Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 3
POV de Jonas
Me llamo Jonas Fontes. Construí Fontes Tech desde cero, desde un cuarto rentado hasta la torre de la Faria Lima, y no pido disculpas por nada de lo que hice en el camino. La gente me cree frío. No sabe ni la mitad.
Volví de la cena directo a la oficina en lugar de subir al cuarto. En la pared, seis pantallas mostraban la casa de Alphaville desde todos los ángulos. Ella había llegado. Estaba apoyada contra la pared del pasillo, con la mano sobre el vientre, hablando con doña Neusa. Subí el volumen de una de las cámaras.
—Salga de esta casa —decía Neusa.
Apagué el sonido. No hacía falta oír. Yo ya sabía lo que Léia iba a hacer, porque la llevo años estudiando, igual que estudio a un competidor antes de comprarlo. Iba a amenazar, a llorar sola, a preparar un bolso. Y no iba a lograr salir, porque yo había cerrado con llave cada puerta que importa: las de metal y las del banco.
Caio, mi asistente, entró sin tocar, como siempre.
—La prensa ya está especulando sobre la separación —dijo—. Mañana temprano ya es columna.
—Que lo sea.
—Jonas, expusiste a Priscila en un evento de inversionistas. La mitad de la mesa lo encontró de mal gusto. El fondo estadounidense me preguntó a la salida si “la vida personal del CEO estaba bajo control”.
—La vida personal del CEO está exactamente donde él quiere que esté. —Giré la silla para mirarlo de frente—. Y Priscila no es problema mío.
—Está embarazada y cree que lo es.
—Priscila es una jugada de Célia. —Me levanté, fui hasta las pantallas—. Mi madre quiere un heredero, un linaje, una foto de familia para la revista del domingo. Le di la barriga que quería y un motivo para que Léia por fin entendiera que este matrimonio no es una democracia. Nada más. Priscila sirvió. La descartaré cuando yo quiera.
Caio se quedó callado un instante, con el gesto cerrado.
—¿Y si la señora Noélia de verdad quiere el divorcio?
—No va a poder.
—Legalmente sí puede. El matrimonio no es una cárcel, Jonas.
—Legalmente no tiene un centavo que no pase por mis empresas. —Volví a mirar las pantallas—. Tarjeta, cuenta conjunta, el auto, el seguro médico, el celular. Su carrera la enterré despacio, a lo largo de tres años: un papel que desaparecía por aquí, una invitación que no llegaba por allá, una agencia que “reestructuró” el casting. Ella cree que el mundo olvidó a la actriz Noélia Duarte. El mundo no la olvidó. Yo pagué para que la olvidara.
Caio bajó la vista. No le gustan estas conversaciones. Trabaja conmigo desde el principio y todavía cree que existe una versión mía que es buena. No lo desilusiono porque es útil, y porque, a veces, yo también quisiera que esa versión existiera.
Sonó el celular. Célia.
—¿Viste su cara? —preguntó mi madre, animada, con voz de quien acaba de ganarse un premio—. Se fue con la cola entre las patas. Ahora cásate con Priscila ya, antes de que esa criatura nazca sin padre registrado. La familia necesita un heredero limpio.
—No me voy a casar con Priscila.
—Jonas.
—Priscila sirvió para lo que tenía que servir. —Me masajeé la sien—. Buenas noches, mamá.
—No me cuelgues. Yo te construí, Jonas. Cada paso de esa empresa...
—Buenas noches, mamá.
Colgué antes de que ella empezara de nuevo. La voz de mi madre tiene ese don de dejarme con un dolor detrás del ojo, un dolor antiguo que ningún remedio resuelve. Abrí el cajón, tomé dos pastillas que ella misma manda preparar en una farmacia de confianza y el dolor cedió, como siempre. Nunca me pregunté por qué solo ese medicamento funcionaba. Hacía años que era así, y yo lo tomaba sin pensar.
Volví a las pantallas.
Léia había subido. Estaba en el cuarto, sentada en la orilla de la cama, todavía con el vestido, mirando algo que tenía en la mano. Amplié la imagen. Un pañuelo doblado. Lo abría y lo cerraba, lo abría y lo cerraba, como una oración.
Algo me apretó en el pecho, y odié ese algo.
Porque la verdad que no le digo ni a Caio es simple y es fea. No soy indiferente a Léia. Nunca lo fui. La quiero de una manera que no cabe en una explicación, y precisamente por eso llené la casa de cámaras, cerré el dinero, maté su carrera. Una mujer libre puede irse; una mujer sin nada, no.
Prefiero que me odie dentro de casa a que le sonría a cualquier otro allá afuera.
Caio carraspeó detrás de mí.
—Entonces me voy. A menos que necesite algo más.
—Necesito. —Tomé el celular y empecé a teclear. Averigua dónde va a estar en los próximos días. Refuerza el monitoreo. Al primer movimiento extraño en la cuenta, bloquea todo.
—¿También bloqueo las cuentas de ella? —preguntó Caio, leyendo por encima de mi hombro—. Eso es violencia patrimonial, Jonas. Tiene nombre en la ley.
—Hazlo.
Salió, y yo me quedé mirando la pantalla. Después dudé y empecé un segundo mensaje, más corto. Averigua también si está embarazada.
Me quedé viendo esas palabras parpadear en la pantalla. En las últimas semanas antes de la cena, ella rechazaba el café, dormía hasta tarde, corría al baño por las mañanas y cerraba la puerta. Yo lo había visto todo por las cámaras y no había sumado los números, porque tres años me enseñaron a no sumar, a no esperar. Ahora los números sumaban solos, y el resultado me aterraba.
Borré el segundo mensaje antes de enviarlo.
No porque no quisiera saber. Porque le tenía miedo a la respuesta. Si estaba embarazada, y si era mío, entonces todo lo que hice esa noche, los fuegos artificiales, Priscila, Célia clavando la púa, todo había sido el peor error de mi vida. Un error que no iba a poder deshacer ni con todo el dinero del mundo.
Volví a mirar la pantalla. Léia guardó el pañuelo bajo la almohada, apagó la luz y se acostó de lado, encogida, como duerme quien tiene miedo. Como dormía desde hacía meses, y yo fingía no verlo.
—No vas a salir de aquí —dije, a la pantalla, a nadie—. No te dejo.
Me quedé despierto hasta la madrugada viéndola dormir, con la certeza enferma de que el amor era eso, y sin entender por qué eso, cada día más, se parecía a una celda donde yo también estaba encerrado.
Por la mañana, cuando Caio me mandó la respuesta, ya era tarde. Léia se había levantado a las seis, había preparado una maleta pequeña y le había pedido a doña Neusa que abriera el portón de servicio.
Y mi sistema, ese que armé con tanto cuidado para que ella nunca huyera, ese que costó una fortuna, avisó demasiado tarde. La cámara de la portería de servicio, descubrí después, llevaba un día descompuesta. Doña Neusa había hecho el arreglo. Hasta dentro de mi propia jaula, alguien le hacía porras a ella.
