Me casé con el hermano de mi ex

Capítulo 11

En la familia Montero hay más de un heredero

Carmen llamó antes de las ocho.

Emilia estaba frente a la pequeña mesa de la residencia, cortando un sándwich de huevo con queso panela en dos mitades. Había preparado también café en un termo sencillo y metido en una bolsa de papel dos mandarinas y una servilleta doblada. Nada de La Ceiba, nada de chef famoso, nada que pudiera confundirse con un gesto elegante.

Solo desayuno.

Y, aun así, le había tomado veinte minutos decidir si llevarlo o no.

El nombre de Carmen iluminó la pantalla.

Emilia respiró hondo antes de contestar.

—Buenos días, mamá.

—¿Ya hablaste con el doctor Montero?

Ni "¿cómo amaneciste?", ni "gracias por quedarte en el hospital", ni siquiera una pregunta por la traducción que Emilia había publicado y que Carmen había visto porque dejó un emoji de aplausos en el Estado, tarde y sin comentario.

Emilia cerró la bolsa de papel.

—No.

—¿Por qué no? Hija, no puedes ser así. Ayer se portó muy atento contigo. Con nosotros. Una relación así hay que cuidarla.

—Pablito ya está bien. Eso era lo importante.

—Claro que sí, pero no seas ingenua. Roberto dice que el doctor Montero podría abrir puertas en el hospital universitario y en la Universidad Central. No para pedir algo indebido, Dios me libre, solo para que nos orienten. Además, con lo de Nicolás…

Emilia se quedó inmóvil.

—¿Qué con Nicolás?

—Pues no sé, tú dime. No me has contado nada, pero anoche lo noté raro en el grupo familiar. Y Carmen no nació ayer.

Emilia apretó el termo.

—Mamá, estoy ocupada.

—Emilia, escúchame. Las relaciones importantes no se tiran por un berrinche. Si Nicolás hizo algo, hablen. Los hombres jóvenes cometen errores. Tú no puedes cerrarte una puerta como la familia Montero por orgullo.

El sándwich olía a mantequilla tibia. De pronto, a Emilia le dio náusea.

—No es orgullo.

—Entonces es inmadurez. A veces me preocupas. Tu papá estaría orgulloso de verte entrar a una familia de bien, pero también esperaría que fueras inteligente. No todas tienen oportunidades así.

Capitán Andrés Solís apareció en la conversación como un santo usado para sostener una mentira.

Emilia cerró los ojos.

—No uses a mi papá para esto.

Hubo un silencio breve.

—No me hables en ese tono. Solo quiero lo mejor para ti.

—Tengo que irme.

—¿A dónde?

Emilia miró la bolsa de desayuno.

Mentir le pareció más cansado que decir una parte de la verdad.

—Al hospital.

La voz de Carmen cambió al instante.

—¿A ver al doctor?

—A agradecerle por lo de Pablito.

—Muy bien. Llévale algo decente, no cualquier cosa.

Emilia bajó la vista al sándwich casero.

—Ya preparé algo.

—Ay, Emilia…

Colgó antes de escuchar el resto.

Daniela, que acababa de salir del baño con el cabello envuelto en una toalla, la miró desde la puerta.

—¿Carmen?

—Quiere que use al Dr. Montero para ayudar a Roberto.

—Obvio.

—Y que arregle lo de Nico.

Daniela hizo una mueca.

—Menos obvio, más asqueroso.

Emilia metió el termo en la bolsa.

—Solo voy a agradecerle. Nada más.

—¿Con desayuno?

—Me mandó comida.

—De La Ceiba. Tú le llevas sándwich de residencia.

Emilia se quedó quieta.

Daniela levantó las manos de inmediato.

—No lo dije mal. Lo dije porque, si el hombre vale algo, se lo va a comer feliz. Y si no se lo come, me avisas para odiarlo oficialmente.

Emilia sostuvo la bolsa contra el pecho.

—No es para probarlo.

—Todo prueba a la gente, Emi.

El Hospital Universitario Central de día era distinto al de madrugada. Más filas, más médicos con café, más familiares intentando entender indicaciones, más estudiantes de medicina caminando con batas demasiado blancas y ojeras demasiado jóvenes. Emilia llegó al edificio principal con la bolsa de desayuno en una mano y la tarjeta de Héctor en la otra.

No quería escribirle.

Escribir volvía íntimo algo que podía resolverse en recepción. Al menos eso se dijo mientras preguntaba por el Dr. Montero y recibía tres miradas curiosas antes de que una secretaria revisara la agenda.

—El doctor está saliendo de sesión clínica. Puede esperar junto a las máquinas.

Las máquinas.

Emilia casi se rió.

Otra vez.

Se paró junto a la misma expendedora donde lo había encontrado la noche de Pablito. Durante diez minutos, vio pasar residentes, enfermeras y un doctor mayor que la observó como si intentara recordar si ya formaba parte del chisme.

Cuando Héctor apareció, traía la bata abierta y una carpeta bajo el brazo. Se detuvo apenas la vio.

—Emilia.

El nombre le sonó menos sorpresivo que la primera vez, y eso la puso nerviosa.

—Buenos días, doctor.

Héctor miró la bolsa de papel.

—¿Pablo está bien?

—Sí. Lo dieron de alta. Tiene prohibido el chocolate y está indignado.

Algo parecido a una sonrisa le suavizó la boca.

—Entonces está recuperándose correctamente.

