La Loba Que Rechazaste

El dolor se fue tan de golpe como había llegado.

Abrí los ojos y lo primero que noté fue el silencio. No el silencio del bosque, que siempre había estado lleno de ruidos pequeños que yo apenas distinguía, sino un silencio distinto, limpio, como si de pronto alguien hubiera quitado una venda que me cubría los oídos desde que nací.

Podía oír el río. Cada gota. Podía oír un búho a kilómetros de distancia y el latido de un conejo escondido entre los helechos.

—¿Qué... me pasó? —susurré.

«Despertaste», respondió la voz en mi cabeza. Ya no sonaba furiosa. Sonaba cálida, casi divertida. «Me llamo Lyra. Y, para que lo sepas, nunca te faltó una loba, pequeña. Te la sellaron.»

Me incorporé de golpe.

—¿Sellaron? ¿Quién?

«Alguien que tenía miedo de lo que serías. Ya hablaremos de eso. Ahora mírate.»

Me arrastré hasta la orilla y me asomé al agua. Y por primera vez en dieciocho años, mi reflejo me devolvió una desconocida.

Mi cabello, antes castaño y siempre enredado, caía ahora largo y plateado como la luz de la luna. Mi cuerpo era más alto, más firme, con curvas que antes no tenía. Las cicatrices de mis brazos, esas que me dejaron años de castigos en la casa de los sirvientes, habían desaparecido. Mi rostro seguía siendo el mío, con mis pecas y mi nariz pequeña, pero ahora todo encajaba de una forma que me quitó el aliento.

Y mis ojos. Dorados. Brillantes. Impresionantes.

—Soy... —Me toqué la cara, temblando—. ¿Soy yo?

«Eres tú. La que siempre fuiste. Solo que ya no hay nada que te oculte.»

La ropa vieja me quedaba pequeña y rota, así que la até como pude. Estaba exprimiéndome el agua del cabello cuando oí pasos. Muchos. Corriendo hacia el río.

«Vienen por ti», advirtió Lyra. «Sintieron el despertar. Toda la manada lo sintió.»

No me escondí. Por primera vez en mi vida no sentí el impulso de hacerlo. Me puse de pie, con la espalda recta, y esperé.

Los guerreros del Alfa Dorian salieron de entre los árboles en formación, con las garras listas. Y detrás de ellos, jadeando, con la camisa abierta y los ojos desorbitados, apareció Kael.

Se detuvo en seco al verme.

—¿Quién eres? —preguntó uno de los guerreros, con la voz temblorosa—. ¿Qué haces en territorio de Luna de Plata?

No respondí. Estaba mirando a Kael.

Él me miraba como si hubiera visto un fantasma. Dio un paso, luego otro. Algo en su rostro se quebró.

—Nara —murmuró.

Un silencio pesado cayó sobre todos. Los guerreros se miraron entre sí.

—¿Nara? ¿La sin lobo? —susurró alguien.

Kael seguía avanzando, con la mano temblando, como si quisiera tocarme y no se atreviera.

—Eres tú. Tu olor... —Se llevó una mano al pecho, y vi que se tambaleaba—. Mi lobo... mi lobo está aullando. No entiendo. Duele. Duele muchísimo.

«Claro que duele», dijo Lyra, y pude sentir su sonrisa fría. «Rechazó a su propia alma frente a toda la manada. Ahora la está pagando.»

Kael cayó de rodillas frente a mí.

—Nara, por favor. Anoche yo... no sabía. No entendía lo que hacía. Mi lobo te reconoce, siempre fuiste tú, siempre... —La voz se le rompió—. Perdóname.

Lo miré. Ese chico que me había dado la mitad de su pan. Ese chico que me llamó lástima delante de todos. Esperé sentir rabia, o amor, o al menos tristeza.

Pero solo sentí calma.

—Dijiste que desde anoche yo no existía para ti —dije, con una voz que no reconocí como mía, serena y firme—. Que era tu sombra. Tu lástima.

—Nara...

—Tenías razón, Kael. —Me incliné apenas, lo suficiente para que solo él me oyera—. Esa chica ya no existe.

Lo rodeé. Los guerreros se apartaron sin atreverse a detenerme, como si mi sola presencia les pesara en el pecho. Me interné entre los árboles, sin mirar atrás, mientras Lyra aullaba dentro de mí una canción que hacía temblar la tierra.

No sabía adónde iba. Solo sabía que no volvería a esa manada.

Por eso no vi al hombre que me observaba desde lo alto de la colina, apoyado en un árbol, con los brazos cruzados y los ojos rojos brillando en la oscuridad. Sonreía despacio.

—La Loba Blanca —murmuró—. Después de tantos siglos. Al fin.