La Modelo Del Ceo

La indignación, ardiente y pura, comenzó a desplazar la debilidad. Mariana se sentó a pesar del dolor, desafiando la mano de Milton sobre su hombro hasta que él la retiró con un gesto seco.

—Esto es un secuestro, Milton. No puedes simplemente decidir que mi vida ya no me pertenece. No soy un activo que puedas mover de una estantería a otra. ¡Quiero irme!

Milton soltó una carcajada breve, desprovista de cualquier alegría. Se inclinó hacia adelante, apoyando las manos en la cama a ambos lados de Mariana, acorralándola sin tocarla. El contraste entre la opulencia de la habitación —la "jaula de mármol", como la bautizó su mente en un arranque de lucidez— y la dureza de su mirada era aterrador.

—¿Irte a dónde, Mariana? ¿A caminar por las calles donde alguien ha intentado asesinarte? ¿A vivir en hoteles donde cualquiera puede comprar la llave de tu habitación? No seas absurda. He invertido demasiados recursos en mantenerte con vida como para permitir que tu testarudez estropee el trabajo. Aquí estarás segura. Y respecto a cuándo puedes salir... eso es algo que yo decidiré. Cuando la amenaza sea erradicada, hablaremos de tu independencia. Mientras tanto, tu única responsabilidad es recuperarte.

La altanería de sus palabras le golpeó como un bofetón. La jaula de mármol se sentía cada vez más real; paredes de un blanco impoluto, obras de arte que valían lo que ella ganaría en diez años de trabajo, una vista que prometía ser impresionante, pero que solo servía para recordarle lo lejos que estaba del suelo, de la realidad, de su propia libertad.

Antes de que Mariana pudiera lanzar una réplica, un suave toque sonó en la puerta. Sin esperar invitación, una mujer vestida con un uniforme impecable entró en la estancia. Llevaba un maletín de cuero y una expresión de profesionalidad distante que le resultó aún más descorazonadora. Era una enfermera privada.

Milton se irguió de inmediato, recuperando su postura de CEO, y dirigió una mirada a la recién llegada.

—Adelante. Asegúrate de que la herida esté limpia y el vendaje renovado. Si necesita medicación, que sea la justa para el dolor, no quiero que esté sedada permanentemente. Necesito que esté lúcida.

Mariana vio cómo la enfermera asentía con obediencia mecánica y se acercaba a la cama, ignorando por completo su protesta silenciosa. Milton no le había consultado nada. No había pedido permiso para traer a una desconocida a su habitación, ni para que le curaran, ni para su régimen de cuidados. Cada movimiento de él estaba coreografiado para eliminar cualquier rastro de su propia voluntad.

Mientras la enfermera, con manos diestras y frías, despegaba la gasa de su frente, Mariana observó a Milton. Él no se había marchado. Se había retirado a un ventanal, donde se quedó contemplando la ciudad, con las manos cruzadas a la espalda. Era el dueño de todo lo que veía, incluido, al parecer, el destino inmediato de Mariana.

—¿Por qué? —preguntó ella, mientras la enfermera aplicaba una pomada que le escocía—. ¿Por qué te importa tanto? Podrías haberme dejado en un hospital público y olvidarte de mí. ¿Por qué este teatro de protección?

Milton ni siquiera se volvió hacia ella. Sus ojos estaban fijos en la inmensidad de los rascacielos, en el laberinto de luces que empezaban a encenderse con la llegada del crepúsculo.

—El mundo es un lugar complicado, Mariana. A veces, las piezas más valiosas se encuentran en lugares donde no deberían estar. Mi trabajo no es solo observar, es custodiar lo que considero esencial. No intentes buscar motivos románticos o altruistas. Esto es pragmatismo. No me gusta perder lo que me pertenece.

"Lo que me pertenece". Esas palabras se quedaron flotando en el aire, pesadas y amenazantes.

Cuando la enfermera terminó y se retiró con la misma discreción con la que había llegado, Mariana se quedó sola frente a la vastedad del cristal que ocupaba toda una pared del ático. Milton se acercó a un bar integrado y se sirvió un vaso de whisky, ignorando el silencio tenso que se había instalado.

Mariana se deslizó fuera de la cama. Sus piernas se sentían extrañas, como si estuvieran hechas de algodón, pero logró mantenerse en pie. Caminó lentamente hacia el ventanal, deteniéndose a unos centímetros de la superficie fría. Ante ella, la ciudad se extendía como una maqueta infinita, un hormiguero de personas que vivían, sufrían y, sobre todo, eran libres de moverse por sus propias calles.

Se vio reflejada en el cristal: pálida, con una venda blanca que le cruzaba la frente, una intrusa en un palacio de cristal. Se sentía pequeña, minúscula, un punto de discordia en la vida calculada y milimétrica de Milton Vane. La claustrofobia, a pesar de las dimensiones colosales de la habitación, le cerró la garganta. Estaba prisionera, no por barrotes de hierro, sino por el poder, el dinero y la obsesión de un hombre que creía que salvarla le otorgaba el derecho de poseerla.

Apoyó la mano contra el cristal. Estaba gélido. Fuera, la vida seguía su curso sin ella. Dentro, Milton se acercó, lo suficiente para que su sombra se proyectara sobre el reflejo de Mariana en el ventanal, envolviéndola.

—No mires demasiado tiempo —dijo él, con una sombra de algo que pudo haber sido preocupación, o quizás solo otra orden—. La distancia puede ser muy cruel cuando sabes que no puedes alcanzar lo que ves.

Mariana no le respondió. Se quedó allí, observando las luces de los coches que circulaban a cientos de metros bajo sus pies, sintiéndose más sola de lo que nunca se había sentido en su vida, atrapada en la jaula más bella y aterradora que jamás hubiera imaginado. Milton Vane no la estaba salvando; la estaba coleccionando, y el mármol, por muy lujoso que fuera, seguía siendo una tumba para su libertad.