Las Concubinas De Su Majestad

Lyra...

Crecí entre el olor a perfume barato, el humo dulzón del opio y el crujido de las sábanas de seda desgastadas. El burdel del Loto Nocturno fue mi cuna y mi fortaleza, pero mi sangre no pertenecía a ese suelo.

En mis venas corre la sangre más pura y pestilente de la alta nobleza: soy la hija ilegítima del Primer Ministro, el hombre que sonríe ante el pueblo vistiendo túnicas bordadas en plata mientras pisotea la vida de los demás.

Tenía apenas siete años cuando mi infancia terminó. Mi madre, una mujer de belleza deslumbrante y espíritu noble, no cometió más delito que enamorarse del hombre equivocado y darle una hija. Pero para la esposa legítima del ministro, nuestra existencia era un borrón en el pulcro expediente de su familia. Cuando la esposa se enteró de mi nacimiento, no hubo discusiones ni juicios: envió asesinos a nuestra pequeña casa en las afueras.

Aún puedo oír el crujido de la puerta al romperse y el frío del suelo cuando mi madre me empujó debajo de la cama.

—No hagas ningún ruido, Laura... pase lo que pase, no respires —me susurró con lágrimas en los ojos antes de cubrirme con su propio vestido.

Desde la penumbra, vi las botas de los mercenarios. Vi cómo la arrastraban del cabello. Vi la hoja de acero atravesar su pecho mientras ella apretaba los labios para no gritar y no delatar mi escondite. Su sangre cayó a través de las maderas de la cama, tibia y pesada, empapándome la cara.

No lloré. En ese preciso instante aprendí que las lágrimas no salvan vidas; la astucia sí.

Martha, la leal criada de mi madre, me sacó de las ruinas de aquella casa esa misma noche. Para sobrevivir en un mundo que quería borrarnos del mapa, nos escondimos en el único lugar donde la nobleza va a buscar placer, no sospechas: el burdel más concurrido de la capital.

Allí comprendí algo crucial: los hombres poderosos creen que el poder está en la fuerza bruta o en los títulos. Qué ingenuos. El verdadero poder reside en saber qué desea un hombre y cómo hacérselo desear tanto que entregue su alma a cambio.

Apenas tenía diez años cuando descubrí mi verdadero don. No necesitaba puñales ni venenos. Con solo modular el tono de mi voz, leer las microexpresiones de un rostro y sembrar la duda correcta en el momento preciso, podía hacer que los hombres adultos —comerciantes, guardias, nobles— ejecutaran mi voluntad creyendo que la idea había sido suya. Aprendí a acorralar mentes. Aprendí a convertir sus deseos y culpas en jaulas invisibles.

Y mi oportunidad de probar el filo de mi mente llegó a mis dieciséis años.

El hijo legítimo del Primer Ministro —mi hermanastro, el orgullo mimado de la mujer que mandó a matar a mi madre— cruzó las puertas del Loto Nocturno. Venía ebrio de poder, exigiendo vino y mujeres, tratando a todos como basura dispensable. No tenía idea de quién era yo. Para él, yo solo era una hermosa bailarina más del lugar.

Fue grotescamente fácil.

No necesité tocarlo. Me acerqué a su mesa, le serví vino y, con sonrisas calculadas y susurros al oído, jugué con su ego. Le hablé de conspiraciones ficticias entre sus propios guardias, alimenté su paranoia sobre sus rivales políticos y lo guié sutilmente hacia el balcón más alto del burdel para "escapar de las miradas". En su delirio de omnipotencia y embriaguez, bastó un leve tropiezo que yo misma provoqué al mover mi velo, una palabra susurrada de pánico simulado, para que él solo perdiera el equilibrio y cayera al vacío sobre las piedras del callejón.

Murió al instante. Nadie sospechó de la bailarina. Para la corte, fue solo el trágico e idiota accidente de un joven noble ebrio.

Pero matar a su heredero no es suficiente. La esposa del ministro debe perderlo todo: su estatus, su cordura y su apellido. Quiero ver a esa familia reducida a cenizas, mendigando en las mismas calles donde mi madre fue masacrada.

Sin embargo, desde las sombras de un burdel solo podía cobrarme pequeñas piezas. Para destruir una Casa Ministerial completa, necesitaba una plataforma más grande y un aliado implacable.

Necesitaba al rey.

Cuando el príncipe heredero me reclutó para su harén, no vio en mí a una concubina para el deleite, vio el arma política que le faltaba. Me dio el nombre de Lyra: la observadora, la mente rápida.

Creen que el harén es una prisión de seda donde las mujeres compiten por las migajas de atención de un monarca. No entienden nada. Para mí, el harén es el centro del tablero de ajedrez. Desde aquí, moveré los hilos de la corte, susurraré en los oídos adecuados y acorralaré a mis enemigos uno a uno.

(Si los hombres gobiernan el mundo a través de la fuerza, yo gobernaré a los hombres a través de sus propios deseos. Creen que el harén es una jaula, pero para mí es el tablero donde moveré las fichas).

El Primer Ministro y su esposa creen que durmieron tranquilos tras la muerte de mi madre. No saben que la hija de la mujer que masacraron ya está dentro del palacio, sonriendo en la penumbra y preparando su caída.