Entre Órdenes y Pecados

El hospital recibió a la ambulancia con la urgencia típica de Nueva York, y tan pronto como se abrieron las puertas traseras, Oliver saltó, abriendo camino hacia la camilla. No soltaba la mano de Mila, ignorando las miradas curiosas del equipo médico hacia aquel hombre impecablemente vestido, pero con el rostro transfigurado por la ansiedad.

Un médico de guardia, el Dr. Aris, se acercó con un portapapeles mientras corrían por el pasillo de la emergencia.

—¿Qué ha pasado? Me han dicho que ha sido una caída de escalera —preguntó el médico, observando el estado de Mila.

Oliver respiró hondo, intentando mantener la voz firme, a pesar del temblor en las manos.

—Se cayó de una escalera en la empresa, estaba mareada, doctor… no durmió nada bien durante la noche y toma medicación. Toma remedio para dormir y también para la depresión, creo que la mezcla o la falta de descanso han causado un desequilibrio.

El médico asintió, serio.

—Entendido, vamos a llevarla ahora a la estabilización y a hacer una batería de exámenes de imagen para descartar traumatismos internos. El señor aguarde en la recepción, por favor.

Dos horas pasaron para Oliver, cada minuto parecía una eternidad clavada en su pecho. Caminaba de un lado para otro en la sala de espera VIP, ignorando las llamadas incesantes de Mike en su celular. Su mente solo conseguía proyectar la imagen de Mila rodando por aquellos escalones.

Finalmente, el Dr. Aris regresó, retirándose los guantes y con una expresión más calma. Oliver se levantó de inmediato.

—¿Cómo está? —la voz de Oliver salió ronca.

—Tenemos buenas noticias, señor Underwood. Ella es una mujer fuerte, hemos hecho los exámenes toxicológicos, y ha ingerido las dosis correctas del remedio; no hubo sobredosis. Sin embargo, la presión arterial de ella está muy baja, lo que explica la somnolencia excesiva y el mareo que llevaron a la caída.

Oliver soltó un suspiro de alivio que parecía estar preso hacía horas.

—¿Se ha despertado?

—En el momento, ella está durmiendo. El cuadro de ella es estable, pero la caída fue fea —explicó el médico, indicando las notas en el prontuario—. Ella ha tenido bastantes excoriaciones por el cuerpo, se ha fisurado una costilla, lo que va a causar dolor al respirar por algunos días, y lo más grave, ella ha roto el ligamento del pie derecho.

Oliver cerró los ojos por un segundo, sintiendo una punzada de culpa.

—¿Y en cuanto al pie?

—Por ahora, ella estará con una bota ortopédica para inmovilización total, vamos a monitorear la evolución en los próximos días. En caso de que el ligamento no responda bien al tratamiento conservador, ella tendrá que pasar por una cirugía correctiva, pero, por ahora, el foco es el reposo absoluto.

—¿Puedo verla? —Oliver preguntó, ya dando un paso en dirección al pasillo.

—Ella está en la habitación 402, intente no agitarla, ella necesita que esa presión se estabilice.

Oliver entró en la habitación en silencio. Mila parecía aún menor en aquella cama de hospital, rodeada por hilos y aparatos. El rostro tenía algunos rasguños, y el pie, ya inmovilizado por la bota pesada, parecía una carga sobre las sábanas blancas.

Se acercó a la cama. La fobia al tacto, que siempre había sido su mayor prisión, parecía una niebla disipada delante de la necesidad de sentir que ella estaba viva. Se sentó en el sillón al lado y, con una delicadeza que no sabía poseer, tocó la punta de los dedos de ella.

—Eres terca, Mila —le susurró al silencio de la habitación—. Te dije que nos íbamos, ahora, el "novio" aquí va a tener que cuidar de una novia de bota y costilla fisurada.

En ese momento, el celular de él vibró nuevamente, era Mike. Oliver atendió, pero su voz era fría como hielo.

—Mike, ella está estable, sí. Dije que era novia, no me preguntes por qué ahora, descubre si alguien vio aquella caída o si ella realmente tropezó sola. No salgo de aquí hoy.

Oliver colgó el teléfono y volvió a mirar a Mila, esperando por el momento en que aquellos ojos verde hielo se abrieran nuevamente.

El ambiente estéril de la habitación 402, que antes parecía un refugio de calma, se transformó en un escenario de pesadilla en cuestión de segundos. Oliver, sentado al lado de la cama, pasaba la mano suavemente por los cabellos rojizos de Mila, un gesto de cariño que él nunca se permitiera. Era como si la fobia nunca hubiese existido.

De repente, el ritmo del monitor cardíaco cambió. Mila arqueó el cuerpo, los ojos abriéndose en puro pánico, pero sin foco. Intentó tirar del aire, pero un sonido burbujeante salió de su garganta.

