Por Ella...

La música alta vibraba por las paredes espejadas de la "boîte", las luces rojas y azules parpadeando... el olor de bebida mezclado con el sudor de los cuerpos danzantes. Laura se movía con elegancia y precisión en el escenario iluminado, con profesionalismo, pero el corazón estaba distante. Cada giro, cada batida de la música, era atravesada por pensamientos confusos y ansiosos. A pesar de los aplausos y miradas lascivas que recibía, su mente estaba a kilómetros de allí, en el pequeño apartamento donde había dejado a un hombre herido, escondido en el cuartito de desahogo. La imagen de aquel hombre herido, febril y vulnerable, contrastaba con su forma de ser firme y autoritaria.

Y aquellos ojos verdes... ah, aquellos ojos. Los más bonitos que jamás había visto.

Se sentía dividida. El escenario exigía de ella sonrisas y sensualidad, pero su pensamiento volvía al colchón en el suelo, al cuerpo masculino extendido en fiebre, a la pistola escondida...

¿Quién era aquel hombre?

¿Un criminal?

¿Un inocente cazado?

Ella no lo sabía, pero el instinto que siempre guio su supervivencia, decía que había más en él que misterio y riesgo.

"¿Será que la fiebre bajó? ¿Habrá tomado el remedio si se lo he hecho?"

Se preguntaba mientras sonreía a los clientes y seguía la coreografía con elegancia, pero su mente divagaba, volvía al momento en que vio aquellos ojos verdes abrirse por un instante. Tan intensos, tan vivos, incluso con el dolor que él sentía.

No tenía idea de quién era o qué había sucedido, pero algo en él decía que no podía dejarlo a su suerte.

Durante los intervalos, se sentaba en un rincón del camarín, retocando el maquillaje, con la mirada perdida. Sentía una inquietud, una sensación extraña, como si aquel hombre misterioso trajese consigo un pasado sombrío y, al mismo tiempo, una presencia demasiado fuerte para ser ignorada.

Ella fue impulsiva la noche pasada, ahora, con la mente más clara, estaba con mucho miedo...

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Mientras tanto, del otro lado de la ciudad, en el edificio modesto de fachada descascarada, Doña Zuleide, la anciana de pasos lentos y habla serena, caminaba con Maria Eduarda segura de la mano.

Laura había dejado la llave reserva del apartamento, escondida en la bolsa de la hija, como medida de seguridad, en caso de que necesitase entrar en alguna emergencia. Y ahora, con el paquete de pañales acabándose en el stock que mantenía para la pequeña, Doña Zuleide decidió buscarlos en el apartamento de la joven madre.

La niña estaba en proceso de abandonar los pañales, pero por la noche necesitaba protección.

—Vamos allá, mi pequeña —le dijo a la niña, que saltaba a su lado, animada con el paseo inesperado.

Con cuidado, Doña Zuleide destrabó la puerta del apartamento y entró con la niña. El silencio reinaba en el espacio modesto, apenas quebrado por el ruido suave de la chancleta en los pies de la señora.

Ella fue directo hasta el armario donde Laura acostumbraba guardar los paquetes de pañales y comenzó a buscar. Estaba distraída con la tarea, cuando oyó una vocecita dulce viniendo del corredor.

—Muchacho... ¿estás malito?— dijo Maria Eduarda, con la naturalidad curiosa de las niñas pequeñas.

El corazón de Zuleide dio un salto. Largó inmediatamente los pañales y siguió apurada por la casa.

—¿Duda? ¿Dónde estás, niña?— llamó, con voz afligida.

Al llegar a la puerta del cuartito usado como despensa, encontró a la niña arrodillada al lado del colchón en el suelo, con los ojos grandes fijos en el hombre acostado allí. Él estaba despierto, pálido, con el rostro cubierto de sudor y los ojos entreabiertos, la fiebre aún lo dominaba, pero él aún intentaba sonreírle a la pequeña.

—Hola... pequeña —murmuró él con dificultad.

—¡Duda!— exclamó la señora, entrando deprisa en el cuarto. —Dios mío... ¿quién es usted? ¿Qué hace aquí?

Rodrigo intentó levantar la mano, como si quisiese justificarse, pero el dolor lo venció y cayó de vuelta en el colchón, jadeante.

Zuleide miró alrededor, notando el improviso. Una sábana extendida, una botella de agua casi vacía, el olor de sudor e infección en el aire.

—Esto no va a prestar. Esa herida... necesita de cuidados serios —murmuró para sí misma—. Duda, querida, vamos ahora para mi casa rapidito, ¿está bien?

—¡Pero el muchacho está malito!— protestó la niña, mientras ajustaba su trapito color de rosa de olorcito próximo al rostro del hombre.

—Lo sé, mi florecita. Y la abuela Zuleide lo cuida, ¿está bien? Puedes dejarlo conmigo, pero necesitas ser buena.

Apresurada, llevó a la niña para su apartamento y encendió la televisión con dibujos animados para distraerla. Después, tomó su antiguo maletín de enfermería donde aún guardaba los instrumentos y materiales que usaba antes de jubilarse. Gasa, suero, alcohol, antibióticos vencidos ya hace algún tiempo, pero usables en casos extremos, llenó una botella con agua limpia y volvió al apartamento de Laura.

Rodrigo continuaba acostado, los ojos cerrados ahora. Doña Zuleide se arrodilló al lado de él, calzó los guantes y comenzó el trabajo con manos expertas y cuidadosas. Limpió la herida, examinó los puntos que él mismo había hecho, aplicó una pomada y le dio algunos sorbos de agua.

—Usted tuvo suerte, ¿vio? Laura tiene un corazón mayor que el mundo. Pero esto aquí... esto aquí es peligroso de más para ella y para su hija —murmuró, mientras ajustaba el vendaje—. Espero que valga la pena, muchacho.

Rodrigo refunfuñó algo en español, los ojos aún cerrados, y volvió al sueño inquieto. Doña Zuleide suspiró hondo, secando el sudor de la frente de él con un paño limpio.

—Ahora es rezar. Rezar mucho.

La mujer se levantó, hizo una pequeña oración y salió, cerrando nuevamente la puerta del apartamento.

Ella no tenía idea de cómo aquel hombre fue a parar allí, y mucho menos quién era, pero el condenado era bonito, eso era... pensó con una sonrisa maliciosa en el canto de la boca.

Pero pensando con claridad, nadie recibe un tiro a lo tonto, él podía ser peligroso...

Su corazón se apretó, tal vez debiese llamar a la policía...

Pero luego ese pensamiento se fue, Laura ciertamente sabía lo que hacía, ella era una chica lista.