Luara creció como la humana entre lobos: sin loba interior, sin poder, sin lugar. Criada por una manada que la tolera pero no la quiere, aprendió a bajar la cabeza, a curar heridas ajenas y a no esperar nada para ella. Hasta que la luna decide lo contrario.
Cuando el vínculo de compañeros destinados la ata al Alfa más codiciado de la manada, Luara descubre que ser elegida puede doler más que ser ignorada: él la desprecia en público, la humilla delante de todos y la entrega a un destino que ninguna mujer debería aceptar. Pero la sangre que corre por sus venas no es humana. Es divina. Y hay un rey milenario —frío, posesivo, temido en todos los reinos— que llevaba siglos esperando a que ella despertara.
De esclava despreciada a reina de un imperio inmortal, Luara tendrá que decidir entre el lobo que la rechazó y el rey que mataría por ella. En el camino: traiciones que sangran, rivales que no perdonan, una guerra entre lobos y vampiros que amenaza con incendiarlo todo, y un amor tan feroz como peligroso.
Rechazada por el Alfa. Elegida por el Rey. Y a punto de descubrir que ella siempre fue la más poderosa de todos.
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CAPÍTULO 2 — Una idea de cómo sería ella
LUARA
A los diecisiete años ya había aprendido que algunas personas nacen para ser admiradas, mientras que otras parecen destinadas a vivir tratando de demostrar que merecen existir.
Por desgracia, yo pertenecía al segundo grupo.
Lo primero que sentí al abrir los ojos aquella mañana fue el frío. No importaba la estación del año: mi cuerpo parecía siempre incapaz de calentarse solo. Me subí la manta hasta la barbilla y me quedé unos segundos contemplando el techo de madera de mi cuarto, escuchando el canto de los gallos a lo lejos y oliendo el pan que mi madre horneaba todas las mañanas.
Sonreí sin darme cuenta.
Si había un lugar donde me sentía a salvo, era esa casa.
—¡Luara! —la voz de mi madre atravesó la puerta—. No me digas que sigues en la cama.
Puse los ojos en blanco.
—Ya me estoy levantando.
—Eso dijiste hace cinco minutos.
—Ahora es verdad.
Oí su risa del otro lado de la puerta y no pude evitar reírme también.
Me levanté despacio. Mi cuerpo pesaba y mis músculos siempre parecían protestar tan temprano. Me pasé las manos por el pelo negro, lacio y largo, todavía revuelto, y me miré en el pequeño espejo colgado en la pared.
El reflejo nunca mentía.
Tenía el rostro delicado, los ojos de un tono azul poco común, heredado de alguien a quien nunca conocí, pero mi cuerpo estaba lejos del molde de las chicas de la manada.
Tenía curvas generosas.
Caderas anchas.
Muslos gruesos.
Pechos grandes.
Vientre redondeado.
Desde niña escuchaba comentarios sobre mi peso.
Algunos los decían a mis espaldas.
Otros, directamente en la cara.
Al principio dolía.
Después empecé a fingir que no me importaba.
Me lavé la cara, me puse un vestido sencillo de algodón y bajé las escaleras.
El olor a pan recién horneado me invadió antes de llegar a la cocina.
Mi madre colocaba unas frutas sobre la mesa mientras mi padre terminaba de afilar una herramienta de madera que usaría en la siembra.
—Buenos días, dormilona. —Jorge sonrió apenas me vio.
Me acerqué y le besé la mejilla.
—Buenos días, papá.
Luego abracé a mi madre por la espalda.
—Y buenos días a la mejor cocinera de la manada.
Ella fingió darse importancia.
—¿Solo de la manada?
—Del reino entero.
Se rio y me revolvió el pelo.
Nos sentamos a desayunar.
Esa era mi parte favorita del día.
Conversábamos sobre cualquier cosa.
Mi padre contaba historias graciosas.
Mi madre le reclamaba que exageraba los detalles.
Yo me reía de los dos.
Por unos minutos, me olvidaba por completo de que existía un mundo allá afuera.
Después del desayuno, ayudé a mi madre a recoger la cocina antes de tomar una canasta de mimbre.
—¿Vas a recoger hierbas otra vez? —preguntó mi padre.
Asentí con la cabeza.
—Doña Célia tiene fiebre desde ayer. Quiero prepararle un té.
Él sonrió de esa manera que ponía siempre que estaba orgulloso de mí.
