Renacer: Del Altar Al Trono

En la fiesta, el salón estaba lleno de risas y luces cálidas.

Helena era el centro involuntario de las miradas: el vestido simple realzaba su elegancia natural, y la sonrisa tranquila parecía iluminar el ambiente.

Entre los invitados, Mila, una antigua compañera de la facultad, observaba con el vaso en la mano y un aire malicioso.

Tomó el celular y, sin pensarlo mucho, llamó a Lorena.

—Amiga, no vas a creer... —dijo en tono de burla—. Tu hermana está aquí, en el cumpleaños de Paulo.

—¿Helena? —La voz de Lorena sonó cargada de sorpresa y envidia—. ¿Y qué está haciendo ahí?

—Divertirse, aparentemente. Está linda, ¿eh? Todo el mundo la mira —Mila rió, provocando.

Un silencio tenso le siguió, hasta que Lorena respondió, fría:

—Mila... quiero que me hagas un favor.

—Lo que sea, amiga.

—Ponle algo en la bebida. Nada muy fuerte, solo lo suficiente para que se acueste con alguien. Quiero que todos vean que esa santita no es lo que parece.

Mila vaciló, miró el vaso y después a Helena riendo entre amigos.

—¿Estás segura de esto?

—Absolutamente —respondió Lorena, seca—. Me llamas cuando todo esté hecho y no olvides grabar un video.

Algún tiempo después, Helena aceptó la copa que un camarero le ofreció, sin imaginar que fue preparada por Mila. El líquido dorado bajó suave, con el sabor leve del espumante caro, pero el efecto vino deprisa. Las luces comenzaron a girar, las voces alrededor se tornaron distantes, como si el sonido estuviera sumergido.

Del otro lado del salón, Mila observaba cada movimiento, con una sonrisa satisfecha. Se inclinó hacia el hombre a su lado y murmuró:

—Es ella. Cuando se aleje, acércate y llévala a uno de los cuartos. No olvides encender la cámara... y me envías el video después.

El hombre asintió, con un brillo cruel en los ojos.

—Puedes dejarlo en mis manos —respondió, en un tono cargado de malicia—. Será un placer cumplir esa misión.

Paulo se había alejado por un instante para recibir a un nuevo invitado. Helena intentó llamarlo, pero la voz le falló, las palabras parecían presas en la garganta. El aire del salón estaba pesado, el sonido de las risas distante y confuso. Necesitaba salir, respirar un poco.

Tambaleó en dirección a la puerta, los pasos vacilantes, el suelo pareciendo oscilar bajo los pies. Ya próxima a la salida, sintió el cuerpo ceder, el mundo giró de repente, y habría caído, de no ser por un par de manos firmes que la ampararon a tiempo.

La voz vino baja, firme, y extrañamente familiar:

—Calma. Te tengo.

Arthur la levantó con cuidado, el rostro tenso bajo la luz tenue de la salida lateral.

Cómo había llegado allí, ni él sabría explicar bien, solo sabía que no conseguía quedarse en casa. Un presentimiento lo hizo ir.

La llevó afuera, protegiéndola de la lluvia fina.

En el coche, mientras ella se dormía, él la observó en silencio.

El hombre que la seguía discretamente desde que ella salió del salón, manteniéndose en las sombras. Vio cuando ella tambaleó.

Pero, antes de que pudiera alcanzarla, Arthur surgió de la nada y la sujetó por la cintura, impidiendo la caída.

El perseguidor paró, frustrado, la mandíbula trabada.

—¡Maldición! —murmuró entre los dientes, observando a los dos desaparecer en la oscuridad.

Golpeó el aire, furioso por haber perdido el momento.

Mientras tanto, en el coche, Arthur sentía un alivio por haber seguido su propio instinto e ido tras Helena. La observó, inconsciente a su lado, y pensó:

“No tienes idea del peligro en que te metiste, ¿verdad, Helena?”

Acomodó el abrigo sobre los hombros de ella.

Helena reposaba en el asiento de atrás, la cabeza levemente apoyada en el hombro de Arthur. La expresión de tranquilidad en su rostro contrastaba con el semblante tenso de él.

Dante conducía en silencio, atento a la carretera, pero el espejo retrovisor revelaba más de lo que debía.

Arthur no desviaba los ojos de ella ni por un segundo. A cada sacudida del coche, acomodaba con cuidado el abrigo que había colocado sobre los hombros de Helena, como si el simple gesto pudiera protegerla de todo el mal del mundo.

Dante conocía a ese hombre hacía años, había visto su frialdad delante de situaciones mucho más graves, pero nunca lo vio así.

Había algo diferente en esa quietud: una mezcla de preocupación, rabia y... miedo. Miedo de perderla, tal vez.

Dante desvió la mirada, fingiendo no notar el modo como Arthur pasaba los dedos, casi sin percibirlo, por un mechón del cabello de ella.

El silencio en el coche era pesado, solo el sonido del motor y el ruido distante de la ciudad llenaban el espacio.

Cuando por fin pararon delante de la mansión, Arthur bajó primero y, sin decir una palabra, tomó a Helena en los brazos nuevamente.

Dante observó mientras él la cargaba para dentro, con una delicadeza que jamás imaginaría ver en aquel hombre.

Mientras apagaba el coche, no pudo evitar el pensamiento:

“Él puede fingir lo que quiera... pero, cuando se trata de ella, hasta el más frío de los hombres arde por dentro”.

A la mañana siguiente, Helena despertó en su cama.

La cabeza le dolía, y los recuerdos de la noche eran confusos: la risa, la copa, el rostro desenfocado de alguien que parecía familiar.

Del lado de afuera, Olga comentaba con Arthur:

—Parece que la señora Helena ya despertó, ¿va a contarle que fue usted quien la trajo a casa?

—No, ella no necesita saber eso —respondió él, mirando hacia el jardín por la ventana.

El tono era frío, pero la mirada denunciaba lo que él no quería admitir: celos, preocupación y algo que él mismo no sabía nombrar.

En la mesa del café, Helena todavía estaba aturdida. Miró a su alrededor, la cabeza latiendo.

—Olga, ¿sabes cómo llegué a casa ayer? —preguntó, confusa.

—No —respondió Olga, sacudiendo la cabeza—. Yo no vi nada.

Arthur, en silencio, la observaba del otro lado de la mesa. La voz salió controlada, pero dura:

—No deberías beber tanto al punto de hasta perder la conciencia. ¿No sabes cuán peligroso es eso?

Helena frunció el ceño, intentando armar las piezas.

—Yo no bebí mucho... estaba bien, hasta tomar una copa de espumante. De repente comencé a sentirme mal y no recuerdo más nada.