Me Casé Con El Hombre Que Juro Destruirme

—¿Quién te envió ese mensaje? —pregunté.

Adrián volvió a leer la amenaza, como si esperara encontrar una explicación escondida entre aquellas palabras.

—No lo sé.

—¿Y cuántas veces piensas decirme eso antes de que empiece a creer que eres tú quien está detrás de todo?

Levantó la mirada. Por primera vez desde que lo conocía, no vi frialdad en sus ojos, sino una rabia contenida que parecía dirigida contra sí mismo.

—Si quisiera alejarte, Valeria, no te habría mostrado el mensaje.

—Quizá solo quieres que baje la guardia.

Adrián guardó el teléfono.

—No puedo obligarte a confiar en mí. Pero sí puedo decidir qué hago con esta amenaza.

Se levantó y llamó a su jefe de seguridad. Le pidió que investigara el número, que revisara los registros de acceso a sus oficinas y que no compartiera la información con nadie hasta tener resultados.

Esperé a que terminara.

—No vas a encerrarme en tu casa ni a poner a un hombre detrás de mí todo el día.

—No pensaba hacerlo.

—Bien. Porque no soy una de tus propiedades.

—Nunca he dicho que lo seas.

—No necesitas decirlo cuando estás acostumbrado a decidirlo todo.

Adrián apretó los labios, pero no respondió con otra provocación.

—Tienes razón en algo —dijo finalmente—. Estoy acostumbrado a resolver los problemas dando órdenes. Estoy intentando aprender que no todos los problemas me pertenecen únicamente a mí.

Aquella confesión me sorprendió.

No porque lo disculpara, sino porque no intentó convertirla en una excusa.

Recogí los documentos de la mesa.

—Hay que encontrar a Elena.

—Llevo quince años sin saber dónde está.

—Entonces llevas quince años buscando mal.

Su expresión cambió.

—¿Qué quieres decir?

Saqué la fotografía que había encontrado entre los documentos de mi padre. En el reverso había una fecha y una dirección parcialmente borrada.

Era la dirección de un antiguo edificio comercial.

—Mi padre guardó esto junto al contrato de nuestros abuelos. Quizá Elena estuvo allí.

Adrián observó la fotografía durante varios segundos.

—Reconozco el edificio. Mi tía trabajó en una oficina de contabilidad que había en ese lugar.

—¿Y nunca se te ocurrió buscarla allí?

—El edificio fue vendido hace años. Creí que la oficina había desaparecido.

—Las oficinas desaparecen. Los documentos no siempre.

Lo miré directamente.

—Vamos a comprobarlo.

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El edificio estaba situado en una calle estrecha, lejos de los grandes rascacielos que dominaban el centro financiero. La fachada necesitaba pintura y varios locales tenían las persianas cerradas.

Adrián estacionó frente a la entrada.

—Podrías esperar aquí —dijo.

Lo miré con incredulidad.

—¿Acabamos de tener una conversación sobre dar órdenes?

—Era una sugerencia.

—Pues te sugiero que subas y dejes de hablar.

Por primera vez, sonrió de verdad.

La sonrisa duró apenas un instante, pero cambió su rostro de una manera que no me convenía notar.

Subimos al segundo piso. Allí encontramos una pequeña oficina de administración. Un hombre mayor revisaba unos papeles detrás de un mostrador.

Adrián le mostró la fotografía.

—Buscamos información sobre una mujer que trabajó aquí hace quince años. Elena Ferrer.

El hombre examinó la imagen.

—Recuerdo el apellido. Era una mujer muy reservada.

—¿Sabe dónde podemos encontrarla? —pregunté.

—No. Pero recuerdo que dejó una caja de documentos cuando cerró la oficina. Nadie volvió a reclamarla.

El hombre desapareció en una habitación trasera y regresó con una caja de cartón cubierta de polvo.

Mi corazón comenzó a latir más rápido.

Dentro había carpetas, recibos y varios sobres sin abrir. Adrián empezó a revisar los documentos mientras yo examinaba las etiquetas.

Encontré una carpeta con las iniciales de nuestros abuelos.

En su interior había copias de transferencias bancarias y una hoja que enumeraba varias propiedades. Algunas pertenecían a los Ferrer; otras, a los Montes.

Pero una propiedad estaba marcada con tinta roja.

Hacienda Santa Lucía.

—¿Qué es esto? —pregunté.

Adrián se acercó.

Su rostro perdió todo rastro de tranquilidad.