—Tienes un corazón hermoso, hija.
—Tú me enseñaste.
Salí de casa sintiendo el viento frío rozarme el rostro.
La Manada Luna de Plata ya estaba despierta.
Las mujeres barrían las veredas.
Los niños corrían por la calle principal.
Los guerreros entrenaban cerca de la arena.
Algunos vecinos me saludaban con cariño.
—¡Buenos días, Luara!
—¿Cómo está tu madre?
—Gracias por el remedio de la semana pasada.
Yo devolvía cada sonrisa.
Me gustaba ayudar.
Nunca fui lo bastante fuerte para pelear como los otros lobos.
Pero podía aliviar un dolor.
Preparar un remedio.
Escuchar a alguien que necesitara hablar.
Tal vez ese fuera mi lugar en el mundo.
Mientras caminaba rumbo al bosque, oí unas carcajadas a mis espaldas.
Ni siquiera necesité voltear para saber quiénes eran.
—Miren nada más... la humana salió a pasear.
Suspiré con disimulo.
Seguí caminando.
—¡Oye, Luara! —gritó otra voz—. Cuidado, no vaya a romperse el puente cuando pases.
Las risas aumentaron.
Cerré los ojos un instante.
Respira.
Solo sigue caminando.
Fue lo que hice.
Pero ellos no se rindieron.
—Dicen que cuando cumpla dieciocho ni siquiera va a despertar una loba.
—Claro que no. Hasta la Diosa de la Luna debe de tener vergüenza de ella.
Aquellas palabras me golpearon el pecho como una piedra.
No porque yo las creyera.
Sino porque las repetían desde hacía años.
Todos sabían que, a los dieciocho años, cada joven despertaba su loba durante la celebración de la luna llena.
Todos.
Menos yo... o al menos eso era lo que ellos creían.
Y, para ser sincera, yo también empezaba a creerlo.
Seguí caminando hasta desaparecer entre los árboles.
Solo cuando estuve segura de estar sola dejé que una lágrima me rodara por la mejilla.
Me limpié la cara enseguida.
—No voy a llorar por su culpa... hoy no.
Me arrodillé junto a un arbusto lleno de hojas medicinales y empecé a recogerlas con cuidado.
El bosque siempre me traía paz.
Allí nadie me juzgaba.
A los pájaros no les importaba mi cuerpo.
Los árboles no preguntaban por qué todavía no tenía una loba.
El viento se limitaba a abrazarme en silencio.
Fue entonces cuando sentí una brisa distinta.
Suave.
Casi como una caricia.
Levanté la cabeza despacio.
Por un breve instante tuve la extraña sensación de que alguien me observaba.
Miré a mi alrededor.
No había nadie.
Y aun así... el corazón se me aceleró sin motivo aparente.
Sacudí la cabeza, intentando espantar aquella sensación rara.
—Han de ser cosas mías...
Volví a recoger las hojas de hierba de plata, separando solo las más sanas. Doña Célia decía que yo tenía manos delicadas para cuidar las plantas y que por eso los tés que preparaba siempre hacían efecto más rápido.
Me gustaba creerle.
Después de llenar media canasta, caminé hasta un pequeño arroyo que atravesaba el bosque. El agua cristalina reflejaba la luz del sol entre las copas de los árboles. Me arrodillé en la orilla, me lavé las manos y aproveché para mojarme la cara.
Sonreí al ver unos pececillos nadando cerca de las piedras.
—Ustedes tienen suerte... no tienen que lidiar con lobos malhumorados.
Mi propia broma me hizo reír bajito.
La mayor parte del tiempo yo era así.
Aun cuando la tristeza insistía en aparecer, trataba de encontrar algún motivo para seguir sonriendo.
Mi madre decía que mi corazón era demasiado terco para rendirse con la gente.
Tal vez tuviera razón.
De regreso a la aldea, me crucé con una señora que intentaba cargar un saco de harina mucho más grande que ella.
—¡Doña Marta!
Corrí hasta ella.
—Se va a lastimar la espalda.
Ella sonrió aliviada al verme.
—Mi hija se enfermó y tuve que venir a buscarlo yo sola.
Sin pensarlo dos veces, me eché el saco al hombro.
Pesaba.
Pesaba muchísimo.
Pero logré llevarlo hasta su casa.
—Eres un ángel, Luara.
Negué con la cabeza, apenada.
