Tenía cinco años, el estómago vacío y un don que nadie le creía: Lula entiende lo que dicen los gatos, las plantas y hasta los peces del estanque. También ve lo que los demás no ven: una niebla negra que se enrosca en el cuello de quien está a punto de morir.
Cuando una desconocida se desploma frente a ella en plena avenida, la niña hace lo imposible para salvarla... y, sin saberlo, cambia su destino. De dormir sobre cartones pasa a una mansión de mármol, vestidos de seda y una familia que no se parece a nada de lo que conoció.
Los Valderrama no son una familia cualquiera. Adrián, el mayor, es un CEO helado que jura no ablandarse por una mocosa parlanchina (y ya le está sirviendo el desayuno en la boca). Sebastián, médico en ciernes, lo analiza todo con lógica y gafas. Cristóbal arma escándalos de payaso con tal de verla reír. Y Dante, el más gruñón, esconde las orejas rojas detrás de un «yo no hice nada».
Pero el mundo de los ricos es cruel, y una niña recogida de la calle tiene demasiados enemigos: socios traidores, maestras clasistas, compañeras que susurran «niña de mala suerte» y rivales dispuestos a todo por el negocio. Que se atrevan a tocarle un solo cabello a la pequeña Lula... y los cuatro hermanos les harán pagar mil veces.
Mientras tanto, el don de Lula guarda un secreto que alguien, desde muy lejos, lleva tiempo buscando.
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Capítulo 5
La brisa del mediodía soplaba suave y traía el aroma del jazmín desde el jardín trasero de los Valderrama.
Lula estaba sentada al borde del estanque de carpas, de agua cristalina.
¡Plop! ¡Plop!
Varias carpas grandes, de color naranja, asomaron a la superficie.
—Niña, ¿tú quién eres? Hueles a leche.
Lula rio bajito al oír a la carpa más grande.
—Me llamo Lula. Acabo de tomarme tres vasos enormes de leche —respondió, aunque solo para sus adentros—. Ahora vivo aquí.
—Ah, con razón la señora de la casa mandó a los jardineros a cortar el césped con más esmero.
La carpa agitó la cola y se sumergió otra vez.
Lula se sentía felicísima: todos los animales y las plantas de esa casa eran muy amables. Ya no tendría que buscar comida en la basura ni dormir muerta de frío.
Tap, tap, tap.
Unos pasos se acercaron desde la puerta de cristal que comunicaba el jardín con la sala.
Lula se volvió y vio a un joven apuesto de lentes con montura fina. Llevaba una camisa celeste, impecable, y cargaba varios libros gruesos.
Era Sebastián Valderrama, el segundo hijo de la familia, que estudiaba medicina. Se detuvo y entornó los ojos al ver a la niña junto al estanque.
—¿Qué haces sola cerca del agua? —preguntó con voz neutra—. Cuidado, no vayas a caerte. Es lo bastante profunda para ahogar a una pequeña como tú.
Lula se levantó de un salto y se alisó el pijama.
—Solo estaba hablando con el pez grande, señor de los lentes.
Sebastián arqueó las cejas al oír el apodo. Dejó los libros sobre la mesa del jardín y se acercó a ella.
—¿"Señor de los lentes"? Tengo veintiún años, no me llames señor.
Se agachó para quedar a su altura. Sus ojos agudos recorrieron a Lula de pies a cabeza, y el instinto médico se le activó de inmediato.
—Pesas menos de lo normal y tienes los brazos demasiado delgados. El pelo también está opaco. Seguro que sufres una desnutrición grave.
Lula parpadeó, confundida ante tantas palabras largas que no entendía.
—¿Qué es desnutrición? ¿Una comida rica? —preguntó con inocencia.
Sebastián suspiró hondo, buscó en el bolsillo de la camisa y sacó un pequeño estetoscopio.
—Ven, que te escucho el corazón —ordenó.
Lula dio un paso al frente sin miedo: aquel joven le recordaba al médico bondadoso del orfanato.
Sebastián apoyó el estetoscopio en su pecho. Abrió mucho los ojos al comprobar que el corazón de la niña latía con un ritmo regular y fuerte.
—Qué raro. Por fuera pareces gravemente desnutrida, pero tus órganos funcionan como los de una atleta sanísima.
La miró con enorme curiosidad.
—¿De quién eres hija en realidad? ¿Cómo es que estás en mi casa?
—Yo soy hija de mamá Marina y de papá Bernardo —contestó Lula, con una sonrisa orgullosa.
Al oírla, Sebastián casi se le cae el estetoscopio.