Emilia le tendió la bolsa.

—Le traje desayuno. Para agradecerle lo de ayer. No es mucho.

La frase salió antes de que pudiera detenerla.

No es mucho.

La vieja costumbre de disculparse por lo que podía ofrecer.

Héctor bajó la mirada a la bolsa como si le hubieran entregado algo valioso.

—¿Lo preparó usted?

—Sí.

—Entonces es mucho.

Emilia no supo dónde poner las manos.

Héctor señaló una mesa pequeña cerca de la ventana, en un rincón del pasillo reservado para médicos que comían de pie entre turnos.

—Tengo diez minutos antes de cirugía. ¿Me acompaña?

—No quiero quitarle tiempo.

—Ya lo está usando mejor que la junta de la que acabo de salir.

Ella caminó con él hasta la mesa.

Héctor abrió la bolsa sin ceremonia. Sacó el sándwich, el termo y las mandarinas. No hizo comentario sobre la envoltura sencilla, ni sobre el pan de caja, ni sobre la servilleta de residencia. Se lavó las manos en el dispensador cercano, volvió y mordió el sándwich como si no existiera un restaurante de lujo en el mundo.

Emilia lo observó antes de poder evitarlo.

—¿Está bien?

—Tiene la cantidad correcta de sal.

—No tiene que mentir.

Héctor levantó la vista.

—No miento con comida.

La respuesta fue tan seria que Emilia tuvo que morderse el labio para no reír.

Él sirvió café en la tapa del termo.

—Gracias.

—Gracias a usted por ayudar a Pablito.

—Ya me lo agradeció.

—Mi mamá también quiere agradecerle.

Héctor sostuvo el termo un segundo de más.

—¿Con agradecimiento o con solicitud?

Emilia sintió que la cara se le encendía.

—Lo siento.

—Emilia.

Ella levantó la vista antes de que él repitiera la frase de los errores de otros.

—Ya sé —dijo rápido—. No debo disculparme por eso.

Ahora sí, Héctor sonrió.

Fue apenas un cambio en la mirada, pero le alteró el pulso.

—Está aprendiendo.

El comentario no sonó burlón. Sonó satisfecho de una manera que Emilia no supo acomodar.

Miró hacia el pasillo, donde dos residentes fingieron revisar expedientes mientras los observaban de reojo.

—También debería disculparme por el chisme.

—¿Cuál de todos?

Emilia volvió a mirarlo.

—¿Hay varios?

—Trabajo en un hospital universitario. Si uno respira cerca de una máquina de café, alguien construye una teoría.

—Dicen que soy su novia.

Héctor no se atragantó. No negó con prisa. Solo dejó el café en la mesa y se limpió los dedos con la servilleta.

—Lo escuché.

—No quise que pasara.

—No la culpo.

—Pero puede afectarlo. Usted es… usted. Y yo acabo de terminar con su hermano.

La frase quedó entre ellos.

Hasta ese momento, Emilia no lo había dicho en voz alta frente a él. Terminé con Nico. Sonaba definitivo, pero también abría una puerta que ella no había querido mirar.

Héctor la observó con una calma que no le permitió esconderse.

—¿Su familia lo sabe?

Emilia negó.

—Daniela. Usted. Nadie más.

—¿Por qué?

Emilia soltó una risa baja, sin humor.

—Porque mi mamá cree que casarme con un Montero es la mejor oportunidad de mi vida. Porque Roberto ya imagina favores. Porque si digo que terminé con Nico, van a tratar de convencerme de perdonarlo antes de preguntarme qué hizo. Y porque quizá tienen razón en algo.

Héctor esperó.

—No en perdonarlo —aclaró ella—. En que no tengo muchas oportunidades así.

El rostro de Héctor cambió apenas. No fue lástima. La lástima habría sido más fácil de soportar.

—¿Así cómo?

Emilia señaló alrededor con una mano pequeña, abarcando el hospital, el apellido, el mundo que él cargaba sin esfuerzo.

—Estabilidad. Familia. Un lugar donde nadie tenga que contar monedas antes de comprar medicina. Una mesa donde mi mamá no me mire como si yo hubiera fallado por no asegurar nada.

Decirlo le dio vergüenza, pero también alivio.

—Nico lo sabía —añadió—. Por eso dolió más.

Héctor dejó el sándwich sobre la servilleta. Había comido más de la mitad.

—Nicolás nunca entendió el valor de lo que usted ofrecía.

Emilia bajó la mirada.

—¿Qué ofrecía?

—Lealtad. Esfuerzo. Una vida construida con sus propias manos. La mayoría de la gente de mi mundo no sabe reconocer eso porque nunca tuvo que ganarlo.

El pasillo siguió moviéndose alrededor. Un elevador se abrió, alguien llamó a un residente, una camilla pasó con ruedas chirriantes.

Emilia no pudo hablar.

Héctor tomó una mandarina, la peló con dedos precisos y dejó los gajos sobre la servilleta, frente a ella.

—Además —dijo con naturalidad—, en la familia Montero hay más de un heredero.

Emilia se quedó petrificada.

El ruido del hospital se alejó.

La frase parecía sencilla. Casi práctica. Pero entre el olor a café, el sándwich mordido y los gajos de mandarina que él acababa de pelar para ella, sonó como una puerta abriéndose justo donde no debía existir ninguna.

Héctor levantó la vista, tranquilo, como si no acabara de poner el mundo de Emilia de cabeza.