Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El viaje de regreso a través del lago de Como se hizo bajo un sol limpio y afilado que terminó de disolver los últimos retazos de bruma.

Detrás de la estela blanca de la lancha Magnum, una columna de humo negro y denso se elevaba sobre los techos del astillero de Bellagio, marcando la tumba de Valerio Moretti y el final del reinado de Nikolai Petrov. Nadie los perseguía. El agua estaba en una calma sepulcral, casi irreal tras las horas de plomo y fuego.

Al amarrar en el muelle privado de la villa, los centinelas de guardia se cuadraron con una rigidez reverencial. Los soldados no miraban únicamente a Dante; sus ojos se posaban en Aleksandra con un respeto teñido de pavor. La noticia de la carnicería en el astillero y la ejecución quirúrgica de los dos cabecillas ya había corrido por las frecuencias internas: la mujer que curaba con bisturí también sabía degollar a los monstruos de la Bratva.

Dante y Aleksandra subieron la escalinata de piedra en silencio, todavía impregnados de olor a pólvora, fango y sangre seca.

Directo al sótano fortificado.

Frente a la pesada compuerta de titanio del búnker, Dante colocó la palma ensangrentada sobre el lector biométrico. El sistema reconoció el patrón dérmico con un zumbido agudo, y los cerrojos neumáticos se replegaron con un silbido de descompresión.

La puerta se abrió pesadamente.

Adentro, Dimitri estaba de pie junto a Maria, con los ojos grises bien abiertos. Apenas vio las siluetas de sus padres recortadas contra la luz del corredor, el niño soltó el barquito de madera sobre la litera y corrió hacia ellos a toda velocidad.

—¡Mami! ¡Dante!

Aleksandra cayó de rodillas sobre el linóleo, ignorando el dolor de sus costillas magulladas, y abrió los brazos para recibir el impacto del cuerpo de su hijo. Dimitri se estrelló contra su pecho con un sollozo ahogado, enterrando la cara en el cuello del mono táctico de su madre, respirando su olor a pesar del hollín y el sudor.

—Ya está, mi amor... ya está —susurró Aleksandra en ruso, cerrando los párpados con fuerza mientras las lágrimas calientes, las primeras que se permitía en cuatro días, le limpiaban dos surcos claros sobre las mejillas manchadas de ceniza—. Se apagaron los truenos. Te prometí que íbamos a volver.

Dante se arrodilló a su lado. Su presencia monumental, habitualmente amenazante, se inclinó sobre ambos como una muralla viva. Con una lentitud casi tímida, levantó su mano derecha —limpia tras habérsela lavado en el agua del lago— y la posó sobre la espalda pequeña de Dimitri, envolviendo a madre e hijo en un mismo círculo de protección.

El niño levantó la cabeza, miró el corte sangrante en la oreja de Dante y luego las marcas violáceas en el cuello de Aleksandra donde los dedos de Petrov habían intentado estrangularla.

—Están rotos otra vez —dijo Dimitri con un hilo de voz, pero sus ojos grises no temblaban; reflejaban la misma entereza que había visto en sus padres.

Dante soltó una risa baja, rasposa y gastada, pasando los nudillos por la coronilla del pequeño.

—Nada que tu madre no pueda arreglar con hilo y aguja, muchacho —respondió el Don en voz baja—. Esta casa vuelve a ser tuya. Nadie va a tocarte jamás.

Dos horas más tarde, el vapor caliente llenaba el inmenso baño de mármol travertino de la suite principal.

El agua de la ducha corría teñida de un tono rosáceo y espeso hacia el desagüe, lavando la sangre, la brea y el cansancio acumulado.

Dante estaba sentado en el borde de una banqueta de madera de teca, con el torso desnudo cubierto de hematomas frescos y una toalla sobre las piernas. Frente a él, vestida únicamente con una camisa limpia de lino blanco que le pertenecía a él y le caía hasta medio muslo, Aleksandra trabajaba con la concentración milimétrica de siempre.

Sostenía una pinza hemostática y una sutura de polipropileno. Con movimientos suaves, limpió el surco abierto por la bala en el pabellón auricular de Dante con una gasa empapada en antiséptico. El capo apenas apretó la mandíbula cuando el líquido ardió sobre la carne viva.

—Dos centímetros más a la izquierda y el proyectil te habría perforado el hueso temporal —murmuró ella, pasando la aguja curva con un giro fluido de muñeca—. Tienes demasiada suerte para ser un hombre tan descuidado.

