Los Gemelos del Mafioso

...🍁 *Steffan D'Lucca* 🍁...

...🍁 *Milla Greco* 🍁...

...🍁 *Cecília & Leonel* 🍁...

Un año después …..

El embarazo no fue nada fácil para mí.

No fue esa etapa romántica de fotos con la panza al descubierto y planes color de rosa; fue miedo, náuseas, presión alta, estudios tras estudios y la sensación diaria de que, en cualquier momento, mi cuerpo podía traicionarme.

Nora no pudo venir conmigo.

Ella tenía su vida en Roma, su trabajo, su familia, sus cuentas por pagar. Y yo insistí en que se quedara. Pero, aun sin poder subirse al avión conmigo, fue quien más me ayudó a escapar el día en que decidí irme lejos de Steffan, lejos de ese contrato absurdo, lejos de cualquier cosa que llevara el apellido D'Lucca.

Decidí que mis hijos no serían criados por un padre mafioso, en un submundo oscuro, rodeados de armas y una guerra que nunca termina. Como él mismo dijo, que los enemigos no paran.

No importa cuánto quisiera engañar a mi propia mente: después de lo que escuché, ya sabía quién era él. Y sabía que, si me quedaba, tarde o temprano yo sería un blanco más y, conmigo, cualquier vida que llevara en mi vientre. Eso no era justo para mis hijos.

Juntas, Nora y yo pasamos noches en vela investigando mapas, destinos, rutas.

Necesitábamos un lugar donde pudiéramos escondernos, un lugar donde nadie, absolutamente nadie, nos encontrara ni siquiera imaginara encontrarnos.

Nada demasiado obvio, nada demasiado turístico, nada vinculado directamente a Italia.

Llegamos a un punto en común: una de las islas bañadas por el mar Egeo, en Grecia. Lo bastante lejos de Roma.

Con todo listo, viajé sola, con el corazón a mil por hora y dos maletas que parecían más pesadas que yo.

Dentro de ellas no estaba solo mi ropa. Ya había empezado a armar el pequeño mundo de los bebés todavía en Roma, antes de irme. Compré algunas cosas unisex, porque hasta entonces aún no sabía el sexo de los bebés.

El dinero que Steffan me había adelantado de mi trabajo, cuando le dije que lo necesitaba. Ese dinero fue directo a cosas que sabía que serían más difíciles de comprar cuando estuviera escondida.

Compré mamelucos neutros, dos blancos con estrellitas grises, dos amarillos claros. Dos mantas suaves, una azul marino, otra blanca.

Agarré un paquete enorme de pañales para recién nacido, que Nora casi no logró meter en la maleta, pomadas, chupones, algunos biberones pequeños.

También compré un fular sencillo, de tela, porque sabía que cargar a dos en brazos al mismo tiempo no iba a ser tarea fácil. Nora compró un juego de bolsas y dos salidas de maternidad y me los dio de regalo.

Todo eso cruzó la frontera conmigo.

Era la parte de mi futuro que me negaba a dejar atrás.

Cuando el avión aterrizó en Grecia, sentí un nudo que no sé explicar.

El idioma era otro, los letreros eran diferentes, el aire olía a sal y a algo nuevo.

Hice varios transbordos hasta llegar a una isla pequeña, una de las muchas que parecen flotar en medio del mar Egeo, todas con casitas claras y botes de colores.

La isla donde me quedé no era famosa, no tenía resorts ni filas de turistas sacando fotos. Lo que había ahí era un pequeño poblado de pescadores: hombres que se levantaban antes de que saliera el sol, mujeres que cuidaban las redes, a los hijos y las ollas, niños que corrían descalzos por la arena como si el mundo entero fuera ese pedazo de playa.

Las casas eran sencillas, la mayoría de madera o de mampostería bien antigua, pintadas de blanco, con ventanas y puertas en tonos de azul ya descascarados.

Flores de colores colgaban de algunas macetas, gatos dormían en las sombras, y el olor a pescado fresco se mezclaba con el aroma de café que salía de las cocinas.

Fue en una de esas casitas de madera donde encontré refugio.

El dueño, un señor que quería mudarse a la casa de su hija del otro lado de la isla, aceptó rentarla a un precio bajo cuando notó mi desesperación mezclada con la panza que ya empezaba a asomarse.

No hice muchas preguntas, él tampoco.

La casa tenía un solo cuarto, una salita pequeña, cocina diminuta y un baño que rechinaba cada vez que se abría la puerta.

Para cualquier otra persona, habría parecido poco. Para mí, era un palacio de libertad.

La gente del poblado era acogedora, de ese modo desconfiado al principio, pero cálido cuando se dan cuenta de que no estás ahí para complicarle la vida a nadie.

Hice amistad con algunas mujeres que me enseñaron palabras básicas en griego, me ayudaron a entender los horarios del mercado, los días en que llegaba el barco con provisiones.

Los vecinos eran, en su mayoría, ancianos que habían pasado la vida en el mar.

Sobre todo el señor Ioannis, que mi acento convirtió enseguida en "Loanis".

Tiene la piel quemada por el sol, manos gruesas marcadas por callos, barba blanca mal recortada y una sonrisa fácil que muestra todos los dientes chuecos.

Desde el principio, me adoptó como si fuera una sobrina perdida.

Cada vez que sale a pescar, toca a mi puerta o deja algo colgado en la manija: pescado fresco, unos camarones, a veces hasta un trozo de pan que le hace su hija.

