Aprisionada Por El Don

Vitório

Estoy en la oficina, frente a la ventana, observando la ciudad allá abajo. Luces, edificios, personas viviendo como si el mundo fuera simple. Como si las decisiones no costaran sangre.

Mi celular suena. Marco.

Contesto en el mismo instante.

— Don… — su voz viene tensa — mi madre y mi padre están aquí. En la casa.

Mi sangre hierve al instante.

Si Romeo encontró este lugar, solo hay una explicación: la información se filtró. Alguien habló de más. Alguien va a pagar por eso.

Cuelgo sin responder. No necesito oír nada más.

Bajo directo al estacionamiento. Entro en el carro y conduzco como un loco, ignorando señales, curvas, cualquier cosa que intente retrasarme. La cabeza gira rápido, calculando riesgos, consecuencias, traiciones.

Pocos minutos después, llego a la casa. Entro, con pasos firmes.

Mi tía está sentada en la sala, elegante como siempre, postura intacta. Al lado de ella, Romeo. Mi tío. El estratega. El hombre que prefiere evitar guerras… pero nunca pierde una.

Marco está de pie, apoyado en la pared, fumando. El ambiente está pesado, denso, listo para explotar.

— ¿Qué mierda están haciendo aquí? — mi voz sale dura, sin filtro.

Romeo no responde. Apenas me observa, con aquella mirada que siempre parece saber más de lo que dice.

Mi tía se levanta despacio del sofá. Camina algunos pasos en mi dirección, firme, sin miedo de mí.

— Vinimos a evitar que hagas alguna locura — dice, mirándome de frente.

— Raptar a una hija de la mafia rusa, Vitório.

Ella hace una pausa corta, lo suficiente para que la frase pese.

— ¿Quieres una guerra?

El silencio toma la sala.

Doy un paso adelante, la voz baja y firme.

— Yo quiero venganza.

Mi tía frunce el ceño. Romeo continúa en silencio.

— Esperé toda la vida por esto — continúo. — Nada va a hacerme desistir. Nadie.

— Vitório, eso es locura — ella replica. — Raptar a la hija de los Ivanov es declarar la guerra.

— La guerra ya existe — respondo, sin dudar. — Solo estaban fingiendo que no.

— Vitório — Mi tía se aproxima tocando mi rostro.

— No existe “Vitório” aquí — corto, seco. — Existe el Don. Y el Don no retrocede.

Romeo me observa con atención.

— La venganza cobra un precio alto — él dice.

— La muchacha no debe pagar por los pecados del padre.

Giro el rostro despacio hacia él.

— En la guerra, Romeo, nadie elige el precio — respondo frío. — Ella es Ivanov. Eso basta.

— No — él rebate. — Eso es lo que transforma la venganza en error.

Doy una media sonrisa sin humor.

— Error fue lo que hicieron con mi familia. — Sostengo su mirada. — Yo solo estoy cobrando la deuda.

Veo al médico bajar las escaleras, pasos calmos, pero cada uno me irrita más. Intento entender la situación. Marco, sin ceremonias, explica:

— Necesitamos llamar al médico, Don… ayer uno de nuestros hombres arrastró a Natalia por el dedo fracturado.

Mi sangre hierve. Mi cuerpo tiembla de rabia contenida.

¿Qué carajo? Solo yo puedo lastimar, solo yo puedo decidir qué hacer con ella. Nadie la toca sin mi orden.

Me giro hacia Marco, la voz baja, seca, cortante:

— ¿Quién fue el soldado?

Marco traga seco, desviando la mirada. Sabe que pisó el territorio equivocado.

— Don… — comienza, pero yo interrumpo.

— No comiences con disculpas. — Aprieto el maxilar. — Quiero el nombre. Ahora.

El silencio pesa. Cada segundo es un martillo. Cada mirada, una acusación muda.