—¿Qué has dicho? ¿Hija de Mamá y Papá? —Se puso de pie de golpe y se pasó la mano por la cara—. Esto es obra de Papá otra vez. Ya le dije que no trajera a casa perros callejeros, y ahora resulta que trae a la hija de alguien.
Lo murmuró para sí, frustrado.
—Yo no soy un perro callejero, soy una niña —protestó Lula, hinchando los mofletes.
Sebastián la miró y se acomodó los lentes.
¡Pam!
El portazo de la entrada resonó hasta el jardín trasero.
—¡Mamá! ¡Ya llegué! ¡Hoy quiero pollo frito! —gritó una voz chillona y escandalosa desde dentro.
—¡Yo también quiero pollo frito, pero no ese pollo barato de la cafetería del colegio! —añadió otra voz de muchacho, algo más grave.
Sebastián se masajeó el puente de la nariz, que de repente le palpitaba.
—Ya volvieron los dos monos —masculló, fastidiado.
Tras la puerta de cristal aparecieron dos adolescentes todavía con uniforme escolar. El primero tenía un aire alegre y el pelo algo revuelto: era Cristóbal, el tercer hijo. El que caminaba detrás tenía una cara muy parecida, pero con el gesto torcido. Era Dante, el menor, que ahora contaba como cuarto hijo.
Cristóbal, que iba dando saltitos, se frenó en seco al mirar hacia el jardín. Abrió los ojos de par en par al ver a una niña de pie junto al estanque, al lado de Sebastián.
—¡Guau! ¡¿Sebastián tiene una hija en secreto?! —chilló—. ¿Desde cuándo te casaste? ¿Por qué no me invitaste?
¡Zas!
Dante le soltó un golpe fuerte en la nuca.
—Imbécil, Sebastián es estudiante de medicina y se pasa el día estudiando. ¿De dónde iba a sacar tiempo para tener una hija? —lo regañó, con cara de pocos amigos.
Cristóbal se frotó la cabeza y se quejó, molesto.
—Entonces, ¿de quién es, Dante? ¿No será la hija del fantasma del estanque de carpas?
Sebastián puso los ojos en blanco ante el comportamiento de sus hermanos.
—¿Pueden callarse un momento los dos? Me duele la cabeza de oír sus gritos todos los días.
Cristóbal se acercó trotando y se puso en cuclillas delante de Lula. Se le iluminó la cara al ver sus mejillas regordetas y sus ojos grandes y negros.
—Hola, bonita, ¿te perdiste? ¿Cómo te llamas? —preguntó, con una voz fingidamente infantil.
Lula observó, desconcertada, a aquel muchacho de pelo revuelto.
—Me llamo Lula. Tú eres muy ruidoso, igual que el loro del jardín del orfanato —contestó con franqueza.
Cristóbal soltó una carcajada.
—¡Vaya, esta niña tiene valor para burlarse de mí! —Se volvió hacia atrás—. ¡Dante, ven a ver! ¡Tiene los cachetes blanditos como un malvavisco! —gritó, pellizcándole una mejilla.
Lula hizo una mueca: el pellizco le dolió un poco.
—Suéltame, hermano. Hueles a sudor —dijo, apartándole la mano.
Dante se acercó con las manos metidas en los bolsillos de su pantalón gris y la examinó de arriba abajo, con desagrado.
—Por la ropa parece una niña de la calle a la que acaban de bañar. Seguro que Mamá volvió a meter a un desconocido en casa sin pensarlo —adivinó, acertando de lleno.
Cristóbal no le hizo caso. Levantó a Lula en el aire.
—¡Uuuh! ¡Avión volando muy alto! —exclamó, dando vueltas.
Lula soltó un grito de sorpresa, pero enseguida se echó a reír a carcajadas, como si de verdad volara.
—¡Otra vez, hermano! ¡Más alto! —pidió, feliz.
—¡Bájala, Cristóbal! ¡Tienes las manos sucias de jugar baloncesto! —le espetó Dante, alterado—. ¡Le vas a manchar la ropa limpia!
Cristóbal dejó a Lula en el suelo con cuidado y le sacó la lengua a su hermano.
—Ya, di mejor que tú también quieres cargarla —lo picó.
Dante se puso rojo hasta las orejas.
—¡Qué va! ¡No me gustan los niños, son ruidosos y dan mucho trabajo! —replicó, apartando la mirada.
—¿Qué alboroto es este a estas horas de la tarde? —La voz suave de Marina llegó desde la sala.
Se acercó a sus cuatro hijos en el jardín.