—La antigua residencia de mi abuelo.

—¿Por qué está marcada?

—Porque mi padre la vendió después de la muerte de mi abuelo.

Revisé la fecha.

La venta se había realizado tres meses antes de la muerte de mi padre.

Y el comprador no era una empresa inmobiliaria.

Era una sociedad cuyo nombre aparecía también en las transferencias bancarias del pacto.

—¿Quién es el propietario actual? —pregunté.

Adrián fotografió el documento.

—Tendré que comprobarlo.

—Entonces compruébalo. No quiero otra respuesta a medias.

Mientras él revisaba los papeles, encontré un sobre pequeño escondido debajo de una carpeta.

No llevaba dirección.

Solo una frase escrita a mano:

«Para quien todavía tenga el valor de terminar lo que empezamos».

Lo abrí.

Había una fotografía de Elena Ferrer junto a mi padre. Ambos estaban sentados en una mesa y, entre ellos, descansaba un documento con un sello notarial.

En el reverso, alguien había escrito:

«La deuda no pertenece a los herederos. Pertenece a quien se quedó con el dinero».

Sentí que el aire se volvía más pesado.

—Adrián, mira esto.

Leyó la frase y después observó la fotografía.

—Mi tía y tu padre estaban trabajando juntos.

—Y alguien se llevó el dinero.

—O alguien quiso que pareciera que se lo habían llevado.

Lo miré.

—¿Crees que tu padre estaba involucrado?

Adrián tardó en contestar.

—Creo que he pasado media vida defendiendo a una familia cuya historia nunca me permitieron conocer.

No supe qué decirle.

Por primera vez, su dolor no me pareció tan distinto del mío.

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Cuando salimos del edificio, Adrián recibió una llamada de su equipo de seguridad.

Contestó mientras yo esperaba junto al automóvil.

Su expresión cambió a medida que escuchaba.

—¿Estás seguro? —preguntó—. Envíame la información ahora.

Colgó y se volvió hacia mí.

—Elena sigue viva.

Sentí un golpe de esperanza y miedo al mismo tiempo.

—¿Dónde está?

—La sociedad que compró la hacienda sigue activa. Tiene una dirección registrada a nombre de una fundación privada.

—¿Y Elena?

Adrián me mostró la pantalla.

Habían encontrado un registro reciente relacionado con ella, pero no una dirección residencial.

Solo una cita programada para la mañana siguiente en una notaría.

—¿Qué va a hacer allí? —pregunté.

—No lo sé.

—¿Podemos encontrarla antes?

—Podemos intentarlo.

Lo observé durante un instante.

—Si descubrimos que tu familia le hizo daño a mi padre, no voy a detenerme para protegerte.

—No te lo pediría.

—Y si tú eres parte de lo que ocurrió, tampoco.

Adrián sostuvo mi mirada.

—Entonces espero que tengas el valor de descubrirlo.

Aquella respuesta me acompañó durante todo el camino de regreso.

No sabía si Adrián merecía mi confianza. Ni siquiera sabía si algún día podría dejar de verlo como el hombre que había comprado las ruinas de mi familia.

Pero comenzaba a comprender algo: descubrir la verdad podía obligarme a enfrentar una realidad mucho más dolorosa que el odio.

Porque, si él no era el enemigo que yo había imaginado, tendría que encontrar otra explicación para todos aquellos años de sufrimiento.

Y quizá la verdad no nos liberaría.

Quizá solo nos mostraría a quién debíamos temer realmente.

Esa noche, cuando estaba a punto de acostarme, recibí un correo electrónico sin remitente.

Solo contenía una fotografía.

Era una imagen reciente de Elena Ferrer entrando en una notaría.

Debajo había una frase:

«Si quieres conocer al verdadero responsable de la deuda, no permitas que Adrián llegue primero a la cita».

Me quedé mirando la pantalla.

Alguien sabía que habíamos encontrado la caja.

Alguien sabía que buscábamos a Elena.

Y alguien estaba dispuesto a enfrentarnos antes de que descubriéramos la verdad.

Lo más inquietante era que, en la esquina de la fotografía, detrás de Elena, aparecía un hombre que reconocí inmediatamente.

Era el abogado que había gestionado la quiebra de la empresa de mi padre.

El mismo que, después de su muerte, me había asegurado que ya no quedaba nada que salvar.

Y que ahora parecía estar dispuesto a impedir que descubriera lo contrario.