—¿Mila? ¡Mila, mírame! —Oliver se levantó, el corazón disparado.

Mila comenzó a toser, una tos seca y desesperada que luego se tornó húmeda. La sábana blanca fue manchada por un chorro de sangre rubí que salía de sus labios. La piel de ella, antes pálida, comenzó a ganar un tono azulado aterrador en las extremidades y en los labios.

—¡SOCORRO! ¡ALGUIEN AYUDE! —el grito de Oliver resonó por el pasillo, cargado de un pavor que él no sentía hacía años.

Una enfermera entró corriendo, seguida por un médico. Al ver la sangre y la cianosis de Mila, el caos se instaló.

—¡Paciente con cuadro de hemoptisis! —gritó la enfermera, activando el código de emergencia—. ¡Ella está desaturando rápido!

Oliver fue empujado fuera de la habitación por dos enfermeros. Se quedó en el pasillo, parado, mirando para las propias manos, ahora manchadas con la sangre de Mila. Temblaba. La última vez que viera tanta sangre de alguien que amaba fue cuando recibió el cuerpo de Melissa en pedazos.

Poco tiempo después, la familia Underwood llegó al hospital en peso. Emma, Gregory y Sophia encontraron a Oliver sentado en un banco de madera, con la cabeza entre las manos, la imagen viva de la devastación.

—¡Hijo! —Emma corrió hasta él, sosteniendo sus hombros—. ¿Mila está bien? ¿Qué ha pasado? Supimos de la caída, pero los rumores en la empresa...

Oliver levantó el rostro. Sus ojos estaban rojos, la máscara de Don de la Mafia completamente destrozada.

—No lo sé, madre… —la voz de él falló—. Ella estaba estable, yo estaba con ella… y, de repente, ella comenzó a sofocarse. Ella tosió sangre, mucha sangre.

Sophia intercambió una mirada preocupada con Gregory. Ellos nunca habían visto a Oliver así, ni siquiera en los días más sombríos tras la muerte de la esposa, era como si la historia se estuviese repitiendo, y el dolor era palpable.

Tras horas que parecieron siglos, el Dr. Aris salió de la UCI, retirando la máscara quirúrgica con una expresión exhausta. Oliver se levantó como si hubiese sido impulsado por un resorte.

—Doctor, ¿qué ha pasado? ¿Por qué ella tosió sangre?

El médico suspiró, gesticulando para que la familia se acercase.

—Ella tuvo una embolia pulmonar, señor Underwood. Desafortunadamente, la caída de la escalera puede haber causado la formación de un coágulo en la pierna herida, y ese coágulo viajó por la corriente sanguínea hasta alojarse en los pulmones. Esto causó una hemorragia interna, por eso la hemoptisis, la sangre en la tos.

—¿Y cómo está ahora? —Gregory preguntó, la voz grave.

—El estado de ella es grave, pero conseguimos estabilizarla con anticoagulantes y oxígeno. Lo que ha pasado con ella no es común para una joven de la edad de ella, incluso con la caída. Sospecho fuertemente que ella pueda tener trombofilia, una condición genética en que la sangre coagula mucho más fácilmente de lo normal.

Oliver frunció la frente, intentando procesar la información técnica.

—¿Trombofilia? ¿Eso es peligroso?

—Es una condición que exige cuidado constante, especialmente tras traumas, pero hay otra cosa, algo que nos ha dado mucho trabajo en la última hora —el médico vaciló—. Ella perdió bastante sangre durante el episodio y necesitó una transfusión inmediata. El problema es que el tipo sanguíneo de ella es extremadamente raro.

Oliver sintió un escalofrío recorrer su espina dorsal. Él ya imaginaba la respuesta, conectando los puntos con la marca de nacimiento que viera en la costilla de ella.

—¿Rh nulo? —Oliver preguntó, la voz sonando como un susurro sombrío.

El médico abrió levemente los ojos, sorprendido con el conocimiento técnico del empresario.

—Exactamente, la "sangre dorada". Menos de cincuenta personas en el mundo la poseen. Por suerte, teníamos una unidad compatible en nuestro banco de emergencia, pero ella necesitará donadores específicos en caso de que la cirugía del pie sea necesaria.

Oliver miró para el padre, Gregory, que estaba pálido. La sangre Rh nulo era una característica rarísima que corría apenas en linajes muy específicos y antiguos… la misma linhagem de la familia Santori.

Mila no era apenas una Sokolov, ella era un milagro genético y un blanco político de proporciones globales.

—¿Ella va a sobrevivir? —Oliver preguntó, la voz ahora cargada de una promesa silenciosa de venganza contra el destino.

—Hicimos lo posible, ahora depende de la reacción del cuerpo de ella en las próximas veinticuatro horas.