Dice que no soporta ver "chica embarazada, sola, flaquita así", y que quiere ser "el tío viejito de mis gemelos".

Cuando dice "mis gemelos", siento un calor extraño en el pecho. Nadie ahí sabe quién es el padre. Nadie pregunta. Y, aun así, ya les pertenecen a alguien —no a un mafioso de Roma, sino a un pescador que huele a mar y sal, y dice que es tío sin compartir la misma sangre.

Y en los meses que se arrastraron, pasé por tantas cosas. Tantas, que de vez en cuando todavía despierto en la noche sudando, recordando los flashes del hospital.

Al principio, todo parecía relativamente tranquilo. Náuseas fuertes por la mañana, mareos esporádicos, mucha hambre a horas aleatorias y también mucho sueño excesivo. El médico de la pequeña clínica de la isla, un señor tranquilo con lentes gruesos, fue quien siguió mi embarazo.

Con el paso de los días, mi presión empezó a subir.

Salía de las consultas siempre con la misma recomendación: reposo, poca sal, evitar el estrés.

"Evitar el estrés" era un chiste.

¿Cómo es que alguien evita el estrés huyendo de un mafioso, en otro país, sola, sin hablar bien el idioma, cargando a dos seres humanos dentro de la panza?

Hacía lo posible: caminaba poco, descansaba entre una ida y otra al mercado, tomaba bastante agua, me tomaba los medicamentos que el médico recetó.

Aun así, casi nos morimos los tres.

Fue una noche en que el viento parecía más fuerte de lo normal.

El cielo estaba cargado, y el ruido del mar golpeando las piedras sonaba más alto.

Sentí un dolor de cabeza extraño, diferente a todo lo que había sentido antes.

La vista se me nubló, pequeños puntos de luz comenzaron a parpadear frente a mis ojos.

Intenté levantarme de la cama para ir a la cocina a tomar agua, pero las piernas me fallaron.

Desperté ya en el hospital de la isla, las paredes demasiado blancas, el olor a desinfectante fuerte. El médico hablaba rápido en griego con una enfermera, y yo solo entendí la palabra que repetía:

— Eclampsia.

Me explicaron, después, con calma, que mi presión se había disparado a un punto peligroso, que tuve convulsiones, que si Ioannis no hubiera escuchado un ruido extraño y hubiera ido a tocar mi puerta, quizá nadie me habría encontrado a tiempo.

Todo fue rápido y confuso.

Las últimas semanas de embarazo se convirtieron en una carrera contra mi propio cuerpo.

Acostarme de lado, monitorear los latidos de los bebés, recibir medicamento intravenoso, escuchar el pitido de la máquina.

A veces cerraba los ojos e trataba de imaginar otro escenario: una maternidad en Roma, Nora sentada a mi lado, Steffan afuera discutiendo con los médicos, mandando y desmandando.

Después recordaba quién era él, lo que hacía, las dos mujeres que ya habían muerto por su causa, y agradecía estar ahí, en una isla olvidada, donde nadie sabía que el apellido D'Lucca existía.

Al final, todo salió bien, al menos en lo que respectaba a la supervivencia.

Los gemelos nacieron antes de tiempo, chiquitos, rojitos, llorando con fuerza como si ya estuvieran peleando con el mundo.

Recuerdo haber escuchado:

— Uno… una niña hermosa….. dos… un niño hermoso y fuerte.

Recuerdo haber visto dos bultitos envueltos en mantas delgadas, uno puesto sobre mi pecho, otro llevado rápidamente a la incubadora. Recuerdo haber llorado tanto que apenas podía distinguir sus caritas.

— Están bien — dijo el médico. — Pequeños, pero fuertes. Como la mamá.

Pasé algunos días internada, conectada al suero por estar muy débil.

Nora, del otro lado del mar, se volvía loca por mensajes, queriendo estar ahí.

Yo le mandaba fotos borrosas, con mala señal, de los piececitos diminutos, de las manitas cerrándose alrededor de mi dedo. Y la calmaba, diciéndole que todo estaba bien.

Cuando por fin volví a la casita de madera con ellos en brazos, todo lo que había preparado en Roma pareció demasiado pequeño frente a la realidad.

Los mamelucos que compré les quedaban, aunque holgados. Los pañales de recién nacido todavía les quedaban flojos en las piernitas flacas.

Las mantas que había elegido con tanto cuidado, en realidad, servían para envolver a los dos juntos, porque solo se calmaban así, pegados uno al otro.

Armé un rincón del cuarto solo para ellos. Usé una cómoda vieja como cambiador, improvisé repisas con cajas de madera que Ioannis trajo del puerto, colgué la ropita comprada en Roma en una cuerda pegada a la pared.

El fular se volvió mi mejor amigo: un bebé en el pecho, otro en brazos, y yo recorriendo la casa como si fuera tres personas al mismo tiempo.

A veces, en el silencio de la noche, cuando los dos por fin se dormían y yo podía sentarme cinco minutos, la pregunta venía:

"¿Habré hecho bien?"

Pero entonces recordaba la voz de Steffan diciendo que las mujeres cerca de él se volvían un blanco.

Y bastaba mirar el rostro sereno de mis hijos para tener certeza:

Si casi nos morimos los tres por la eclampsia, al menos podía decir que casi nos morimos luchando por una vida lejos de todo eso. Y, por ahora, eso era lo que me mantenía en pie.

...*･ﾟﾟ･*:.｡..｡.:*ﾟ:*:✼✿　...