—No soy un ángel. Solo que no me gusta ver a nadie pasando apuros.
Antes de que pudiera irme, me tomó de la mano.
—Nunca hagas caso a esos jóvenes. No conocen tu verdadero valor.
Mi sonrisa vaciló un instante.
¿Acaso había algún valor en mí?
Le agradecí el cariño y seguí mi camino.
Cuando llegué a casa, mi madre ya estaba tendiendo la ropa lavada.
Apenas me vio, frunció el ceño.
—Lloraste.
El corazón me dio un vuelco.
—No...
Caminó hacia mí y me tomó el rostro entre las manos.
—Conozco cada una de tus expresiones desde que eras un bebé.
Suspiré.
Mentirle a Marina era imposible.
—Fueron los mismos de siempre.
Cerró los ojos un instante.
Yo sabía que estaba tratando de controlar su propia rabia.
—Algún día se van a avergonzar de todo lo que te hacen.
—Mamá...
—No, hija. Escucha lo que te digo.
Me acarició el pelo.
—La bondad siempre encuentra un camino. Puede tardar, pero lo encuentra.
Sonreí solo para tranquilizarla.
No quería que sufriera por mi culpa.
Esa tarde preparé el té de Doña Célia, entregué algunos remedios a otras familias y ayudé a mi padre a separar semillas para la próxima siembra.
Era una vida sencilla.
Y, a pesar de todo, me gustaba.
Al caer el día, toda la manada empezó a reunirse en la plaza principal.
Los niños corrían entre los puestos.
Los comerciantes acomodaban sus productos.
Los guerreros conversaban cerca del centro de entrenamiento.
Fue entonces cuando oí el sonido de unos cascos.
Todos se apartaron de la calle principal.
Levanté la vista.
Un grupo de jinetes cruzaba la aldea.
En el centro venía Diego.
Alto.
El cabello negro le caía apenas sobre la frente.
Los ojos dorados recorrían cada detalle a su alrededor como si todo le perteneciera.
Y, de cierto modo, algún día le pertenecería.
Él sería el próximo Alfa.
Detrás caminaban sus amigos, siempre riendo a carcajadas.
Traté de pasar desapercibida.
Bajé la cabeza y seguí caminando.
Pero al destino parecía gustarle jugar conmigo.
Mi hombro chocó con el suyo.
La canasta se me escapó de las manos.
Las hierbas se esparcieron por la calle.
—Disculpa... —me arrodillé enseguida a recogerlo todo.
Antes de que alcanzara la primera hoja, una bota aplastó parte de las hierbas.
Levanté la mirada despacio.
Diego.
No mostraba rabia.
Tampoco simpatía.
Solo indiferencia.
—Fíjate por dónde caminas.
Su voz era fría.
Tragué saliva.
—Fue sin querer.
Ni siquiera respondió.
Siguió andando como si yo no existiera.
Sus amigos se rieron al pasar.
—Hasta para caminar estorba.
Esperé a que todos se fueran antes de terminar de recoger lo que aún se podía aprovechar.
Cuando me levanté, me di cuenta de que mi padre había visto toda la escena de lejos.
Tenía la mandíbula tensa.
Caminó hacia mí.
—¿Estás bien?
Forcé una sonrisa.
—Sí.
Miró en la dirección en que Diego había desaparecido.
Por primera vez, vi tristeza en sus ojos.
No por mí.
Sino por el futuro.
Esa noche, durante la cena, casi nadie habló.
Mi madre intentaba cambiar de tema.
Mi padre seguía callado.
Después de guardar los platos, subí a mi cuarto.
Abrí la ventana.
La luna llena iluminaba todo el bosque.
Era imposible no admirarla.
Desde niña sentía una conexión inexplicable con aquel brillo plateado.
Como si, de algún modo, me llamara.
Apoyé los brazos en el alféizar.
—¿Algún día descubriré por qué soy tan diferente?
El viento sopló con suavidad.
Cerré los ojos.
Por un breve instante, me pareció oír una voz lejana.
Casi un susurro.
Tan bajo que parecía venir de la mismísima luna.
—Falta poco...
Abrí los ojos, asustada.
Miré para todos lados.
No había nadie.
Tal vez fuera solo mi imaginación.
O tal vez...
la luna acababa de responder a mi pregunta.
Al día siguiente faltarían exactamente treinta días para mi cumpleaños número dieciocho.
