Prólogo
El olor a antiséptico y café frío solía ser el refugio de Elena. En el hospital, el mundo se dividía en constantes vitales, diagnósticos precisos y la satisfacción de devolverle el tiempo a quien creía haberlo perdido. Allí, ella tenía el control. Allí, la vida era un rompecabezas que siempre sabía cómo armar.
Pero esa noche, el control se le escapó entre los dedos con una sola llamada.
—Elena… por favor… no preguntes, solo ven.
La voz de Sofía no era la de la profesora alegre que siempre encontraba una lección de vida en cada tragedia. Era un susurro roto, ahogado por un dolor que Elena no podía identificar a través del teléfono. Y luego, el sonido de una respiración profunda, masculina y extraña, antes de que la comunicación se cortara.
El trayecto hacia la dirección en enviada por mensaje de texto no la llevó a una clínica de urgencias, sino a una de esas fortalezas de mármol y hierro que se escondían en las afueras de la ciudad. Un lugar donde el lujo gritaba tanto como el silencio.
Al bajar del auto, el aire se sintió más pesado, cargado con el olor de la lluvia reciente y algo metálico que le erizó la piel. Antes de llegar a la puerta, una figura se materializó desde las sombras de los robles.
No era el hombre que Sofía le había descrito meses atrás con ojos soñadores. Este hombre era más alto, de hombros imposibles y una mirada que no parecía humana, sino de acero pulido. No llevaba un traje italiano hecho a medida; vestía de negro, como si fuera parte de la misma oscuridad que lo rodeaba.
—¿La doctora? —preguntó él. Su voz era un trueno bajo, con un acento rudo que arrastraba las consonantes. Ruso.
Elena apretó su maletín médico, sintiendo que sus nudillos perdían el color.
—¿Dónde está mi amiga? ¿Qué le han hecho?
El hombre no respondió de inmediato. La escaneó con una lentitud que la hizo sentir vulnerable, analizando no solo su miedo, sino su determinación. Viktor Volkov no solía tratar con personas que salvaran vidas; su mundo se dedicaba a terminarlas. Pero por un segundo, algo en la postura firme de aquella mujer de bata blanca lo obligó a bajar ligeramente la guardia.
—Está viva —dijo él, dándose la vuelta para guiarla hacia el interior—. Pero si quieres que siga así, olvida todo lo que crees saber sobre el bien y el mal. Aquí dentro, doctora, las reglas las ponemos nosotros.
Elena cruzó el umbral, dejando atrás la luz de la calle y entrando en un reino de terciopelo y sangre. Sabía que, después de esa noche, el pulso de su propia vida nunca volvería a ser el mismo.
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La vigilia del pecado
El silencio en la oficina de seguridad era absoluto, roto solo por el zumbido eléctrico de los monitores. Viktor estaba solo. Lorenzo se había marchado, dejándolo como el guardián de una imagen que quemaba más que el fuego.
Viktor Volkov, el hombre que había sobrevivido a inviernos siberianos y a tiroteos a quemarropa sin que su pulso se alterara, sintió que el aire en la habitación se volvía denso, casi irrespirable. Sus dedos se cerraron sobre el cuero de la silla con tanta fuerza que las costuras crujieron.
En la pantalla, Elena se había acomodado boca abajo. No había usado la sábana; el calor de la calefacción central de la mansión parecía ser suficiente para ella. La luz de la lámpara de noche caía de forma cenital, esculpiendo cada curva de su anatomía con una crueldad fascinante.
—Cúbrete... —susurró Viktor, con la voz rota por una ronquera que no reconoció—. Por todos los demonios, Elena, ten frío y cúbrete.
Pero ella no lo hizo. Elena dormía con la tranquilidad de quien cree estar a salvo de miradas ajenas.
Viktor sintió que el calor subía por su cuello, una reacción física que no había experimentado en años. Sus ojos de acero, siempre analíticos, empezaron a perder la objetividad. Ya no veía a una "doctora" o a una "amenaza operativa". Veía a una mujer de una belleza devastadora que escondía bajo sus uniformes holgados de hospital una arquitectura perfecta: una cintura delgada que invitaba a ser rodeada, unas piernas largas y torneadas, y unos glúteos firmes que desafiaban la gravedad.
"¿Cómo?", se preguntaba Viktor, sintiendo que su pulso martilleaba en sus sienes. "¿Cómo guarda todo esto bajo esa bata blanca?".
La fantasía comenzó a filtrarse por las grietas de su autocontrol. Imaginó sus propias manos, marcadas por cicatrices y pólvora, recorriendo esa piel que parecía de porcelana. Imaginó la suavidad de esa espalda contra la aspereza de sus palmas. El contraste entre su mundo de violencia y la pureza física de Elena era una tortura que él mismo se estaba obligando a presenciar.
Se pasó una mano por el rostro, frustrado. Estaba actuando como un adolescente, pero la reacción de su cuerpo era real y exigente. Cada vez que Elena se movía levemente entre sueños, Viktor sentía una sacudida eléctrica. La oficina de seguridad, su lugar de trabajo y poder, se había convertido en su propia celda de castigo.
Él sabía que esto era una traición a la privacidad que ella tanto le había reclamado horas antes. Sabía que si ella se despertaba y lo viera allí, observándola a través de un lente oculto, lo miraría con un asco que lo destruiría más que cualquier bala. Y aun así, no podía apagar el monitor.
Viktor se quedó allí, atrapado entre el deseo y el deber, dándose cuenta de que la doctora no solo había curado a Sofía esa noche. Sin saberlo, había despertado a un monstruo que Viktor creía haber dormido hace mucho tiempo: el hombre que desea, el hombre que arde, el hombre que, por primera vez, envidia el silencio de una habitación donde él no puede entrar.
La noche apenas comenzaba, y para el lobo de la mafia rusa, el amanecer nunca se había sentido tan lejano.