Solo existe una cosa que importa: quien osó tocar a la muchacha sin mi permiso va a pagar caro. Y yo no voy a olvidar. Nunca.

— Fue Dante — Marco responde, bajo.

No digo nada más. Doy la espalda y salgo de la casa.

El sol bate en el rostro, pero no calienta nada. Camino rápido por el patio hasta verlo apoyado cerca de los carros, fumando como si el mundo fuera simple. Cuando él me ve, aún tiene la audacia de sonreír.

— Don…

No dejo que termine.

Mi puño acierta el rostro de él con fuerza. Dante cae al suelo, el cigarro apagándose en la piedra, escupiendo sangre, completamente perdido.

— ¿Qué porra fue esa? — él pregunta, aturdido.

Inclino la cabeza, sonrío sin humor.

— Tocaste lo que no debías.

Él intenta levantarse, pero uno de los hombres ya lo sujeta en el suelo. El pánico comienza a aparecer en los ojos de él cuando entiende que no es una bronca. Es sentencia.

— Traigan el machete — ordeno, la voz baja, controlada.

Le pregunto. — ¿Cuál mano usaste para arrastrar a mi mujer? —

— Derecha —

Él responde con la voz temblando.

Pego el halcón y corto su mano derecha. Él grita sujetando lo que restó de su brazo. La mano en el suelo con sangre por todos lados es un escenario rojo. Una obra de arte.

El silencio alrededor es inmediato. Nadie cuestiona. Nadie se mueve además de lo necesario. Dante se desmaya de dolor. Y yo retorno para casa, como si nada hubiese acontecido.

Porque aquí, existe una regla clara: nadie toca lo que es mío sin permiso.

Y Dante acaba de aprender eso de la peor manera.

Vuelvo para dentro de la casa, cada paso firme, controlando la furia que aún quema dentro de mí. El silencio me acompaña. Nada fue dicho, pero todo fue entendido.

Mi tía Isa y Romeo no comentan nada. No hay explicaciones, ni reprensiones. Apenas cambian miradas rápidas y, en seguida, salen. En silencio. Como si la propia presencia de ellos fuese suficiente para marcar territorio.

Marco observa la salida de ellos, preocupado, pero no dice nada. Sabe que cualquier palabra ahora es inútil.

El corredor queda vacío, pesado, con el eco de los pasos de ellos desapareciendo. Siento el aire más denso, la casa aún llena de voces invisibles, recordando que todo aquí obedece a una regla: lo que es mío, permanece mío.

Llego al cuarto de Natalia. La puerta está entreabierta y, por el silencio, percibo que ella está durmiendo.

Mi mirada cae sobre ella, inmóvil, el cuerpo relajado, vulnerable. No consigo evitar. Por un instante, el peso de la belleza de ella me aturde. Cabellos rubios esparcidos por la almohada, ojos cerrados, expresión tranquila — como si nada de lo que aconteció existiese.

Veo la media caída al lado de la cama. Sin pensar, pego y coloco en el pie de ella, ajustando con cuidado, casi como un gesto de orden y control al mismo tiempo.

Vuelvo a mirar para ella. Mi cuerpo siente algo que no debería sentir. La boca carnuda, el rostro angelical, el cabello que brilla bajo la luz del cuarto… Es imposible ignorar.

Instintivamente, toco en los cabellos de ella, pasando los dedos entre las hebras suaves. Pero el recuerdo viene con fuerza, cortando cualquier distracción: ella es el enemigo. La hija de los Ivanov. El punto flaco que solo sirve para mi venganza.

Suelto los cabellos y me alejo, recobrando la postura firme, dura.

No hay espacio para flaqueza. Nada aquí es sobre deseo. Es sobre poder. Control. Y recordar que, al final, ella continúa siendo el enemigo.

El cuarto silencioso. Ella continúa durmiendo, indefensa. Yo continúo de pie, mirando, calculando.

Nada va a hacerme perder el foco. Ni siquiera ella.