—No fue suerte, Aleksandra —respondió Dante, levantando sus ojos de tormenta hacia ella—. Sabía que estabas cubriéndome la espalda. Un hombre no muere si la mujer que tiene al lado no se lo permite.

Aleksandra anudó el hilo quirúrgico con un chasquido limpio de tijera. Dio un paso atrás para examinar su trabajo, pero antes de que pudiera alejarse, la mano de Dante se cerró alrededor de su cintura, atrayéndola con firmeza entre sus muslos abiertos.

El contacto fue instantáneo y abrasador.

Dante levantó la otra mano y apoyó las yemas de sus dedos ásperos sobre la garganta de ella, rozando con una delicadeza feroz los hematomas oscuros que la tenaza de Petrov había dejado en su piel blanca. Sus ojos grises se ensombrecieron con una devoción sombría, casi culpable.

—Debí matarlo más despacio —gruñó Dante contra su pecho—. Debí arrancarle las manos antes de que te pusiera un solo dedo encima.

Aleksandra bajó la mirada hacia los labios del Don, sintiendo el calor que irradiaba su piel y el pulso salvaje que volvía a encenderse entre los dos. Apoyó una mano sobre la mejilla rasposa de Dante, trazando la línea del tabique que ella misma le había roto en Dubái.

—Yo me encargué de Petrov, Dante —dijo ella con una serenidad inquebrantable—. La deuda de mi padre quedó pagada en ese hangar. No necesito que nadie cobre mis venganzas.

Dante la miró con esa fascinación absoluta que lo devoraba desde el primer segundo en que la vio en Milán: la cirujana que no le temía a la muerte, la hija del Zorro de Hielo que había aprendido a gobernar su propio infierno.

—No eres mi prisionera, Aleksandra —dijo Dante en un susurro ronco, despojándose por primera vez de la armadura de Don—. Ya no hay guardias en las terrazas vigilando tus pasos. Si quieres tomar a Dimitri, subir a un avión y volver al hospital de Dubái o perderte en cualquier rincón del mundo con los cuatrocientos millones de Mikhail... no voy a detenerte. Tienes las puertas abiertas.

Aleksandra sostuvo su mirada durante varios segundos que parecieron estirarse en la eternidad.

Sintió el peso de la libertad en sus manos: la posibilidad de regresar a la vida aséptica, a los quirófanos donde los problemas se resolvían bajo lámparas cialíticas y nadie llevaba armas bajo la chaqueta. Pero al mirar los ojos atormentados de Dante, comprendió que ese mundo ya no existía para ella. El barniz de la civilización se había quebrado para siempre en la arena de Fujairah y en la sangre de Como.

Dimitri llevaba la sangre de los Moretti y de los Volkov. Huir era una ilusión para cobardes; la paz no se encontraba en el exilio, sino en la fuerza del imperio que construyeran para resguardar a su hijo.

Aleksandra deslizó sus dedos por el cabello oscuro de Dante, enredándolos en su nuca, y se inclinó hasta que su aliento cálido le rozó la boca.

—Dubái era un refugio, Dante —susurró ella, con una sonrisa tenue, oscura y letal curvando sus labios—. Pero esta fortaleza necesita un médico de planta que mantenga a raya a sus demonios. Y a Dimitri le gusta el barco de la biblioteca.

Dante contuvo la respiración, sintiendo una oleada de fuego líquido estallar en su pecho.

—¿Te quedas? —preguntó él, y por una milésima de segundo el temido Don de Milán sonó casi vulnerable.

—Me quedo —sentenció ella, sellando el destino de ambos en una sola frase—. Pero bajo una condición, señor Moretti.

Dante subió sus manos por la seda de la camisa blanca, sujetándole la cadera con una posesividad hambrienta.

—Pide lo que quieras. La Lombardía entera es tuya.

—En esta casa gobernamos los dos —dijo Aleksandra, mirándolo directo al alma con sus ojos de esmeralda viva—. Tú mandas a tus soldados en la calle. Pero las decisiones sobre esta familia, sobre la sangre de mi padre y sobre el futuro de Dimitri... se toman juntos. De igual a igual.

Dante sonrió: esa sonrisa torcida, peligrosa y voraz que Aleksandra reconocía como el fuego que había cruzado su vida. La levantó del suelo con un solo movimiento de sus brazos de hierro, sentándola a horcajadas sobre su regazo mientras sus labios colisionaban contra los de ella en un beso hambriento, posesivo y definitivo.

—Trato hecho, mia regina —murmuró Dante contra su boca, perdiéndose en el abismo de la única mujer que había logrado domar al lobo del norte.