Vientre de Alquiler

En casa de Andrés.

Tras salir del hospital, fueron directo a la casa. Andrés dejaría que Dalia descansara primero en su cuarto.

—Quédate en casa —ordenó. Ella seguía con cara de angustia, quizá temiendo que Esteban apareciera para abalanzarse sobre ella otra vez.

—¿Adónde vas?

—No te preocupes, está Chela y están los guardias. —Andrés sabía que ella aún tenía miedo, pero debía alcanzar a Esteban antes de que se alejara más.

Dalia recorrió con la vista su habitación, limpia y ordenada. Las gotas de sangre que la noche anterior manchaban el suelo habían desaparecido. Seguro Chela lo había limpiado todo.

—¡Chela... Chela! —gritó Andrés, llamando a la empleada.

Chela llegó apurada desde el frente y entró al cuarto de Dalia. Se le notó el alivio al ver que la muchacha había vuelto.

—Chela, te encargo a Dalia.

—Sí, señor.

—Si Esteban aparece por aquí, llámame de inmediato.

—Sí, señor.

Dejado el encargo, echó una última mirada a Dalia y se fue derecho al auto. Creía saber dónde se había refugiado el muchacho.

Pisó el acelerador a fondo rumbo a una residencia que más parecía un palacio.

Al llegar al estacionamiento de la mansión, entró sin detenerse. De reojo vio a los guardias, en posición de alerta.

Dentro de la casa había un hombre de edad, con el pelo completamente blanco.

—Papá... ¿dónde escondiste a ese chico? —Apenas había llegado y ya disparaba preguntas.

—Yo me encargo —respondió el hombre con calma.

—Es la última vez que lo pregunto: ¿dónde escondiste a ese bastardo? —Andrés empezaba a perder el control.

Don Salvador esbozó una sonrisa leve. Andrés se le parecía muchísimo. Con una sola mujer nunca era suficiente.

—No seas terco. Déjame esto a mí.

En desacuerdo con su padre, Andrés subió directo al segundo piso. Tenía que estar ahí. ¿Adónde más podía ir? Ya había recorrido todos los lugares que Esteban frecuentaba y no había rastro de él.

Era el último escondite posible. Furioso, fue hacia su antigua habitación.

Clac, clac, clac.

Giró la manija, pero la puerta estaba cerrada con llave por dentro.

—¡Señora... señora! —gritó.

Una criada con uniforme llegó tambaleándose.

—Sí... ¡joven Andrés!

—Tráeme la llave de este cuarto. —Miraba con furia la puerta de su antiguo dormitorio. Era el único lugar donde su hermano parecía existir para él, porque en aquella casa casi todos actuaban como si Esteban no existiera.

—Pero, joven...

—¡Tráela ahora! —ladró Andrés, que llevaba un buen rato con la sangre hirviendo.

—Es que el patrón dijo...

Andrés le clavó una mirada tan dura que la mujer sacó la llave del bolsillo del delantal.

Era la copia, y don Salvador se lo había prohibido. Pero esos ojos afilados, que parecían atravesarla, la dejaron fuera de sí. Prefirió entregar la llave y escapar corriendo.

Con la llave en la mano, Andrés abrió la puerta. Vio a Esteban de pie, que retrocedía a medida que él se acercaba.

—¡Maldito! —¡Pum!

Le hundió el puño en el estómago. Le vino a la memoria la sangre sobre el piso del cuarto de Dalia, y entonces los golpes se sucedieron, uno tras otro.

Andrés le hizo pagar todo de golpe, sin plazos ni descuentos.

Sin una pizca de compasión, golpeó sin piedad a su medio hermano. Y miren al muchacho.

La nariz le sangraba a chorros, espesa, y quizá el labio también estaba partido. Andrés parecía haber perdido el control.

—Perdóname, hermano —murmuró el joven, ya molido a golpes. Tenía el cuerpo hecho un guiñapo sobre las baldosas frías, a merced del humor de Andrés.

Todavía furioso, Andrés lo agarró del cuello de la camisa y lo arrastró al piso de abajo.

En el tercer piso, Mamá observaba el alboroto. En sus labios se dibujó una sonrisa de victoria.

Se veía contenta de ver cómo su propio hijo molía a golpes a ese bastardo. Llevaba décadas guardando un rencor enorme contra la madre de aquel muchacho.

Ahora, al menos, esa herida del alma se le aliviaba un poco. Por medio de Andrés, podía sonreír con esa satisfacción llena de sentido.

En la planta baja.

Don Salvador seguía en su sitio. La taza de café ya estaba vacía. Quizá llevaba un buen rato quieto, oyendo el escándalo de arriba.

Pero sus oídos seguían atentos, captando lo que ocurría entre sus dos hijos.

Sonrió apenas. Andrés era su vivo retrato. Pero no esperaba que su otro hijo tuviera la osadía de jugar con la mujer de su propio hermano.

—Sal con todas las mujeres que quieras, pero tu hogar es uno solo, al que se vuelve. Con cualquier mujer, menos con la de tu hermano, imbécil —masculló don Salvador, mientras sus manos hojeaban el periódico sobre sus rodillas.

Cuando sus dos hijos estuvieron cerca, su atención se desvió.

Apartó el periódico que leía y fue mirándolos, uno por uno.

Soltó un siseo.

—Vete a casa. A Esteban me lo llevo yo —ordenó.

Andrés pareció no oír. Al contrario, le sonrió con crueldad a Esteban; seguro quería seguir pegándole.

¡Pum!

Otro puñetazo seco cayó sobre el rostro de Esteban y lo dejó aún más deformado. Se esfumó la cara bonita.

—¡Andrés! ¡Basta!

Gritó don Salvador: por malo que fuera, Esteban seguía siendo su hijo, aunque casi nunca lo tratara como tal.

A Andrés le resoplaba la nariz. Con solo ver a Esteban le daban ganas de seguir.

—Esteban, recoge tus cosas... Esta misma noche te vas al puerto del norte.

—¡Papá...! —A Esteban se le llenaron los ojos de lágrimas que le escocían.

En el puerto solo vivían unos parientes lejanos de su madre, que en paz descansara. Si lo mandaban allá, significaba que lo habían echado de verdad de la familia Salvatierra.

En el fondo a Andrés le dio lástima, pero al recordar cómo había tratado Esteban a su esposa, la compasión se esfumó.

Que se fuera de una vez. Así nadie volvería a molestar a Dalia.

—Vete a casa —le ordenó don Salvador a Andrés.

—Yo me encargo —añadió, al ver el descontento de su hijo.

Esteban, por su parte, se hundía en el arrepentimiento.

Por un simple error, lo desterraban de la gran familia Salvatierra. Se arrepentía, pero era tarde.

Quizá el destino había querido que fuera un hijo desterrado.

Quizá era lo mejor, porque su presencia en esa familia nunca había contado para nadie.