El Jeque que Abandoné

Nadja — 18 años.

El apretón de la mano de mi madre en mi brazo se vuelve cada vez más fuerte.

—Mamá… me duele.

Ni siquiera parece oírme.

Amira entra en mi cuarto y, dominada por la rabia, me empuja con fuerza sobre la cama. Mi cuerpo se hunde en el colchón, y la miro, asustada.

Ella me mira con desprecio.

—El hombre que te gusta… —su voz es fría—. No es más que un sirviente miserable. Un hombre que necesita trabajar para tener qué comer.

El corazón se me aprieta.

—No hables así de él.

Ríe sin humor.

—No existe el amor, Nadja. Estás viviendo una fantasía. Tanto que él ni siquiera te mira.

Siento que los ojos se me llenan de lágrimas.

—Tal vez él solo…

—¡Basta!

Me apunta con el dedo.

—Alá bendice a los hijos obedientes. Y tú te volviste una hija rebelde.

La respiración se me atasca.

—Una familia respetable. Un nombre noble. La oportunidad de convertirte en esposa de un jeque… ¿y nada de eso significa algo para ti?

Trago el llanto.

—No.

Mi madre me mira, incrédula.

Me levanto despacio.

—No voy a casarme por obligación.

La bofetada llega antes de que alcance a prepararme.

El rostro me arde de inmediato.

Me quedo en silencio unos segundos, sintiendo las lágrimas resbalar.

Pero no bajo la cabeza.

—No voy a casarme.

Otra bofetada.

Esta vez, los sollozos se me escapan de la garganta.

—¡Dije que no voy a hacerlo!

Mi madre pierde por completo el control.

Me siento en la cama y levanto los brazos para protegerme el rostro, tratando de encogerme mientras los golpes continúan.

—¡Tienes que aprender a obedecerme! —grita.

Cierro los ojos.

Ya no respondo.

No porque esté de acuerdo.

Sino porque ya no tengo fuerzas.

Dentro de mí, algo se está quebrando.

Cuando por fin se cansa, Amira se aparta. Su respiración está pesada. Se acomoda la ropa como si nada hubiera pasado.

Entonces me mira.

—Solo te estoy corrigiendo, Nadja.

Mi mano toca el rostro dolorido.

Mis labios están heridos.

Ella suspira.

—Lo hago porque te amo. Aunque no lo entiendas.

No logro responder.

Sale del cuarto y cierra la puerta tras de sí.

El silencio se apodera de todo.

Me quedo sentada en la cama unos segundos, inmóvil.

Entonces me acuesto de cualquier manera. Todo duele.

Y lloro.

Lloro por el dolor.

Por la humillación.

Por el miedo.

Pero, sobre todo, lloro porque tal vez nunca pueda vivir la vida que soñé.

Una vida en la que pudiera elegir a quién amar.

En la que pudiera elegir ser solo yo.

En la que mi corazón tuviera alguna importancia.

Y entonces pienso en Youssef.

El pecho me duele aún más.

Porque, en el fondo, existe una verdad que tal vez sea aún más cruel que todo lo que mi madre acaba de decir.

Youssef no demuestra ningún interés por mí.

Tal vez nunca haya percibido los sentimientos que escondo.

Tal vez nunca los perciba.

Y aun así…

Yo sigo amando a ese hombre.

Cierro los ojos mientras nuevas lágrimas resbalan por mi rostro.

Tal vez mi madre tenga razón en una cosa.

Realmente soy una hija rebelde.

Pero si ser obediente significa renunciar a mí misma…

Entonces, por primera vez en la vida, no quiero obedecer.

Veo caer la noche por la ventana y sigo exactamente en la misma posición.

No tengo permiso para salir del cuarto.

Cada vez que Amira pierde la cabeza y me lastima, tengo que esconderme hasta que las marcas desaparezcan. Nadie puede ver.

Sobre todo Fasal.

Él no puede saberlo.

No siempre está en casa. Vive viajando, rodeado de compromisos y responsabilidades. Tal vez sea justamente por eso que resulte más fácil vivir bajo las reglas de Amira.

Aprendí a caminar con cuidado.

A hablar poco.

A esconder las marcas.

A esconder las lágrimas.

El dolor físico ya no me molesta tanto.

Lo que realmente duele es saber que no puedo elegir mi propia vida.

Tengo la garganta seca.

Tengo sed.

Después de un rato, reúno el valor para levantarme.

Me acomodo el vestido, me arreglo el cabello y me cubro aún más el rostro, tratando de esconder cualquier señal de lo que pasó.

Abro la puerta despacio.

El pasillo está vacío.

Salgo y camino rápidamente, manteniendo la cabeza baja. Cada paso parece resonar por el enorme pasillo silencioso.

Cuando estoy casi llegando a la cocina, choco contra alguien.

—Disculpe…

Levanto los ojos.

Y el corazón se me dispara.

Youssef.

De inmediato bajo el rostro.

Doy dos pasos apresurados para pasar a su lado, pero siento su mano sosteniéndome delicadamente el brazo.

—Nadja…

Me detengo.

Su voz cambia.

—¿Quién hizo esto?

El corazón se me aprieta.

Niego con la cabeza.

—Nadie.

Él no lo cree.

Sus ojos buscan los míos, pero sigo mirando al suelo.

—Por favor… —mi voz sale casi como un susurro—. No lo digas.

Youssef permanece en silencio.

Me acerco un poco más.

—Por favor.

Las lágrimas amenazan con volver.

—Fasal vive viajando. Si se entera… ella me castigará aún peor la próxima vez.

La voz me falla.

—No quiero que nadie lo sepa.

Por unos segundos, solo me observa.

Entonces su mano se alza.

Con una delicadeza que casi me hace llorar de nuevo, Youssef me toca el rostro.

Cierro los ojos un instante.

Ese simple gesto me parece extraño.

Casi desconocido.

Nadie me había tocado el rostro de esa manera.

Sin rabia.

Sin fuerza.

Sin intención de lastimarme.

Abro los ojos y, antes de poder pensar, doy un paso al frente y lo abrazo.

Con fuerza.

Como si en ese abrazo pudiera encontrar un poco de la seguridad que me faltaba.

Youssef se queda inmóvil un instante.

Pero no me aparta.

Al contrario.

Siento sus brazos rodearme con cuidado.

El corazón se me dispara.

Entonces oigo su voz baja junto a mi oído.

—Ella nunca más va a tocarte.

El pecho se me aprieta.

Quiero creer.

Quiero creer tanto que casi me olvido de dónde estamos.

Hasta que oigo pasos acercándose por el pasillo.

Todo mi cuerpo se pone rígido.

Suelto a Youssef de inmediato.

—Tengo que irme.

Ni siquiera espero que responda.

Me doy vuelta y corro.

Entro en mi cuarto y cierro la puerta tras de mí.

Apoyo la espalda en ella y me quedo inmóvil, tratando de recuperar el aliento.

Me llevo la mano al pecho.

El corazón me late disparado.

Sonrío.

Sola.

Porque, aunque haya sido solo por unos segundos, Youssef me abrazó.

Tal vez esté siendo ingenua.

Tal vez él haya dicho esas palabras solo para consolarme.

Pero ese día… yo elijo creer en él.

Youssef Al-Karim — 30 años