Mi Mafioso Posesivo

La Emboscada

La carretera parecía segura.

El convoy avanzaba entre la nieve espesa, el silencio era cortado solo por el sonido de los neumáticos sobre el hielo y el viento cortante.

Demitre estaba en el segundo vehículo, ya ansioso por dejar todo atrás — la guerra, los tiros, las muertes.

Pero la guerra… no había terminado.

Desde lo alto de la colina, algo brilló.

Una señal.

Un disparo.

Y entonces, el infierno cayó sobre ellos.

— ¡EMBOSCADA! — el grito resonó entre los soldados.

El primer camión explotó.

Fuego. Astillas. Sangre.

Demitre fue lanzado fuera cuando el impacto alcanzó el lateral del vehículo.

Rodó en la nieve, la cabeza latiendo, el hombro ardiendo de dolor. Intentó erguirse…

Pero todo giraba.

Y entonces, oscuridad.

Moscú – Sede de los Mikhailov

La sala de reuniones estaba llena. Ministros, aliados, consejeros.

Alexei estaba de pie, apoyado en la ventana, escuchando los informes sobre una nueva alianza de comercio.

Hasta que Nikolai entró.

Pálido. Sudado.

Y sosteniendo el celular, con el sello rojo: prioridad crítica.

— Habla. — Alexei ordenó, sin desviar la mirada de la nieve allá afuera.

— Emboscada. El convoy fue alcanzado a 43 km del territorio neutro.

Dos muertos. Cuatro heridos.

Demitre...

recibió un disparo en el hombro. Está inconsciente.

El silencio que cayó fue mortal.

Los consejeros se miraron entre sí, tensos. El clima cambió.

Alexei no respondió de inmediato.

Él solo se volteó.

Y fue allí que el infierno surgió en sus ojos.

Negros.

Vacíos.

Hambrientos.

— ¿Quiénes?

— Aún no identificamos. Se sospecha de mercenarios ucranianos. Pero no hay pruebas.

Alexei pasó la mano por el cabello con calma aterradora.

Después… sonrió.

Una sonrisa que nadie quería ver.

— Todos salgan.

Ahora.

La sala se vació en segundos.

Pero el pavor permaneció.

Allá afuera, por los corredores, los rumores ya corrían:

— “Él sabe...”

— “Hirieron al Petrov…”

— “Su mirada… parecía la de su padre antes de matar al traidor de Varsovia…”

Alexei no gritó.

No rompió nada.

No dio órdenes — aún.

Él solo quedó de pie, mirando el mapa en la pared.

Y entonces habló, solo para Nikolai:

— Prepara a los perros.

A todos.

— Señor… ¿a todos?

— A todos.

— ¿Y los objetivos?

Alexei volteó lentamente el rostro hacia su mano derecha.

— Quien esté entre mí y Demitre… va a caer.

Horas después…

En el hospital militar donde Demitre fue llevado, los médicos corrían para estabilizarlo.

El tiro había alcanzado el hombro izquierdo, pasando de refilón por una arteria. La cirugía fue hecha a las prisas.

Cuando él despertó, grogui y rodeado por aparatos, la primera cosa que vio fue el techo blanco.

La segunda… fue Alexei.

De pie. Parado. Con los ojos sombríos.

— Yo dije… que tú solo volverías conmigo.

— Alexei…

— Y aún herido…

Aún sangrando…

Tú volviste.

Demitre intentó alejarse, pero el cuerpo no obedecía.

Alexei se aproximó, agachándose al lado de la cama. Ojos fijos en los de él.

— Ellos intentaron quitarte de mí.

Pero no van a errar de nuevo.

Porque yo voy a destruir cada maldito nombre involucrado. Uno por uno.

Silencio.

Demitre vio. No era solo rabia.

Era dolor.

Era posesión.

Y una certeza creció dentro de él:

Alexei nunca lo dejaría libre.

La madrugada estaba helada en Moscú.

El hospital militar mantenía seguridades armadas en cada corredor. Enfermeras andaban en silencio, casi con miedo de hacer ruido.

Todos sabían: el príncipe sombrío de Rusia estaba en el edificio.

Y él estaba furioso.

Alexei no salió del cuarto de Demitre.

Ni por un segundo.

Él quedó de pie, observando la respiración del muchacho herido. El vendaje en el hombro, los hilos ligados a los aparatos, la palidez de la piel.

— Tan frágil ahora… — murmuró, los ojos oscureciendo aún más. — Y aún así tú intentas resistirte a mí.

Un médico tocó la puerta. Entró cauteloso, como si pisara en terreno minado.

— Señor Mikhailov, él está fuera de peligro… pero la bala casi alcanzó la arteria principal. Tuve que improvisar con—

— Usted lo dejó sangrar. — Alexei cortó.

— Hice lo mejor que pude bajo el—

— “Lo mejor” no es suficiente cuando se trata de lo que es mío.

El médico tragó en seco, pálido.

Alexei se volteó despacio.

Caminó hasta el hombre y habló bajo:

— A partir de ahora, cuatro enfermeras se relevan exclusivamente para él. Dos cirujanos quedan de guardia por la noche. Y ningún extraño entra en este piso.

Si algo le sucede mientras esté bajo su cuidado...

— ¿Va a matarme? — el médico arriesgó, en un tono nervioso.

— No. — Alexei sonrió de forma sombría. — Voy a hacerte desear estar muerto.

Horas después...

Demitre abrió los ojos. El dolor en el hombro latía, pero no tan fuerte como la presencia a su lado.

Alexei estaba allí. Sentado. Silencioso.

— ¿Me estás vigilando? — Demitre preguntó, voz débil.

— No. Estoy garantizando que te quedes vivo. Y lejos de otro intento imbécil de héroe.

Demitre intentó sentarse, pero el dolor lo hizo gemir. Alexei se levantó de inmediato y sostuvo su brazo con firmeza, pero delicadeza inusual.

— No te muevas.

— Usted mandó sacarme de la guerra a la fuerza… y ni me dejó ayudar a los hombres que estaban conmigo.

Alexei se aproximó más, ojos sombríos, el rostro a centímetros del de él.

— Aquellos hombres no importan. Tú importas.

Tú eres la única cosa que me importa.

— Usted es un lunático.

— Y tú... eres mío. — dijo con una convicción que hizo la piel de Demitre erizarse.

El silencio se instaló. Los ojos de Demitre ardían, pero él no sabía si era rabia, miedo… o algo más peligroso.

Deseo.

— ¿Por qué hizo eso? — él susurró. — ¿Por qué arriesgó tanto?

Alexei lo encaró.

— Porque no existe mundo donde yo acepte vivir sabiendo que tú puedes morir lejos de mí.

Porque nadie te toca… sin enfrentar la furia de un Dom.

Del lado de afuera, los corredores estaban tomados por seguridades de negro, armados hasta los dientes.

Nikolai observaba todo, en silencio, antes de murmurar para uno de los soldados:

— Cuando él ama… es una maldición.

Pero cuando él odia…

Es el apocalipsis.

Alexei nunca lo dejaría libre.