Aprisionada Por El Don

Vitório Lombardi

Quince años después.

Vitório Lombardi

La ciudad se inclina ante mí.

Desde lo alto de mi oficina, observo las luces nocturnas reflejarse en los edificios como si fueran estrellas falsas. Treinta años. Fue todo lo que necesité para llegar a donde siempre supe que estaría. El lugar que me fue heredado con sangre. Sangre de mis padres.

Soy Vitório Lombardi.

Don de la Cosa Nostra.

Cruzo los dedos sobre la mesa de madera oscura, sintiendo el peso del anillo que cargo desde la noche en que enterré a mis padres. Cada decisión que tomo carga el eco de aquella masacre. Cada orden dada tiene un precio — y alguien siempre paga.

— Tengo una buena noticia — dice Marco, mi primo y subjefe entrando sin pedir permiso. Marco no es solo mi primo. Es mi hermano, el hombre más leal que tengo.

Levanto la mirada despacio. Las personas que me hablan sin cuidado suelen aprender rápido demasiado lo que eso significa. Pero Marco es el único que tiene esa regalía.

— Habla.

— Concluí el dosier, y creo que te va a gustar.

El aire cambia. El mundo parece desacelerar de la misma forma que aquella noche. Me levanto con calma, ajustando el saco negro. Por dentro, algo antiguo despierta. Vivo. Hambriento.

— Nombre — exijo.

Marco hesita. Un error.

— Familia Ivanov

Sonrío. Una sonrisa vacía, sin humor.

— Finalmente.

Camino hasta la ventana, observando la ciudad que ahora me pertenece. No hay más espacio para dudas. Ni para piedad. Esperé demasiado tiempo por este momento.

— Prepara todo — ordeno. — Quiero cada aliado de ellos mapeado. Cada empresa. Cada debilidad.

— ¿Y si eso significa guerra? — pregunta Marco.

Me giro lentamente.

— Entonces que sea una guerra — respondo. — Yo nací en ella.

Vuelvo a la mesa y tomo el dosier, lo abro. Miro atentamente. Una foto me llama la atención.

Al lado del rostro que procuro destruir, una mujer linda, joven. Parece ser la hija del canalla de Sergei Ivanov.

Natalia Ivanov.

Mis dedos se cierran alrededor del papel.

Tal vez ella no lo sepa.

Tal vez sea inocente.

Pero la inocencia nunca impidió una bala.

Y, si es preciso, yo la usaré.

Porque mi venganza comenzó hace quince años.

Y hoy, nadie escapará de ella.

Bajo de la oficina con pasos firmes, Marcos luego detrás de mí. El ascensor desciende en silencio, quebrado solo por el sonido metálico de los cables y por la tensión que me acompaña como una sombra constante.

Cuando las puertas se abren, la música de la discoteca invade mis sentidos. Grave. Pulsante. El tipo de sonido que hace el cuerpo vibrar y la mente olvidar quién manda allí abajo — aunque todos lo sepan.

La discoteca Lombardi es mi territorio.

Mi reino por la noche.

Luces rojas y púrpuras cortan el humo. Mujeres bailan como si el mundo pudiera acabar allí mismo. Hombres beben, apuestan, mienten. Todo bajo mi techo.

— Está todo bajo control — dice Marcos, observando el movimiento. — Ningún problema esta noche.

Asiento, sin quitar los ojos del salón. No vengo allí para distraerme. Nunca vengo.

— Los cargamentos del puerto de Génova llegan mañana — Marcos continúa, aproximándose lo suficiente para que solo yo oiga. — La ruta está limpia. Ninguna interferencia.

— Óptimo — respondo. — Quiero el doble de la seguridad. No confío en coincidencias.

Caminamos por el corredor lateral de la discoteca, alejados de la multitud. Allí, lejos de las luces y de la música, los negocios fluyen como deben: silenciosos y letales.

— ¿Y los Ivanov? — pregunto, manteniendo el tono casual, como si no estuviera hablando de los responsables por la muerte de mis padres.

Marcos cierra la expresión.

— Estamos avanzando. Empresas de fachada mapeadas. Dos contactos de ellos en Milán ya están dispuestos a negociar.

Sonrío de lado. Sin humor.

— Negociar es la última etapa antes del colapso — digo. — Ellos saben que el cerco se está cerrando.

Paro delante de una puerta discreta, reservada solo para reuniones privadas. Antes de entrar, lanzo una última mirada para la discoteca. Para el caos controlado. Para el imperio que erigí con sangre y silencio.

— Quiero todo sobre ellos, Marcos. Nombres. Direcciones. Rutinas — continúo. — Cuando yo ataque, será definitivo. Los Ivanov no dejarán herederos. Ni historias para contar.

— Entendido, Don.

Abro la puerta.

La venganza no es un impulso.

Es un proyecto de vida.

Y el nombre de él…

siempre fue Ivanov.

Apoyo las manos en la mesa y encaro los mapas una vez más. El punto marcado en rojo pulsa en la pantalla.

— Corrija — digo, sin levantar la voz. — La misión no es eliminación.

Marcos me observa con atención.

— Es extracción — continúo. — Quiero a la hija de Ivanov viva. Intacta.

El silencio pesa en el ambiente.

— ¿Está seguro? — él pregunta.

— Sí.

Paso el dedo por el trayecto trazado en el mapa. Un camino limpio. Calculado. Sin espacio para improvisación.

— Ella es la llave — digo. — Ivanov construyó el imperio de él sobre miedo y sangre, pero protege a aquella chica como si fuera la última cosa pura que restó.

Marcos asiente lentamente.

— El local ya fue confirmado. Seguridad mínima. Ella cree estar fuera de cualquier peligro.

Suelto una risa baja, sin humor.

— Todos creen en eso… hasta el momento en que dejan de estarlo.

Enderezo el cuerpo.

— Quiero que sea rápido. Silencioso. Nada de alarde. Ninguna marca visible — ordeno. — Ella no puede parecer una víctima. Necesita parecer… un recado.

— ¿Y después? — Marcos pregunta.

Lo encaro.

— Después, Ivanov va a entender exactamente lo que yo sentí aquella noche — respondo. — La desesperación de saber que no puede proteger a quien ama.

Marcos baja la cabeza en señal de respeto.

— Todo estará listo, Don. Nuestros hombres saben qué hacer.

Asiento.

La venganza nunca fue sobre muerte inmediata.

Siempre fue sobre control.

Y ahora…

¡Yo finalmente tenía a Ivanov donde quería!