Dia menyelamatkan nyawanya di atas meja dapur. Pria itu membalasnya dengan satu malam yang tak bisa dilupakan, lalu menghilang bersama selembar uang dan sebuah korek api emas.
Aleksandra Rossi, ahli bedah saraf paling berbakat di Milan, tak pernah menyangka lorong gelap di belakang rumah sakit akan mengubah hidupnya. Pria sekarat yang ia seret pulang ternyata Dante Moretti, Don mafia Italia yang diburu pengkhianat dari dalam keluarganya sendiri. Delapan minggu kemudian, ia tahu ia mengandung anak pria itu, dan satu-satunya cara melindunginya adalah lenyap ke gurun Dubai.
Tiga setengah tahun berselang, Dante menemukannya di balik kaca ruang operasi. Kali ini, ia tidak datang untuk berterima kasih. Ia datang untuk menjemput anaknya.
Namun perempuan yang kini menodongkan pistol ke dadanya bukan sekadar dokter yang cemerlang. Tangannya yang sanggup menjahit pembuluh otak juga tahu persis di mana harus menekan agar seorang pria tak bisa bangun lagi. Dan di balik nama Rossi tersembunyi sesuatu yang lebih berbahaya: darah seorang buronan Bratva Rusia dan warisan empat ratus juta dolar yang diperebutkan dua dunia kriminal.
Terkurung di vila berbenteng di tepi Danau Como, di antara pria yang tak mau melepaskannya dan musuh yang menginginkan putranya, Aleksandra harus memilih: terus lari, atau berdiri di sisi sang Don dan merebut takhta sebagai ratu.
Pisau bedah melawan peluru. Dua kekaisaran, satu darah.
Karya ini diterbitkan atas izin NovelToon Maria Laura Perez, isi konten hanyalah pandangan pribadi pembuatnya, tidak mewakili NovelToon sendiri
Bab 2: Harga Sebuah Napas
Kegelapan lorong itu bukan kehampaan; ia sarat tekstur, bau, dan bayang-bayang pekat. Udara di dalamnya terasa lebih berat, bercampur bau karat lembap, sampah busuk, dan sesuatu yang jauh lebih purba, yang membuat setiap ujung saraf Aleksandra siaga: aroma besi yang tak mungkin salah dikenali, darah segar dalam jumlah yang mengkhawatirkan.
Dorongan beradab mana pun akan menyuruhnya mundur. Alih-alih mundur, langkahnya justru menjadi nyaris tanpa suara. Tubuhnya otomatis merendahkan pusat gravitasi, merapat ke dinding bata yang lembap, menjaga semua sudut mati tetap dalam pengawasan. Itu bukan perhitungan sadar, melainkan memori otot yang ditanamkan Mikhail Volkov bertahun-tahun lewat latihan tanpa ampun di ruang bawah tanah rumah tua mereka, saat ia berulang kali mengatakan bahwa kejutan adalah satu-satunya pembeda antara selamat dan berakhir di parit.
Sepuluh meter di depan, di balik deretan kontainer logam limbah rumah sakit, ia melihat gundukan itu.
Seorang pria tergeletak di aspal yang tergenang air hujan. Mantel wolnya yang gelap robek di bagian samping, kemejanya basah kuyup dan menempel di dada oleh cairan kental yang berkilat. Kepalanya bersandar di semen, napasnya yang tersengal hanya menaikkan dadanya dalam kejang-kejang tak beraturan.
Aleksandra bergegas maju dan berlutut di sampingnya, tak peduli genangan es yang membasahi celana seragam bedahnya.
"Tuan... Anda bisa mendengar saya?" Suaranya rendah, mantap, tanpa kepanikan.
Ia menekan dua jari di segitiga karotis leher pria itu. Kulitnya sedingin es dan berkeringat dingin, tetapi nadinya, meski halus seperti benang dan berdetak cepat, masih berdenyut di bawah ujung jarinya. Sembilan puluh per lima puluh, hitungnya seketika. Pria ini sedang masuk ke syok hipovolemik dengan cepat.
Sebelum sempat membuka mantelnya untuk mencari titik masuk peluru, sebuah gerakan brutal mengagetkannya.
Sebuah tangan besar, kapalan, berlumuran darah, muncul dari bayang-bayang bagai penjepit baja dan mencengkeram pergelangan tangan kirinya dengan tenaga buas, nyaris tak manusiawi untuk orang yang sedang sekarat. Hentakannya keras.
Aleksandra tidak berteriak. Tangan bebasnya bereaksi murni karena refleks: telapaknya meluncur ke dalam, mencari saraf medianus di lengan bawah si penyerang untuk memaksanya melepas dengan tuas yang tepat. Tetapi begitu pandangannya jatuh ke wajah pria itu, tekniknya terhenti di tengah jalan.
