojos brillaron al ver a Fiorella sentada, leyendo un libro.

—Nina dijo que te dan el alta mañana —dijo, acercándose a la cama con una esperanza cautelosa—. Ya mandé a reformar nuestro cuarto. Todo nuevo. Nina va a acompañarnos de cerca ahora. No vamos a perder más ningún hijo, Fiorella, te lo prometo.

Fiorella cerró el libro despacio y lo miró. No había odio en sus ojos, solo un agotamiento profundo y una lucidez que asustó a Donato.

—Donato... ¿aún no lo has entendido? —su voz era suave, pero estable como el acero—. Nuestro matrimonio se acabó. Voy a cumplir el contrato hasta el último día, por respeto a la alianza entre los Santori y los Florentino, pero después de eso, se acabó.

Donato sintió como si hubiera recibido un golpe en el estómago. Dejó las flores sobre la mesita de noche y sujetó la baranda de la cama.

—Podemos darnos un tiempo, Fiorella. Entiendo que necesites espacio, que la verdad sobre Renzo fue un shock... pero entiende una cosa: yo nunca voy a firmar el divorcio. Tú eres mi esposa.

Fiorella inclinó la cabeza, observándolo como si él fuera un enigma que ella finalmente resolvió.

—Donato, respóndeme una cosa —pidió ella, con la voz casi un susurro—. ¿Me amas?

El silencio que se siguió fue ensordecedor. Donato abrió la boca, pero las palabras parecieron trabarse en su garganta. Él estaba acostumbrado a dar órdenes, a poseer, a proteger por deber y orgullo. ¿Pero amor? El amor era algo que él nunca aprendió a nombrar.

—Yo... yo... —tartamudeó, desviando la mirada por una milésima de segundo—. Yo cuido de ti, yo mataría por ti. No consigo imaginar mi vida sin ti, nuestro cuarto...

Fiorella soltó una risa triste, una única lágrima escurriendo por su mejilla.

—Ahí está la respuesta. No sabes ni si me amas o no. No confundas dependencia con amor, Donato. Te acostumbraste a tener a alguien que cuidaba de tu ropa, que aceptaba tus migajas y que estaba ahí cuando llegabas de los clubes nocturnos.

Ella limpió su rostro con el dorso de la mano, manteniendo la dignidad.

—Yo te amé, yo cuidé de ti e intenté de todo para salvar nuestro matrimonio por ocho años, pero amar sola duele. Intentar salvar algo que no tiene salvación duele demasiado. No tengo más nada para darte, Donato. Mi stock de sacrificios se acabó en el momento en que casi muero en mi último aborto.

Donato quedó estático. Por primera vez en la vida, el Don percibió que el dinero, el poder y la violencia no podían comprar lo que él más necesitaba: el corazón de la mujer que él solo aprendió a notar cuando ella decidió irse.

—No voy a dejarte ir —murmuró, con la voz ronca de desesperación.

—No tienes elección —respondió ella, volviendo a abrir el libro—. Ahora, por favor, sal. Quiero descansar para ir a la casa de mis padres mañana.

Donato apretó la mandíbula, los ojos brillando con una mezcla de posesividad y culpa. Se acercó a la cama, inclinándose sobre ella.

—Voy a salir, pero no vas a ir a la casa de tus padres —su voz era un comando bajo—. Tenemos seis meses de contrato aún. Dijiste que ibas a cumplir hasta el último día, entonces honra tu palabra. Vuelves a nuestra casa.

Fiorella solo cerró los ojos, aceptando la prisión dorada por 180 días más.

La vuelta a la mansión Santori fue silenciosa. El cuarto, ahora reformado, exhalaba un lujo que Fiorella no sentía pertenecerle, pero el clima en la casa era de un funeral inminente.

Por la noche, Fiorella sentía el cuerpo pesado. La batida en la cabeza y la tensión de los últimos días cobraban su precio. Entró en el baño, se quitó la bata y dejó que el agua caliente cayera sobre sus hombros, intentando lavar la sensación de estar siendo observada.

La puerta se abrió.

Fiorella dio un sobresalto, cubriendo el cuerpo instintivamente. Donato estaba allí, solo con pantalones de chándal, con la mirada fija en ella.

—¡Sal, Donato! —gritó ella, la voz resonando en los azulejos.

—No salgo, Fiorella. ¿Seis meses, lo olvidaste? —respondió él, entrando debajo de la ducha, ignorando el agua que empapaba su pantalón.

Él no avanzó con lujuria. En cambio, cogió el frasco de champú de la estantería. Sus manos, las mismas manos que habían aplastado el cráneo de Renzo días atrás, tocaron el cuero cabelludo de Fiorella con una delicadeza desconcertante.

Él comenzó a masajear su cabello, esparciendo la espuma con movimientos lentos y circulares. Fiorella quedó estática, el calor del agua mezclándose al calor del toque de él. El silencio era quebrado solo por el sonido del agua golpeando en el suelo.

De repente, los hombros de Fiorella comenzaron a temblar. Un sollozo bajo escapó, seguido por lágrimas silenciosas que se perdían en el flujo de la ducha.

Donato paró el movimiento, confuso. La giró despacio, sujetando su rostro con las manos mojadas, obligándola a mirarlo.

—¿Te lastimé? —preguntó él, con la voz cargada de una preocupación genuina que ella nunca había oído antes—. Tu cabeza... ¿estás sintiendo dolor?

Fiorella sollozó más fuerte, moviendo la cabeza negativamente, el rostro rojo y mojado.

—No... —dijo ella, con la voz entrecortada—. Siempre soñé con esto, Donato. Por ocho años, imaginé cómo sería tener un marido que se importara, que quisiera lavar mi cabello, que quisiera estar cerca de mí sin ser solo por sexo u obligación.

Ella lo empujó levemente, el pecho subiendo y bajando con la angustia.

—¿Por qué ahora? ¿Por qué resolviste hacer estas cosas ahora que decidí irme? ¿Por qué resolviste ser presente solo ahora?

Donato quedó mudo, el agua escurriendo por su rostro. Él no tenía una respuesta que pudiera curar el tiempo perdido. Él la veía allí, vulnerable y rota, y percibió que la mayor tortura no era la que él aplicaba en sus enemigos en el sótano, sino la mirada de desilusión de la mujer que él siempre tuvo y nunca supo amar.

—No lo sé, Fiorella —admitió él, con la voz fallando—. Tal vez yo sea el mayor imbécil de Italia. Pero ahora estoy aquí y no voy a ningún lugar.

Fiorella solo se alejó, saliendo del baño y cogiendo la toalla, dejándolo solo debajo del agua, vistiendo el peso de su propia demora.