Di bawah cahaya lampu jalan yang berkedip redup di kejauhan, tampak garis wajah tajam dengan keindahan aristokratis yang keras, dengan rahang kaku yang ditumbuhi janggut gelap dua hari. Matanya terbuka sedikit: abu-abu badai, tak kenal ampun, dengan kilau liar seekor pemangsa yang terpojok dan lebih memilih menggigit daripada menyerah pada maut.
"Tenang..." bisiknya dalam bahasa Italia, melonggarkan tekanan jarinya di pergelangan tangan orang asing itu tanpa mengendurkan kuda-kudanya. "Aku dokter. Kamu kehilangan terlalu banyak darah. Biarkan aku menolongmu."
Pria itu tidak langsung melepaskan cengkeramannya. Ia menatap Aleksandra lewat kabut demam dan sakit, mencatat mata hijaunya, rambutnya yang basah oleh gerimis, dan lambang rumah sakit yang tersulam di dadanya. Secercah kesadaran putus asa melintas di matanya.
"Jangan... rumah sakit..." Suaranya pecah dan serak, membawa aksen utara yang kasar, bernada perintah yang tak mampu ditundukkan maut. "Kalau kamu bawa aku ke sana... mereka akan menemukanku. Mereka mau aku mati... aku sedang lemah."
Ia terbatuk. Darah menodai sudut bibirnya. Cengkeraman di pergelangan Aleksandra tiba-tiba melemah, jari-jarinya tergelincir kalah oleh bobot tubuhnya sendiri, dan kepalanya terkulai ke samping, pingsan.
"Sialan!" geramnya, sambil membuka mantel dan merobek kemeja linen itu dengan satu tarikan yang tepat.
Penilaian medisnya datang seketika dan tanpa belas kasihan. Dua lubang peluru. Yang pertama di bahu kanan, dengan lubang keluar di tulang belikat: nyeri, perdarahan otot hebat, tetapi tidak mengenai pembuluh besar. Yang kedua adalah vonis mati yang sesungguhnya: sisi kiri perut, fossa iliaka, sebuah proyektil kaliber 9 milimeter atau lebih besar bersarang jauh di dekat pembuluh iliaka atau merobek peritoneum. Tidak ada lubang keluar. Perutnya mulai mengeras seperti papan; perdarahan dalam adalah lomba melawan waktu yang, dengan sedikit keberuntungan, memberinya empat puluh menit hidup.
Logika menyuruhnya menyeret pria itu lima puluh meter ke unit gawat darurat Poliklinik. Di sana ada kamar operasi steril, kantong plasma O negatif, dan dokter-dokter bedah jaga.
Tetapi ucapan pria itu bergema di lorong dengan kebenaran yang membekukan: Mereka mau aku mati... aku sedang lemah.
Tidak ada orang yang tergeletak di lorong dengan dua tembakan eksekusi tanpa sebab. Kalau ia membawanya kembali ke rumah sakit, para penembak itu tak akan lama memeriksa daftar pasien trauma. Dan ia sendiri akan terjebak dalam baku tembak.
Aleksandra mengambil keputusan dalam sepersekian detik.
Ia mengeluarkan ponsel dari saku. Di layar berkedip panggilan sopir taksi yang menunggunya di pintu utama; ia membatalkan perjalanan saat itu juga. Apartemennya hanya dua setengah blok dari sana, di lantai dua lewat tangga sebuah gedung tua tanpa penjaga dan tanpa kamera pengawas. Di tasnya ada benang jahit vaskular, lidokain, kasa hemostatik, dan perangkat diseksi halus yang selalu ia sterilkan di rumah.
"Ayo, bangun," katanya sambil mengalungkan lengan pria itu yang tak terluka ke atas bahunya dan berdiri dengan kaki terbuka, membagi beban dengan teknik judo. "Kalau mau mati, setidaknya jangan di atas lumpur."
Tinggi pria itu jelas satu meter sembilan puluh, bobotnya lebih dari delapan puluh lima kilo otot padat tanpa lemak, tetapi latihan Aleksandra bukan sekadar pajangan. Ia menarik ke atas dengan tenaga pinggul dan punggung, menahan separuh bobot mati orang asing itu, sementara kepala pria itu jatuh berat di lekuk lehernya. Panas membara kulitnya berbeda tajam dengan dingin hujan yang menusuk.
Mereka maju selangkah demi selangkah menyusuri gang layanan belakang, jauh dari lingkar terang rumah sakit. Setiap langkah adalah pertempuran melawan lumpur dan gravitasi; pria itu mengerang tertahan di sela gigi, sementara darah hangat dari rusuknya menembus jaket Aleksandra dan menodainya dengan takdir yang tak akan bisa dihindari lagi.
